Читать книгу Die Coltschwinger kommen: Extra Western Sammelband 7 Romane - Pete Hackett - Страница 13

In einer schmalen, dämmrigen Fensterluke tauchte plötzlich der weißhaarige Kopf eines Mexikaners auf, verschwand aber gleich wieder, als Chad mit dem Colt winkte. Gleich darauf klappten an der Vorderfront des Adobegebäudes die dicken Bohlenläden zu. Chad grinste. Er war sicher, dass die Dorfbewohner wie platte Flundern auf den Böden ihrer Hütten liegen würden, wenn der erste Schuss fiel. Sie würden sämtliche fremde Gringos zwar in den heißesten Höllenschlund wünschen, selber jedoch keinen Finger rühren, um dabei nachzuhelfen.

Chad hörte wieder jenes raue, grölende Lachen, nur war es diesmal schon viel näher. Er trat hinter einem windschiefen Bretteranbau hervor und brauchte nur noch die Hand auszustrecken, um die fensterlose Seitenwand der Bodega berühren zu können. Drinnen schepperte und klirrte es, ein Mann jammerte, und das wüste Gelächter schwoll wie zu einem Orkan.

„Steh auf, du Tölpel!“, schrie eine raue Stimme. „Du zerschneidest dir ja das ganze Hinterteil, du Idiot, wenn du dich mitten in die Scherben setzt! Warum passt du auch nicht besser auf und läufst geradewegs gegen meine Faust, he? Hoch, habe ich gesagt! Wir haben Durst, verdammt noch mal!

Durst auf echten guten Whisky und nicht auf dieses teuflische Spülwasser, das du uns da zu servieren gewagt hast! Los, los, du Fettsack, wird‘s bald?“

„Señores, um Himmels willen, so glauben Sie mir doch! In ganz Santa Ysabel gibt es keinen Whisky, nur Tequila und roten Wein. Wir sind arme Leute, Señores, die …“

„Keinen Whisky, hat er gesagt, Smiley. Hast du das gehört? Grins‘ nicht so dämlich, sondern nimm lieber deinen Colt. Wofür schleppst du das Ding denn sonst eigentlich mit dir herum, he? Hast du etwa Lust, dieses Giftzeug zu saufen, das uns dieser schmierige Fettwanst andrehen will?“

„Erbarmen, Señores, Erbarmen!“ Der Wirt heulte fast ebenso wie der getretene Hund zuvor.

„Lass ihn tanzen, Smiley!“, brüllte Redbull. „Ja, das ist überhaupt die Idee! Wenn er schon keinen Whisky hat, soll er uns gefälligst was vorhopsen. Schieß ihm die Zehen ab, wenn er nicht pariert.“ Das dröhnende Gelächter des Banditen hallte durch das ganze Dorf.

Kalter, beißender Zorn stieg in Chad auf. Toms Söhne in der Gewalt dieser rohen, ungezügelten Schurken! Da war keine Zeit mehr zu verlieren. Chad schob sich an der Hauswand entlang.

„Wohin, Amigo?“ Die leise, kehlige Stimme traf ihn von hinten wie ein Keulenschlag.

Panik erfasste ihn. Aber dann siegte doch seine alte eiserne Besonnenheit. Gewollt schwerfällig drehte er sich um. Er blickte in ein scharf geschnittenes dunkelbraunes Gesicht mit gefährlich glühenden Augen. Das Gesicht eines Halbindianers. Strähniges pechschwarzes Haar fiel unter einem speckigen breitkrempigen Hut hervor. Der Mann war wie ein Weißer gekleidet, bis auf die dicksohligen Apachenmokassins. Die Mündung eines gedrungenen, schwerkalibrigen Wells Fargo-Colts deutete auf Chads Bauch. Ein dünnes grausames Lächeln geisterte um den Mund des Mestizen.

„Du suchst Jefford, nicht wahr? Gut, ich werde dich zu ihm bringen. Aber zuvor lass deine Waffe fallen.“

Chad sah die wilde Entschlossenheit in Caddos Augen. Sein Frontiercolt schlug dumpf in den Sand. Aus der Bodega drang ein rauer Fluch. Dann schrie Redbull: „Hiergeblieben, Greaser! Du sollst tanzen und nicht abhauen! Was fällt dir ein!“

Der Wirt kreischte, als würde er am Spieß stecken. Dann hörte es sich an, als würde die Einrichtung der Bodega von einem wild gewordenen Büffel durcheinandergewirbelt.

Chad registrierte das alles nur so nebenbei. Für ihn zählte jetzt nur der auf ihn gerichtete Sixshooter. Mit katzenhaften Schritten kam der Bandit auf ihn zu.

