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„Die Probekapitel sind so gut wie fertig, Eve. In einer Woche sende ich dir alles per E-Mail. Versprochen!“ Sabrina beendete das Gespräch und vergrub den Kopf in den Händen. In einer Woche dreißig Seiten zu schreiben war normalerweise nicht das Problem. Wenn man aber, wie sie, unter einer Schreibblockade litt, war es ein Fiasko.

Sie hatte noch keine Zeile geschrieben, die es wert war, veröffentlicht zu werden. Ihr erstes Kapitel war genau drei Seiten lang. Drei Seiten, die sie planlos drauflos geschrieben hatte in der Hoffnung, wenn sie lange genug schriebe, würde sich die Normalität wieder einstellen und die Wörter und Ideen zu ihr zurückkommen.

Diese Hoffnung hatte sich nicht erfüllt. Sie hatte noch nichts gelöscht, sondern die Datei abgespeichert. Aber sie wusste, dass nicht ein Satz darunter war, den sie Eve schicken konnte.

Die nächste Hypothekenzahlung stand an. Auf ihrem Tisch stapelten sich die Rechnungen und alles, was sie hatte, war ein Job als Deutschlehrerin sechs Stunden die Woche. Wenn sie in diesem Tempo weiterschrieb, konnte sie auf den nächsten Vorschuss in etwa drei Jahren hoffen. Das Problem war nur, niemand würde das, was sie zu Papier brachte, drucken wollen.

„Ich muss diese Blockade überwinden“, murmelte sie und hob den Kopf. Sie stand auf und ging ins Badezimmer. Ihre blonden Locken hingen schlaff nach unten. Ihr schmales Gesicht sah um zehn Jahre gealtert aus und sie hätte schwören können, die Falten, die sie sah, seien gestern noch nicht da gewesen. “Dreißig Jahre alt, und ich sehe aus wie vierzig. Meine Dates hätten die Flucht ergreifen müssen und nicht ich.“

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