Читать книгу De haberlo escrito antes - Carlos Skliar - Страница 69

Alejarse de uno. Lo suficiente como para volverse un sueño sin final, la voz inaudible de un desconocido. Un instante que no es distancia con lo reconocible, sino con su absoluta lejanía. Ser ese tren que se queda sin trazado, sin guardián, sin horario, a la espera de saber si es regreso o partida. Ser ese árbol de quinta fila al que el viento le llega como murmullo. Ser la voluntad de un camino todavía escondido.