Читать книгу Killerland: Krimi Koffer 10 Krimis auf 1300 Seiten - Alfred Bekker - Страница 20

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Das Haus, in dem Rainer Buonarote und Ella Ohlmeyer wohnten, hatte eine der größten Tiefgaragen in der Umgebung. Wir suchten jenes Parkdeck auf, auf dem sich die zu Buonarotes Wohnung gehörenden insgesamt drei Parkplätze befanden.

Ich stellte den Dienstwagen in eine freie Parklücke. Die gehörte einem anderen Bewohner des Hauses, der offenbar derzeit nicht zu Hause war.

Walter meldete uns, dass Verstärkung unterwegs sei. „Ein paar Minuten Geduld, Harry! Ihr solltet auf keinen Fall allein losschlagen! Buonarote ist gefährlich!“

„Vielleicht bleibt uns keine andere Wahl, Walter!“, gab ich zurück, als ich sah, dass sich Rainer Buonarote und Ella Ohlmeyer ihren Parkplätzen näherten. Diese waren mit einem Porsche, einem Lamborghini und jenem Van belegt, der von Alex Jermakovs Überwachungskamera aufgenommen worden war.

Rudi und ich näherten uns vorsichtig. Noch waren die beiden nicht auf uns aufmerksam geworden. Offenbar hatten sie vor, mit dem Porsche in die Stadt zu fahren, denn dessen Lichter blinkten auf, als Rainer Buonarote mit Hilfe seines Schlüssels aus der Ferne die Türen öffnete.

„Jetzt!“, murmelte ich an Rudi gewandt.

Wir zogen unsere Waffen.

„Kriminalpolizei! Sie sind verhaftet! Heben Sie die Hände!“, rief Rudi. „Sofort!“

Rainer Buonarote wirbelte herum.

Er griff unter seine Jacke, riss eine Pistole hervor.

Ein Schuss donnerte. Irgendwo zerbarst die Scheibe eines parkenden Fahrzeugs. Ich schoss beinahe im selben Moment wie Buonarote. Meine Kugel traf ihn in die Schulter, ließ ihn einen Schritt nach hinten wanken. An dem Van, den wir schon auf der Aufnahme der Überwachungskamera in Jermakovs RUSSIAN SHOP gesehen hatten, rutschte er zu Boden.

Ella Ohlmeyer war wie erstarrt. Ihre Hand war in der Tasche ihres Kurzmantels verschwunden.

Rudi näherte sich ihr. „Schön langsam herausnehmen!“, forderte er.

Sie gehorchte.

Rainer Buonarote ächzte. Seine Hand ballte sich noch um die Pistole, aber sie gehorchte ihm anscheinend nicht mehr richtig. Er sah mich hasserfüllt an. Der Lauf meiner Waffe war geradewegs auf seinen Kopf gerichtet.

„Denken Sie nicht einmal daran, Herr Buonarote“, sagte ich. „Sie haben keine Chance!“

Der Griff um die Waffe lockerte sich.