Читать книгу В объятиях лжи - - Страница 4

Элис

Прошла неделя с того вечера в баре. Семь дней, которые я провела в странном подвешенном состоянии между надеждой и отчаянием. Отчаяние приходило с письмами от издательств – одно предлагало переписать мой психологический триллер в любовный роман с вампиром, другое – «сделать героиню повеселее». Надежда же пряталась в старом кожаном блокноте, что лежал у меня под кроватью. Я перелистывала его каждый вечер, вглядываясь в формулы и схемы, но чем больше я смотрела, тем меньше понимала. Это была головоломка без картинки-образца.

Именно в такое тупиковое воскресенье, когда я уже начала мысленно составлять резюме для поиска новой «душной работы», раздался звонок в дверь. На пороге стояла Габи с надутыми губами, двумя пакетами с тако и ноутбуком под мышкой.

– Соседи сверху затеяли ремонт, – объявила она, проходя внутрь. – Дрель и я – непримиримые враги. Я в бегах. У тебя есть диван, еда и моё безраздельное внимание на ближайшие двадцать четыре часа.

Мы устроились в гостиной, разложив еду на кофейном столе. Вечер медленно перетекал в ночь, наполненный разговорами ни о чём и комфортным молчанием. И все это время блокнот отца лежал в соседней комнате и словно ждал. Говорить о нем было страшно. Как будто произнеся слова вслух, я делала эту странную тайну реальной, а себя – соучастницей чего-то, в чем не могла разобраться.

Когда мы уже перебрались на диван с одеялами и включили какой-то старый фильм, я набралась храбрости. Фильм служил идеальным прикрытием – можно было говорить, не глядя друг на друга.

– Габи, помнишь, я говорила, что разбирала гараж? – начала я, глядя на экран, где герой целовал героиню под дождем.

– М-м? – она с интересом оторвалась от своего ноутбука, на котором она, как обычно, в пять окон мониторила что-то в соцсетях.

– Я нашла кое-что. Папин блокнот. Я сделала паузу, собираясь с мыслями. – Только это не дневник. Там… формулы, какие-то графики, записи о погоде. И распечатка письма, где кого-то предупреждают быть осторожнее.

Габи перестала печатать. Её брови поползли вверх.

– Осторожнее? В смысле, как в триллере? Твой папа вёл себя как секретный агент?

– Я не знаю, – честно призналась я. – Но это не похоже на его обычные записи. И это письмо… оно датировано за день до его смерти.

Я встала и принесла блокнот. Габи взяла его с видом настоящего эксперта, её пальцы уверенно листали страницы, глаза выхватывали детали.

– Погода, осадки… – бормотала она. – Хм. Смотри, здесь не просто «сегодня солнечно». Здесь координаты, давление, уровень pH… Это данные для какого-то исследования. Серьёзного.

Она достала свой телефон, и её пальцы замелькали по экрану.

– Ладно, мисс Рид, давай работать. Первое – это письмо. Адрес отправителя скрыт, но в заголовке или в метаданных файла могло что-то остаться.

Я смотрела, как она работает, с чувством глубочайшего облегчения. Я была не одна. Моя личная тайна теперь стала нашей общей. И пока Габи-«Ищейка» вела своё цифровое расследование, я понимала, что мой поиск – поиск писателя и дочери – только что обрёл самого надёжного союзника. Возможно, эта странная находка была не просто семейной тайной, а тем самым сюжетом, который ждали издательства. Или тем, что перевернёт всё, что я знала о жизни своего отца.

Габи устроилась удобнее, поставив ноутбук на колени. Её пальцы затанцевали по клавиатуре с такой скоростью, которую я всегда считала сверхъестественной. Она открыла несколько окон, одно из которых показалось мне подозрительно похожим на то, что простые смертные не должны видеть.

– Так, мисс Писательница, пришло время для детективной работы, – провозгласила она, не отрывая взгляда от экрана. – Этот файл… он был отсканирован и сохранен. Примитивно, но факт. Иногда люди, которые пытаются скрыть следы, забывают о метаданных.

Я сглотнула, наблюдая, как она работает. Было одновременно страшно и захватывающе. Мы перешли от моих выдуманных миров к расследованию реальной тайны.

– Мета… что? – спросила я.

– Метаданные. Это как цифровой паспорт файла, – не отрываясь, объяснила она. – Там может быть информация о том, когда и на каком устройстве он был создан, и иногда… иногда там прячется имя пользователя.

Она щелкала мышкой, ее лицо озаренное холодным светом экрана, было сосредоточено. В комнате стояла тишина, нарушаемая только тиканьем старых часов на кухне и стуком клавиатуры.

– Черт, – внезапно выдохнула она, и я вздрогнула. – Нет, подожди. Не «черт». «Ура!» Смотри.

Она повернула ноутбук в мою сторону. На экране был открыт тот самый файл с письмом, но теперь в отдельном окне отображалась техническая информация. Среди строк с датами и разрешением сканера мой взгляд уловил одну строчку:

Автор: Orion_77

– Orion_77, – прошептала я, словно боясь спугнуть эту зацепку.

– Вот именно! – Габи сияла от победы. – Это не адрес почты, но это имя пользователя в системе. Оно как отпечаток пальца. Теперь у нас есть что искать.

Она тут же ринулась в просторы интернета. Соцсети, форумы, базы данных… Она искала везде, где мог фигурировать этот «Orion_77». Я наблюдала, как на экране мелькают страницы, а мое сердце билось где-то в горле. Это было первое реальное доказательство того, что мой отец общался с кем-то под покровом тайны.

– Ничего очевидного, – через полчаса констатировала Габи, откидываясь на спинку дивана. – Ни в Фейсбуке, ни в Инстаграме. Это не его публичное лицо. Это что-то… частное. Возможно, закрытый форум, специализированная платформа. Может, даже какой-нибудь клуб по интересам.

Клуб. Это слово повисло в воздухе, обрастая догадками. Какой клуб? Астрономический? Охотничий? Или что-то более таинственное?

– Это все, что у нас есть? – спросила я, чувствуя, как азарт сменяется легким разочарованием. Всего лишь имя пользователя. Капля в цифровом океане.

– Это ВСЕ, что у нас есть, – поправила меня Габи, и в ее глазах снова вспыхнул азарт. – И это уже огромный шаг. Мы знаем, что он был с кем-то на связи. Мы знаем его кодовое имя. Теперь мы знаем, где искать. Расследование только начинается, детектив.

Она улыбнулась мне своей самой ободряющей улыбкой, и я невольно улыбнулась в ответ. Пусть это была всего лишь ниточка, но она вела из моего тихого, пыльного гаража в какой-то неизвестный, цифровой мир, где мой отец был не Томасом Ридом, а «Orion_77».

И где-то в этом мире, возможно, существовал клуб, членом которого он был. Клуб, который мог знать, почему ему нужно было быть осторожным.