„Dreh dich um!“ Chad gehorchte, und im nächsten Moment spürte er den harten Druck der Waffe im Rücken. „Gut so“, triumphierte Caddo. „Und jetzt geh brav vor mir her. Ringo wird sich bestimmt freuen, wenn er dich sieht.“

Chads Gedanken jagten sich. Schweißbäche sickerten über seine Wangen. Wenn er erst in der Bodega war, gab es keine Chance mehr für ihn. Es war verrückt gewesen, zu glauben, dass die Halunken keine Wache aufgestellt hatten. Dazu war Jefford viel zu gerissen und gefährlich. Aber jetzt war es zu spät, über den eigenen Fehler zu fluchen. Die Verzweiflung krampfte Chads Magen zusammen. Es ging um mehr als nur um seinen Skalp! Das Leben von Bancrofts Söhnen stand auf dem Spiel, und Bancroft vertraute ihm!

An der Hausecke blieb Chad jäh entschlossen stehen, bereit, alles auf eine Karte zu setzen. „An deiner Stelle würde ich mich jetzt aufs Pferd schwingen und verduften, ehe es dafür zu spät ist!“, stieß er rau hervor.

„He, du hast wohl nicht mehr alle Tassen im Schrank! Versuch ja keinen blöden Trick, Mann, sonst brenne ich dir ein Loch in dein Fell! Los, weiter!“ Ein schmerzhafter Stoß mit dem Colt traf Chad. Statt weiterzugehen, wandte sich der breitschultrige, wie ein Viehzüchter gekleidete Mann jedoch langsam um.

„Beim ersten Schuss, der hier fällt, wird Bancroft mit seinen Reitern angreifen. Dann seid ihr alle erledigt.“

„Davon hast du nichts, wenn du dann in der Hölle schmorst“, grinste das Halbblut verkniffen.

„Du wirst es nicht darauf ankommen lassen“, erwiderte Chad mit felsenfester Überzeugung. „Du hast mehr zu verlieren als ich.“

Caddos Grinsen erlosch. Er wich zurück, schob hastig den Colt in das tiefhängende Holster und griff stattdessen zu seinem im Gürtel steckenden Dolch. Er brachte ihn nicht mehr heraus. Chad warf sich vorwärts, unglaublich schnell und geschmeidig für seine massige Gestalt. Seine geballte Rechte traf Caddo wie ein Rammpfosten in den Bauch. Der Schwung von Chads Körper steckte hinter diesem mörderischen Schlag. Der Verbrecher klappte wie ein Taschenmesser zusammen, flog mehrere Schritte zurück und wälzte sich am Boden. Aber er war zäh wie ein Puma. Als Kelly sich nach seinem Sechsschüsser bückte, war er schon wieder auf den Beinen. Nun blitzte doch der rasiermesserscharfe Dolch in seiner braunen Faust. Mit einem heiseren Schrei stürzte sich der Mestize auf den Gegner.

Chad durfte nicht schießen, wenn er nicht in den nächsten Sekunden die ganze Jefford-Bande auf dem Hals haben wollte. Er schleuderte sich zur Seite, stieß gegen die Bodegawand und spürte einen glühenden Schmerz an der rechten Seite, als ihm Caddos Dolch die Haut ritzte. Chad schlug mit dem Coltlauf zu, doch der Bandit duckte sich geschmeidig weg und zielte mit der Dolchspitze diesmal direkt auf Chads Bauch.

Chad warf sich seitwärts zu Boden. Die tödliche Klinge zerbrach über ihm an der Lehmziegelmauer. Caddo schrie vor Wut. Jetzt war ihm alles egal. Jetzt hatte er nur noch den Wunsch, den verhassten Gegner zu vernichten. Er packte wieder den Coltknauf.

Chad schwang die zusammengepressten Beine wie einen Mähbalken herum, ehe der Verbrecher zurückspringen konnte. Caddo stürzte neben ihn, und einen Augenblick später war Bancrofts Scout wie ein hungriger Löwe über ihm. Abermals sauste der Coltlauf nieder. Caddo erschlaffte.

Chad sprang auf und richtete die Coltmündung auf die Kneipenecke, darauf gefasst, im nächsten Moment in die wutverzerrten Gesichter der von Caddos Schrei alarmierten Feinde zu sehen. Doch die Kerle in der Bodega hatten nichts gehört. Schüsse dröhnten, und dazwischen gellte Redbulls wüstes Gelächter. Chad stieg über den Körper des Bewusstlosen und lief, den Finger am Abzug, zum Eingang der Bodega.