Читать книгу Тайна в парижской квартире - - Страница 4

РОРИ

Рори взглянула на часы, выходя из «Сахарных поцелуев» и вливаясь в толпу пешеходов на Ньюбери-стрит. Встреча с Лизетт затянулась, и теперь приходилось торопиться к машине, чтобы избежать штрафа.

На углу, в ожидании зелёного сигнала, она вспомнила утренний разговор с матерью. Она сказала то, что обещала себе никогда не произносить, даже если это правда, и явно задела её за живое.

Но любопытство пробудило не только материнское негодование. Был момент, когда она заговорила о Хаксе, о потере, – и мать закрыла глаза, замерши, словно отгоняя неприятные воспоминания. Редкое проявление уязвимости для женщины, которая всегда казалась несокрушимой.

– Мы истекаем кровью, как и все, – сказала она.

За исключением Камиллы Грант, для которой это было неправдой. По крайней мере, Рори никогда этого не видела. В детстве мать казалась высеченной из мрамора – чистой, изящной и прохладной на ощупь, словно «Греческий раб» Хайрама Пауэрса, но с бронзовым позвоночником роденовской «Евы». Неуязвимой. Так ей казалось. Но сегодня утром, в этом выражении лица… – Ты не представляешь, что я потеряла, Аврора.

Что она имела в виду? Наверное, не любовника. Не то чтобы Рори винила мать за поиски утешения вне брака. Она не припоминала, чтобы родители делили хотя бы комнату, не говоря уж о кровати. Как же одиноко ей, должно быть, было.

Наконец сигнал светофора сменился, и толпа тронулась. Она уже готовилась ступить на переход, когда взгляд её зацепился за старый таунхаус на противоположном углу, и она замерла. На фоне других рядных домов он ничем не выделялся – три этажа из выветрившегося кирпича с закруглённой угловой башенкой, увенчанной остроконечным шпилем. Такие на Ньюбери-стрит встречались часто, да и на половине бостонских улиц тоже. Но в этом доме было нечто, заставившее её остановиться.

Окна – без штор, затянутые пылью. Заросшая палисадника. Мусор, разбросанный по треснувшему крыльцу. Дом был явно пуст, в этом она не сомневалась. И всё же её не оставляло странное ощущение, что за ней наблюдают из одного из верхних окон.

Она уже хотела присмотреться повнимательнее, но проезжавшая полицейская машина напомнила: в шести кварталах отсюда счётчик уже тикает. На удовлетворение любопытства времени не было. Однако, продолжая путь, она с сожалением оглянулась через плечо. Это было странное чувство – словно уходишь с вечеринки в самый разгар. Что-то подсказывало, что с таунхаусом они ещё не закончили.

Было почти четыре, когда Рори наконец вернулась домой. Чудом избежав штрафа, она решила принять это за добрый знак. Теперь приходилось радоваться даже малым победам. Она смыла макияж, сменила одежду для бранча на спортивные штаны и футболку. Телевизор в спальне, как всегда, был включён, но звук убавлен. Кэри Грант и Кэтрин Хепберн. «Воспитание малыша». Оставлять телевизор включённым круглые сутки было её странностью – это создавало иллюзию присутствия и заглушало тишину, которую так легко заполняли мрачные мысли.

– Кажется, тебе трудно смириться с тем, что случилось, – прозвучали слова матери, преследуя навязчивым эхом.

Конечно, ей было трудно. Её жених исчез бесследно. И изливать душу незнакомцу, который лишь бормочет – Да, понятно, – ничего не меняло. На кухне, разбирая залежь контейнеров с едой на вынос и груду грязной посуды в раковине, она поставила в микроволновку миску консервированного минестроне. Неужели это теперь её жизнь? Консервированный суп и еда на вынос, пока гора тарелок растёт? Стопки любовных романов и еженедельные стычки с матерью?

Если не будет осторожна, станет похожей на тех женщин, чья жизнь вращается вокруг ухода за восемнадцатью кошками. Преувеличение? Возможно. Но не невозможное. Правда, для этого ещё нужно завести кошек. И несколько домашних платьев с цветочным принтом. Может, даже пару пушистых тапочек.

Она закрыла глаза, отгоняя гнетущие образы. Она выросла в достатке, типичным ребёнком из трастового фонда. Машины, одежда – всё от кутюр. Элитные летние лагеря и лучшие школы. Она ни в чём не нуждалась – кроме собственной жизни. В детстве она мечтала вырваться из-под материнской опеки и проложить свой путь. И была на волоске от осуществления мечты. Но потом Хакс исчез, и всё рухнуло.

Где бы она была сейчас, в эту самую минуту, если бы последовала его совету и пошла за своей мечтой? Собственная галерея для начинающих художников. – Неслыханное, – так она хотела её назвать. Идея названия, как и самой галереи, принадлежала Хаксу.

Они пошли послушать новую группу в местный паб и засиделись до последнего звонка. Улицы опустели, и они решили пройтись пешком, не вызывая такси. Хакс обнял её за плечи, согревая от осеннего холода. Проходя мимо небольшой галереи, она замедлила шаг, засмотревшись на одну из работ в витрине.

