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„Hallo Süße, wie wäre es mit einem Drink?“

„Nein danke, Opa.“ Die hübsche Blondine, die er angesprochen hatte, warf ihm einen mitleidigen Blick zu und drehte sich von ihm weg. Für einen Augenblick war er sprachlos, dann drehte er sich ebenfalls um und setzte sich an einen Tisch, weit weg von ihr.

Ist sie minderjährig? Anders konnte er sich die Abfuhr nicht erklären. Okay, sie sah jünger aus als er. Anfang zwanzig, schätzte er. Mit seiner sportlichen Figur, den braunen Haaren und grünen Augen hielt er sich für einen gut aussehenden Mann. Außerdem war er erst dreißig Jahre alt. Zu jung, um mit Opa angesprochen zu werden. Vielleicht hatte er sich verhört und sie hatte etwas anderes als Opa gesagt.

Trotz des inneren Dialogs fühlte er sich nicht besser. Sein Gefühl sagte ihm, dass er sie richtig verstanden hatte. Dann noch dieser Blick! Sie hatte ihn gemustert, als sei er ein alternder Perverser, der junge Mädchen anmachte.

Wahrscheinlich ist sie erst siebzehn, oder sechzehn. Unter dem Make-up ist es schwierig, das wahre Alter zu schätzen. Dann aber sah er Bernd Masche. Selbst in den USA kannte man den berühmten Formel-1-Fahrer. Der Mann war Mitte vierzig und hatte vor einigen Jahren seine Karriere beendet. Es war bekannt, dass er regelmäßig im P1, dem Münchner Promi-Club, verkehrte. Er sprach die Blonde an, die sich mit strahlendem Lächeln zu ihm wandte und nichts dagegen hatte, als er etwas für sie bestellte.

Und mich nennt sie Opa? Alles, was sie will, ist jemand, der regelmäßig in den Schlagzeilen erscheint, Geld hat und mit dem sie sich auf dem Oktoberfest sehen lassen kann.

Genau wie die Frauen, mit denen er bisher seine Zeit verbracht hatte. Der Gedanke war wie ein Schlag ins Gesicht. Bisher hatte es ihn nicht gestört, dass all die Groupies hinter ihm her waren, weil er ein berühmter Sportler war. Um ehrlich zu sein, hatte er nie darüber nachgedacht. Jetzt aber machte ihm die Eingebung zu schaffen. Was sagte es über ihn aus, wenn die einzigen Frauen, die etwas mit ihm zu tun haben wollten, nur auf seinen Status und sein Geld aus waren?

Don trank das restliche Bier aus, stand auf und warf ein paar Scheine auf den Tisch. Er ging nach draußen und stemmte sich gegen den eisigen Wind, der ihm entgegen wehte. Ich hasse Deutschland. Ich kenne hier niemanden und das Training ist ein schlechter Witz.

Was zur Hölle hatte er sich dabei gedacht, sich von ein paar durchgeknallten Frauen aus seinem Heimatland jagen zu lassen? Morgen würde er Trevor anrufen. Er war seit zwei Wochen in München. Es war Zeit, seinen Agenten daran zu erinnern, womit er sein Geld verdiente.

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