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LUKAS DER EINSIEDLER

Der Einsiedler war ein alter Freund von uns. Er war ein seltsamer Mensch und wohnte in einer kleinen Hütte weit draußen in den Marschen, ganz allein mit seiner getigerten Bulldogge. Niemand wußte, woher er kam, noch kannte man seinen Namen. Die Leute nannten ihn einfach Lukas, den Einsiedler. Er kam nie in die Stadt, hatte offenbar nie den Wunsch, Menschen zu sehen und zu sprechen, und sein Hund Bob trieb sie fort, wenn sie sich seiner Hütte näherten. Als wir an diesem Nachmittag über die Marschen gingen, blies uns aus Osten ein kalter Wind entgegen. In der Nähe der Hütte spitzte Jip die Ohren und murmelte vor sich hin: „Das ist aber seltsam.“

„Was ist seltsam?“ fragte der Doktor.

„Daß Bob nicht herauskommt und uns entgegenläuft. Er müßte uns längst gehört oder gerochen haben.“

Wir gingen zur Hütte und sahen hinein, aber es war niemand da.

„Ist Lukas nicht zu Hause?“ fragte ich. „Vielleicht ist er spazierengegangen.“

„Lukas ist immer zu Hause“, sagte der Doktor und runzelte die Stirn, „und selbst wenn er spazierengegangen wäre, hätte er seine Tür nicht offen gelassen. Hör, wie sie im Winde klappert! Da muß etwas Seltsames geschehen sein.“

Als wir unsre Mäntel zuknöpften und heimwärts gingen, rannte Jip voraus und gab vor, nach Wasserratten zu suchen.

„Er weiß etwas“, flüsterte der Doktor. „Ich glaube, er weiß, was geschehen ist. Merkwürdig, daß er’s mir nicht erzählt. In elf Jahren hat er das noch nie getan. Seltsam, höchst seltsam.“

„Glauben Sie, er weiß etwas über den Einsiedler, das große Geheimnis, von dem man immer flüstern hört?“

„Ich wäre nicht erstaunt, wenn er es wüßte“, antwortete der Doktor langsam. „Ich habe gesehen, was für ein Gesicht er machte, als wir die Tür offen und die Hütte leer fanden. Und wie er den Fußboden abgeschnüffelt hat — der muß ihm was erzählt haben. Er hat Zeichen gesehen, die wir nicht gesehen haben. Ich möchte nur wissen, warum er’s mir nicht sagt. Ich will ihn einmal fragen. Jip, komm her, Jip! Wo ist denn der Hund? Ich dachte, er wӓr’ uns vorausgelaufen.“

„Das ist er auch“, sagte ich. „Er war noch eben da — ich habe ihn in voller Lebensgröße gesehen. Jip! Jip! Jip! ...“

Aber Jip war fort. Wir riefen und riefen und gingen sogar wieder zur Hütte zurück, aber Jip blieb verschwunden.

„Höchstwahrscheinlich ist er nach Haus vorausgelaufen“, sagte ich. „Das tut er oft. Wenn wir nach Hause kommen, wird er schon da sein.“

Der Doktor schlug den Mantelkragen höher, schritt weiter gegen den Wind und murmelte vor sich hin: „Seltsam, höchst seltsam.“