– Тебе нравится искусство, – заметил Хакс необычно серьёзным тоном. – Ты изучаешь его. Твой диплом – по искусству. Как выходит, что ты сама им не занимаешься?

Она лукаво улыбнулась ему.

– А кто сказал, что не занимаюсь?

– Постой. Ты рисуешь?

– Рисую? Нет. Я немного экспериментировала с текстилем, но это просто хобби. И к лучшему. Искусство – дело грязное, а мама не выносила беспорядка в доме. Если бы было по её воле, я бы пошла по её стопам – стала историком или реставратором. Респектабельно и аккуратно.

– А если бы было по-твоему?

Она моргнула, с тревогой осознав, что он ждёт ответа, и ещё большей – что у неё его нет. Никто никогда не спрашивал, чего она хочет. Ей предлагали варианты, в основном мать, – как меню в китайском ресторане: выбери одно из колонки А и одно из колонки Б. В колонке А – замужество за подходящим мужчиной, дети и стильный дом, а в колонке Б – карьера. Строго говоря, никому из Грантов работать не приходилось, но в семьях со старинными фамилиями и ещё более старыми капиталами считалось вульгарным не приносить заметной пользы. В конце концов, они не из Палм-Бич.

– Право, не знаю, – наконец ответила она. – Полагаю, у меня была бы маленькая студия. Настоящая, с видом на море, и я бы создавала морские пейзажи из самых разных тканей.

– Это реально?

– Это называется текстильное искусство. Что-то среднее между скульптурой и живописью, только из лоскутков. Я увлеклась этим ещё в детстве. Обожала пляж, но родители никогда не находили времени меня свозить. Вот я и делала свои пляжи – из обрезков ткани. Иногда возвращаюсь к этому, но с учёбой времени не хватает.

Она пожала плечами, внезапно смутившись.

– Так и есть – или было. Как я сказала, времени нет. Но однажды подруга сфотографировала несколько работ и показала знакомому дизайнеру интерьеров. Он взял семь штук на комиссию и распродал за две недели.

– Ага! Вот и ещё один кусочек пазла. Так когда я смогу на них взглянуть? Или я не заслужил?

– Что? Сейчас?

Его энтузиазм вызвал у неё в груди приятную теплоту. Обычно она избегала показывать свои работы, но было приятно, что кто-то воспринимает их всерьёз.

– Если вам действительно интересно, я могу устроить приватный показ – если вы не торопитесь домой.

– Что? Прямо сейчас?

Она протянула ему руку.

– Пойдёмте со мной.

Пятнадцать минут спустя они стояли перед «Финном», одним из самых фешенебельных рыбных ресторанов Бостона, разглядывая прекрасно освещённый морской пейзаж в витрине.

Она молчала, пытаясь увидеть работу его глазами – впервые. Мучительное море и усеянный камнями берег, низкое свинцовое небо. Она подбирала ткани с особой тщательностью: мокрый шёлк и жатую тафту, деним и саржу, крепдешин, тюль и пышное кружево, накладывая слой за слоем, чтобы передать движение и глубину.

– Ты правда это сделала? – спросил он, не отрывая взгляда от витрины. – Это невероятно. Кажется, будто можно шагнуть прямо в эти волны. А небо… – Его лицо было наполовину в тени, когда он наконец повернулся к ней, но та половина, что была видна, улыбалась. – Рори, это больше чем хобби. Это дар. Они все такие?

– Похожи, но эта – моя любимая. Она называется «К северу от ноября».

– До сих пор не могу поверить. Твои работы должны быть в галереях по всему городу.

Она рассмеялась.

– Если бы.

– Что?

– Ты просто так в галерею не попадёшь, Хакс. Особенно если ты никто. У начинающего художника больше шансов выиграть в лотерею. Честно говоря, я почти уверена, что эту работу взяли только из-за моей фамилии. Владелец, наверное, думал, что так подольстится к моей матери. Он явно ошибся.

– Твоя мать не поддерживает твоё творчество?

– В том-то и дело. Она не считает это искусством. По крайней мере, настоящим.

– А что такое – настоящее искусство?

– Старые мастера. Рембрандт. Рафаэль. Караваджо.

– Они все мертвы уже сотни лет.

– Именно.

Он нахмурился, качая головой.

– Так нужно умереть, чтобы твои работы стали чего-то стоить? Не очень-то справедливо.

– А ты бы стал?

– Разумеется.

Её первая работа была грубой и неумелой, но страсть к творчеству уже проникла в кровь, заставляя оттачивать мастерство. То, что началось как увлечение, стало тихой одержимостью, вылившись в серию работ под названием « Коллекция Штормового Предупреждения».

