Читать книгу Последний романтик. Банды Дзержинска - - Страница 12

«Сборы» закончились, толпа начала расходиться. Зелёный тронул меня за плечо: – Ну что, новобранец? Тебе погоняло нужно придумать, да прописку отметить. Деньги на бухло есть?

Я кивнул, сунув руку в карман – там лежали смятые купюры, оставшиеся от стипендии.

– Шести хватит? – спросил я, стараясь копировать его небрежный тон.

– В самый раз. Знаю тут одну точку – самогон как слеза. Пойдём, купим, потом отметимся в садике. Там пацаны с гитарой тусуются – познакомлю. – Он хитро подмигнул. – От твоего дома рукой подать, будешь своим.

Мы вышли на проспект Пугачёва. Вечерний город дышал бензином и пылью. Трамвайные рельсы блестели под фонарями. Зелёный, шаркая подошвами по асфальту, вдруг оживился:

– О, придумал! Будешь… Злодей! – Он расхохотался, обнажив жёлтые зубы. – Злодеюшка из группировки «СУП»!

Я поморщился:

– Да ну, это же… из мультиков что ли. Я не клоун. Почему Злодей?

– Ну ты всегда злой какой-то, – пожал плечами Зелёный. – Ну ладно, тогда просто – Злой, – выпалил он сходу.

– Ну… вот это мне нравится! Звучит солидно. По-взрослому.

– Значит, решено – будешь Злой из группировки «СУП», – кивнул Зелёный, закуривая на ходу. – Запомнят.

Мы шли по вечернему проспекту. Я решил проверить его байки:

– А про тот джип… ты часто с этими пацанами на стрелки ездишь?

Зелёный оживился, заговорил быстрее:

– Да каждый выходной! В прошлую субботу вообще жара была – на Караваиху приехали, там такие гопники…

Он размахивал руками, рассказывая очередную невероятную историю. Я слушал, кивал, но в душе усмехался – слишком уж гладко всё сходилось в его рассказах, как в дешёвом боевике. Особенно смешно звучало, когда он, потрёпанный жизнью паренёк в мятых штанах, описывал «крутых братков», которые якобы звали его с собой на дела.

Когда он замолчал, переведя дух, я просто сказал:

– Жёстко.

В его глазах мелькнуло что-то – может, понимание, что я не верю. Может, разочарование. Но тут же он снова напустил на себя важный вид:

– Да ладно тебе, для нас это обычное дело.

Я лишь пожал плечами. Пусть себе фантазирует – ведь в конце концов, он не требовал, чтобы ему верили. Просто рассказывал. И в этом было что-то даже трогательное – этот вечный пацан, который никак не может повзрослеть, но так хочет казаться значительным.

Ну и ладно, – подумал я. – Каждый выживает как умеет. Может, его истории – единственное, что делает его жизнь интереснее.

А проверить их всё равно было невозможно.

Да и нужно ли?