Читать книгу Mörder sind nicht zimperlich: 10 Krimis - Walter G. Pfaus - Страница 33

Er hörte Radiomusik. Oder kamen die Laute aus einem TV-Gerät? Sie waren sehr, sehr leise, kaum wahrnehmbar und wirkten wie in Watte verpackt. Bount öffnete die Augen. Sein Schädel schmerzte. Es dauerte Sekunden, ehe ihm klar wurde, weshalb er auf dem Dielenboden lag und wo er sich befand. Er richtete sich auf. Der Koffer lag neben ihm. Die Wäsche war herausgerissen worden. Das Geld war verschwunden.

Bount griff sich an den Kopf. Behutsam tastete er die Stelle an der Schläfe ab, wo sich eine Beule zu bilden begann. Er kam auf die Beine und torkelte ein wenig, hatte sich aber rasch im Griff.

Er blickte auf die Uhr. Lange konnte er nicht bewusstlos gewesen sein, allenfalls zwei oder drei Minuten, aber das war für den Gelddieb mehr als genug gewesen, um sich mit seiner Beute abzusetzen.

Der Umstand, dass er darauf verzichtet hatte, den ganzen Koffer an sich zu nehmen, ließ den Schluss zu, dass es nicht Mike Finch gewesen war, und diese Folgerung warf die Frage auf, was aus dem Wohnungsmieter geworden war.

Bount bewegte wie schnüffelnd die Nasenflügel. Er nahm ein herbes Parfüm wahr, das er nicht kannte und von dem er zu wissen glaubte, dass es bei seiner Ankunft nicht in der Luft gehangen hatte. Es war, wenn er nicht irrte, ein Herrenparfüm, irgendetwas, das mit Juchten zu tun hatte.

Er versuchte sich zu konzentrieren. Der Schatten. Der Gegenstand, der auf ihn zugekommen war und ihn veranlasst hatte, in einem Reflex den Kopf herumzureißen. Die Reaktion war zu spät gekommen, sie hatte ihn überdies daran gehindert, den Schläger zu erkennen.

Bount zerquetschte einen Fluch zwischen den Zähnen. Sein Besuch in Miami Beach stand unter keinem guten Stern, andererseits war er es gewöhnt, mit Pechserien zu leben. Was zählte, war, wer am Ende die Oberhand behielt.

Bount verließ die Wohnung, zog die Tür hinter sich zu, achtete jedoch darauf, dass sie nicht ins Schloss schnappte, ging zum Lift, und fuhr damit in die Tiefgarage. In dem großen Raum standen nur wenige Fahrzeuge. Hinter einem davon, einem Toyota Crown Saloon, dessen Kofferraumklappe offen war, lag ein Mann. Er ruhte bäuchlings auf dem Boden, die Arme zur Seite geworfen, die Beine gespreizt. Er sah aus wie tot.

Es war Mike Finch.