Когда ей позвонили и сообщили, что «К северу от ноября» продана и будет висеть на всеобщем обозрении, она ворвалась в кабинет матери без стука. Камилла снисходительно улыбнулась, заявив, что ничуть не удивлена: картина симпатичная, а туристы любят такие вещи. Она не хотела казаться высокомерной, но эти слова задели Рори больнее, чем можно было представить. После этого она занималась творчеством всё меньше. Пока Хакс не разжёг в ней огонь разговором о галерее. Но с его исчезновением огонь погас.

К тому времени, как микроволновка звякнула, Рори потеряла аппетит. Вместо еды она направилась в свободную комнату, которую когда-то приспособила под студию. Она не заходила сюда с тех пор, как пропал Хакс – сначала была слишком подавлена, чтобы работать, потом не могла смотреть ни на что, что напоминало бы о нём. Комната казалась меньше, чем в памяти, загромождённой и душной, в воздухе витал лёгкий запах текстильного клея. Стол, заваленный каталогами художественных принадлежностей, стоял в углу; напротив – мольберт для эскизов. Вдоль стены тянулись полки с образцами тканей, а под окном пылилась подержанная «Бернина», купленная вначале, но редко использовавшаяся – она предпочитала ручную стежку.

Взгляд её скользнул к необрамлённой работе за столом – огромной волне, разбивающейся о стену величественного гранитного маяка. Её любимая работа, навеянная фотографией, которую она однажды увидела и не смогла забыть. Она назвала её «Бесстрашная», потому что именно так та себя и ощущала – стойкой и неукротимой.

В шкафу хранились ещё четыре картины – часть новой коллекции, над которой она работала, когда Хакс исчез. Всего пять месяцев назад она представляла, как они висят на стене галереи. Её галереи. Теперь она не могла представить ничего.

Пройдя вглубь, она остановилась перед двумя большими пяльцами, где месяцами пылились незаконченные работы. Она провела пальцами по ткани, вспоминая часы кропотливого труда, вложенные в каждый завиток и водоворот. Теперь она их не закончит. Осенью начнётся учёба, и времени не будет. Да и смысла тоже.

И вдруг в памяти всплыл тот таунхаус на Ньюбери-стрит. Странное было ощущение – словно кто-то коснулся плеча, она обернулась и увидела старого друга. Он был не похож на холодные, угловатые здания, которые она рассматривала в прошлом году, но внезапно она поняла: он идеально подошёл бы для галереи. Наполненный историей и очарованием старого Бостона, он, заполненный работами, которые она себе представляла, стал бы идеальным сочетанием старого и нового.

Неслыханно.

Название прошепталось тихо, будто нечто, пробуждающееся после долгого сна. Неужели она действительно об этом думает? О том, чтобы вернуться к планам, отложенным месяцы назад? А как же Хакс? Было ли это эгоистично, когда его жизнь – их общая жизнь – всё ещё висела на волоске? Но она чувствовала: планы, которые она считала похороненными, потихоньку шевелятся.

– В этой мечте повсюду было твоё имя.

Не успев обдумать порыв, она открыла ящик стола и стала перебирать содержимое, пока не нашла визитку Бретта Глисона, агента по недвижимости, которого нанимала в прошлом году для поиска помещений. Она смотрела на неё, борясь с желанием взять трубку. Что плохого в том, чтобы просто проверить? Ни к чему не обязывает; там даже нет таблички. – Просто удовлетворить любопытство, – сказала она себе, набирая номер.

***

Два дня спустя Бретт перезвонил. Рори как раз несла тарелку с яичницей в гостиную, когда зазвонил телефон. Она замерла на месте, как всегда в такие моменты. Это оно? Есть новости? Поставив тарелку, она огляделась в поисках трубки. Сердце колотилось, когда она её нашла.

– Алло?

– Привет, это Бретт.

Дыхание перехватило.

– Я не ждала от тебя звонка так скоро. Удалось что-то выяснить?

– Вообще-то, да. Согласно городским записям, недвижимость принадлежит некой Солин Руссель. Похоже, там был её свадебный салон, пока несколько лет назад не случился пожар. После этого его полностью разобрали, начали ремонт, но так и не закончили. С тех пор он пустует. В последнее время предложений о продаже не было, так что, вероятно, она продавать не собирается. Странно, что не сдаёт в аренду – немного доработать, и место станет золотым дном.

– Рори? Ты ещё на связи?

Рори опустилась на диван, обдумывая возможные варианты. Насколько далеко она готова зайти?

– Да, я здесь.

– Ты правда думаешь об этом?

– Не знаю. Возможно.

– Что ж, тогда это отличные новости. Я всегда считал идею стоящей. Но после всех мест, что мы смотрели прошлым летом, почему именно это?

– Не знаю. Чувство, что ли. Женская интуиция.

На мгновение воцарилась тишина, в трубке послышался чужой телефонный звонок.

– Я, конечно, могу это выяснить, – наконец ответил Бретт. – Но буду с тобой честен. Мы просмотрели с двадцать объектов, и ты все отвергла. Если я сейчас пойду на разведку и буду давить на эту женщину, мне нужно знать, что ты действительно готова действовать.

– Рори?