Читать книгу Недосягаемые - Ольга Слюсаренко - Страница 8

Кир не мог заснуть, лежа в постели в гостиничном номере. Нет, не из-за мощного дабстепа дождя, который звучал в Гданьске громче и назойливее, чем в Петербурге. И не из-за душераздирающего храпа Дена, который беззаботно дрыхнул на соседней кровати, выпив не меньше литра пива. И не из-за напряженного дня, когда им пришлось побывать аж на двух мероприятиях: на дискуссии, посвященной современной польской литературе, о которой Киру предстояло написать репортаж на русском и английском языках, и на лингвистической конференции, где обсуждались проблемы перевода польской литературы на английский язык. В гуманитарном журнале Lingua Nova, куда Киру помогла устроиться Оксана, он теперь выполнял обязанности не только переводчика и контент-менеджера, но и журналиста. Журнал практически не имел финансирования, свежий выпуск был издан на личные средства двух приятелей – главного редактора, несостоявшегося архитектора, который подрабатывал дизайнером интерьеров, и его заместителя и автора статей, аспиранта филфака, который всю жизнь мечтал стать ведущим на телевидении. Вовлекая в проект Кира, Оксана, бывшая любовница главного редактора, была уверена, что питерский мальчик выведет проект на новый уровень.

Поначалу все шло неплохо: Кир переводил статьи, которые писал московский аспирант, архитектор рисовал иллюстрации и пробивал финансирование через связи с некоторыми институтами, Ден, овладевший нехитрыми приемами создания сайтов, помог сделать интернет-версию журнала. Но потом все как-то стало затухать: посещаемость сайта не росла, статьи набили у Кира оскомину, московский аспирант выдохся, но самое главное – финансирование было почти на нуле, а печатная версия, которая распространялась по вузам, практически не интересовала студентов. В итоге, пытаясь спасти журнал, Кир стал самостоятельно включать в издание зарубежные новости из мира литературы и лингвистики и, связавшись с Йоханом, раздобыл у него контакты одного польского университета, который мог бы заинтересоваться этим проектом. Но после разговора с руководством университета на лингвистической конференции Киру стало настолько тошно от всего этого, как выражался Ден, «депрессного бесперспективняка», что они с Деном сбежали с предпоследнего доклада и отправились в бар. Ден, который, окончив факультет социологии, менял одну работу за другой, подрабатывал то фотографом, то аниматором, то копирайтером, то официантом, уже привык к подобным «пинкам судьбы» и все время подбадривал Кира: «Ниче, бро, мы не потерянное поколение, будет и наш звездный час». И вот теперь он спал невинным сном младенца, а Кир ворочался с боку на бок, прокручивая в голове сценарий следующих нескольких месяцев: поляки, которые вежливо сказали, что изучат сайт, пошлют их ко всем чертям, аспирантишка будет строчить очередной бред про какие-нибудь языки племени Ням-ням, а безмозглые студенты начнут подтирать задницы их журналом, страницы которого становились все тоньше и тоньше, так как приходилось экономить на качестве бумаги.

