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Elizabeth Bishop (1911–1979)

Strandläufer

Das Dröhnen neben sich nimmt er hin,

und dass die Welt ab und zu bebt.

Er läuft, läuft nach Süden, pingelig, ungeschickt,

in kontrollierter Panik, ein Student von Blake.

Der Strand zischt wie Fett. Links von ihm fließt

eine trennende Wasserschicht ein und zurück

und glasiert seine dunklen, zerbrechlichen Füße.

Er läuft, läuft grad hindurch, seine Zehen im Blick.

– Betrachtet, genauer, den Sand dazwischen,

auf dem sich (nichts ist zu klein) der Atlantik

rasend zurückzieht und in die Tiefe.

Im Laufen starrt er auf die ziehenden Partikel.

Die Welt ist ein Nebel. Und dann ist sie

mikrofein, riesig und klar. Die Flut

steht höher oder tiefer. Er könnte nicht sagen, wie.

Den Schnabel in Anschlag: Er sucht

gedankenverloren etwas, etwas, etwas.

Armes Ding, er ist besessen!

Millionen Körner, grau, hellbraun, weiß und schwarz,

vermischt mit Quarzkristallen, rosé und violett.