Читать книгу Verdad y perdón a destiempo - Rolly Haacht - Страница 6

PRÓLOGO

A

cababa de dejarlo todo atrás después de dos meses de angustiosa espera. Dejaba una parte de su vida, e incluso una parte de su corazón. Por no hablar de la rehabilitación. El hombro todavía le dolía, y a pesar de eso había decidido recoger sus cosas y largarse de Utah en su Harley del 85.

El aire en la cara a causa de la velocidad ya no le reconfortaba como antes, ni siquiera le resultaba agradable. Mantener sujeto el volante con el dolor que sentía era solo cuestión de voluntad.

Tenía que irse, pero no como otras veces que había pasado la noche o días fuera de casa. Ni como la vez que se fue durante más de un mes. Esta vez se iría lejos de verdad. Tan lejos como le obligasen sus recuerdos.

La carretera estaba despejada esa mañana, así que aceleró. Sin embargo, dos kilómetros después, tuvo que frenar de forma abrupta. Una pelota había aparecido de entre los matorrales que bordeaban la carretera y, casi al instante, un niño tras ella. Un niño que al escuchar el frenazo se llevó las manos a las orejas y regresó por donde había venido.

Jake se apartó de la carretera y tuvo que bajarse de la moto para tranquilizarse. El corazón le latía con muchísima fuerza. Miró la pelota roja que se había quedado parada justo al otro lado de la carretera y no pudo evitar que un pensamiento horrible le viniese a la mente. Mucho más horrible de lo que todavía era capaz de soportar. Si a aquel niño se le hubiese escapado la pelota tan solo unos segundos después...

Un llanto infantil le hizo volver a la realidad y lo agradeció, en cierto modo. Se acordó del niño huyendo hacia los matorrales y dedujo que provenía de ahí. Jake recogió la pelota y luego se dirigió hacia los hierbajos. Apartó unos cuantos hasta descubrir el escondite del pequeño.

Estaba acurrucado y todavía tenía las manos en las orejas. Se balanceaba hacia delante y hacia atrás. Jake pensó en que debía de estar muy asustado. Se compadeció de él, se agachó a su lado y le dejó la pelota justo enfrente. Le pareció que estaba musitando algo, a pesar de que lloraba.

—Eh. —Jake le acarició el pelo rubio, que estaba bastante sucio—. No pasa nada. Te he traído tu pelota.

El niño no cambió de posición ni de actitud, aunque a Jake le pareció entender qué era lo que estaba diciendo.

—Soy bueno, soy bueno, soy bueno...

No pronunciaba bien, y tampoco debía de tener edad suficiente para hacerlo.

—¿Qué estás haciendo aquí solo? —le preguntó—. ¿Dónde está tu mamá? ¿Y tu papá?

Al ver que no obtenía ninguna respuesta, le sujetó las manos con suavidad y se las apartó de las orejas. Entonces sí, el niño le devolvió la mirada. Sus ojos estaban llenos de lágrimas.

—Hola. Me llamo Jake. ¿Cómo te llamas tú?

—James.

—¿Qué haces aquí solo?

—Estoy esperando a mamá.

—¿Y dónde está ella ahora?

El niño señaló hacia la derecha, pero lo único que había en esa dirección eran más matorrales.

Jake se incorporó para ver mejor lo que el pequeño James señalaba, y entonces vio el coche que estaba aproximadamente a cien metros de allí, parado en el arcén. Jake había visto ese coche en la distancia.

—¿Tu mamá te ha dejado aquí? —El pequeño lo miró sin entender—. ¿Sabe que estás aquí?

James asintió y recogió la pelota. El disgusto parecía haber remitido.

¿Qué demonios hacía un niño tan pequeño allí solo?, se preguntó.

Volvió a incorporarse para observar el coche.

Era negro.

Segundos después, alguien salió del interior.

Una chica.

Rubia.

Jake vio cómo se recolocaba la falda y después se despidió de alguien por la ventanilla. Entonces entendió lo que ocurría. Se despidió del niño y volvió a la moto.

Cuando pasó por su lado a media velocidad, estuvo casi seguro de haberla reconocido.