Потом он подумал, что если Кристина снова прикатит в Питер, то ему опять придется таскаться с ней по музеям, барам, крышам и магазинам. Ну уж нет, если она, опять не предупредив его, возьмет билет, то он точно отправит Дена на свиданки с ней. Пусть товарищ развлечется, ему не помешает заполнить дыры от своих провальных отношений. Только Кир подумал об этой гиперактивной москвичке, как от нее пришло сообщение в WhatsApp: «Ты даже не догадываешься, где я, что я сейчас делаю и что на мне надето…» Она любила этот женский прием «Будь загадкой», в котором парни, кто хоть раз побывал на женских форумах или полистал женскую психологическую статейную макулатуру, разбираются не хуже психологов и авторов женских тренингов. Кир проигнорировал ее сообщение и зашел в «Инстаграм». Что? Он сел на кровати и включил ночник, чтобы получше разглядеть фотографию. На снимке была незнакомка в золотисто-бежевом длинном платье. Позади нее, за окном, на улицу ложился мерцающий огнями вечер. Возникало ощущение, будто она стоит на сцене в декорациях петербургского вечера, и на нее падает луч театрального света. Кир увеличил фотографию и обомлел. Мэри? Где она? На сцене? На модном показе? В ресторане? Чем она вообще там занимается? Кто ее, такую умопомрачительно красивую, фоткает? Стиснув зубы, Кир читал комментарии от мужчин под фотографией. Да она вся увешана мужиками, как пестрит игрушками новогодняя елка. Кир, не задумываясь, нажал «Отписаться» и вернулся к своей ленте. Хватит его прошлому мелькать перед его глазами. Невозможно вернуть то, что рассыпалось от времени и было развеяно ветром. Сколько можно смотреть на рестораны, в которых она проводит время непонятно с кем, на ее стильные тряпки, аккуратный макияж и на это ее фирменное мечтательное выражение лица, которое приводит мужчин в трепет и заставляет писать под ее очередной фотографией слащавые комментарии. Он не сомневался, что она нашла себя, подцепила целую армию мужиков, красивым декором вписалась в неугомонную жизнь. Но как он ни пытался сорвать с себя наросты обиды и разочарования, выкинув ее из «Инстаграма», они разрастались еще больше и терзали его ноющей болью, не давая заснуть…

– Ден! – Он толкнул товарища в бок. – Просыпайся!

Кир толкал его до тех пор, пока Ден не приоткрыл глаза и не схватился за телефон.

– Что? Самолет уже? Я проспал? Что? – испуганно затараторил он.

– В клуб пошли, – настойчиво сказал Кир.

– Какой клуб? Мы в шесть вылетаем. Я поспать хочу… – заканючил Ден, но Кир снова толкнул его.

– Успеем на пару часов. Это на соседней улице, – буркнул Кир.

– Не напился, что ли? – забубнил Ден, натягивая свитер. – Или на пьяных полячек позырить захотел?

– Приехали в Польшу и в номере тусить должны? – усмехнулся Кир, застегивая рубашку.

В пропитанном пóтом зале с кроваво-красными диванами клубилась кучка молодежи под ритмы попсы. За барной стойкой восседали блондинистые чики с отполированными лицами, нагиалуроненными губами, острыми нарощенными коготками и, выгнув оголенные спины, высматривали жертв. Укуренный бармен, прикрыв глаза, мешал какую-то муть в высоком бокале для девицы в леопардовой тунике, которая на вид не была похожа на гламурную чику. Заметив Кира с Деном, вошедших в зал и расположившихся на диване, она оголила одно плечо и стала медленно потягивать коктейль из трубочки, бросая взгляды на Кира.

– Слышь, Кир, – начал Ден, поглядывая на блондинку в серебристом платье, чешуей облегавшем ее мощное тело с накачанным задом, – давай пари: кто девку склеит, тот покупает ящик пива.

– Да ну, – отмахнулся Кир. – Здесь клеить-то некого. Я помедитировать хочу перед вылетом.

Но тут девица в леопардовой тунике, встретившись с ним взглядом, провела языком по верхней губе и сощурила ярко подведенные черным карандашом глаза, словно транслируя ему свою готовность пофлиртовать с ним.

– Ты че, не видишь? – усмехнулся Ден, – Вон как тигренок за стойкой на тебя смотрит.

– Какой там тигренок? – отозвался Кир, глотая виски. – Это мини-тигрица.

– Ну, так че, бро? – Ден хлопнул его по плечу. – Если что, я люблю крафтовое, ты в курсе…

Не говоря больше ни слова, они разошлись по разные стороны барной стойки: Ден – налево, к блондинке в серебристом платье, Кир – направо, к брюнетке в леопардовой тунике и лосинах.

Они дергались под ритмы «Бигуди» Ивана Дорна, певшего о девушке, которая нравилась ему своими волосами. У мини-тигрицы были ничем не примечательные волосы, короткие прямые темно-русые. Русская полячка, дочь эмигрантов, она была самой обычной девушкой лет двадцати пяти, но на каких-то несколько часов, пока зал был окутан музыкально-алкогольными чарами страсти, исходившими от обнимавшихся парочек, она стала для Кира героиней его одностраничной ночной истории. И когда на горизонте замаячил фотограф, Кир в танце подвел партнершу к нему и смачно поцеловал ее в губы, а весь трехсекундный процесс был заснят на фотокамеру. Девушка, прижимаясь всем телом к Киру, явно хотела большего: ее руки прогулялись по его торсу и заползли к нему в джинсы. Весь зал превратился в одно огромное кровавое расплывающееся пятно. Оно накрыло его с головой, вызвав невыносимую тошноту. Тошнило все его тело: голову, грудь, живот, руки, ноги… Не от количества выпитого алкоголя, а от очередной бессмысленной ночи, распавшейся на множество осколков, которые было невозможно собрать. «…Как о твоей прическе все мечтают, когда кружишься в танце. / И волосы твои летают, как на обложке глянца…» Перед его глазами предстала златовласка из его далекого студенческого прошлого. Он сидит, уткнувшись носом в ее висок, а ее ароматные сияющие волосы освещают все его лицо, словно осенним промозглым вечером солнце посетило маленькое кафе. Кир отстранился от девушки и, бросив ей что-то насчет вылета через пару часов, направился в туалет.

Из кабинки со смехом вывалились взлохмаченный Ден с блондинкой, поправлявшей на ходу выскочивший из глубокого декольте бюстгальтер. Увидев насупленного Кира, который стоял у зеркала и разглядывал собственное отражение, Ден еще громче расхохотался.

– Ну че, бро, я выиграл! С тебя ящик пива, – присвистнул Ден, чмокая блондинку.

– Ничего так при девушке такое отвешивать? – усмехнулся Кир.

– Она «твоя моя не понимай», – хохотнул Ден и обратился к чике: – Сенкью фо ивнинг, бэби. Май флайт из ин ту ауэрс. Ай шуд гоу нау. Ток ту ю лэйтер.

– А ты попробуй-ка продолжить свою интрижку. Пусть в Питер прилетит или ты к ней. Вот тогда ящик свой получишь. А то подумаешь, потрахался пять минут в туалете, – пренебрежительно бросил Кир. – Я сразу предупреждал, что только помедитирую. Кстати, самолет через час с небольшим…

– Сам виноват, если опоздаем, – буркнул Ден. – Не я тебя в клуб потащил.

Они забежали в самолет, когда их фамилии уже в третий раз объявляли по громкой связи. Ден успел на бегу прихватить кофе, Кир довольствовался бутылкой воды. Он был зол на нерасторопного таксиста, на вонь в машине, на сырое раннее утро, на толпы невыспавшихся пассажиров, на леопардовую девицу, на попсовую музыку, на дорогой виски, на участников конференции и руководство университета, на Дена, который насвистывал глупую мелодию, уставившись в иллюминатор, на самого себя, перспективного парня, оказавшегося придурком, вложившим душу в затхлый, никому не нужный журнал…

Ему в WhatsApp пришло три сообщения. Одно от Оксаны, которая спрашивала, как прошла встреча с поляками и желала приятного полета, другое от Кристины, приславшей ему свою фотку в кружевном белье, а третье от мини-тигрицы, которая была краткой: «I miss you baby». Кир расслабился, откинувшись на спинку кресла. Он кому-то нужен – вот что самое главное. Приятное чувство легкости терпким нектаром разлилось по его телу. Ден уже похрапывал, опустив голову на грудь. А Кир еще долго смотрел на исчезающее полотно земли и ощущал себя повелителем стран…