Читать книгу До того как меня не станет. История человека на грани - Алексей Корнелюк - Страница 2

Мой палец борется с желанием вжать красную кнопку. Мазнуть по экрану и отключиться… вернуться в свою раковину отчаяния. Но так умеет только Жека — одновременно звонить и слать сообщения в Телеграм:

«Алё, ты тут?»

Чёртов Гудини. Ставит на громкую связь и строчит сообщения.

«Срочняк ответь. Есть разговор.»

Палец нехотя переползает на зелёную кнопку.

Вздыхаю…

— Да?

— Не дакай, я решил твою проблему.

Ёрзаю на отбойнике. Гайки неприятно впиваются в задницу… да и ноги соскальзывают.

— Ты меня слушаешь?… И… что это за шум? Ты где?

Я провожаю взглядом тонированную посаженную тачку, а точнее владельца колымаги, который решил, что мощный глушак — показатель крутости. Вероятно.

— Да так, проветриваюсь.

— А-а… ну тогда закрой форточку и влезь обратно в квартиру.

Мне на плечо садится слепень. Я наблюдаю, как он потирает бархатистые лапки. Готовится к трапезе. Дёргаю плечом. Улетает.

— Вчера наш разговор заставил меня прикинуть кое-что.

— Ты о чём? — Я поднимаю голову и вижу, как слепень выделывает восьмёрки вокруг головы.

— Ну ты мне трындел про то, что твои книги не читают. Проливал пивас и хныкал.

— И? — Делаю вялый апперкот по слепню. Промазал.

— А то, что есть решение.

Слепень отстал. Временно.

— Хорош, а. Я сейчас не настроен слушать советы из твоей книги цитат великих людей. — Приходится заткнуть мизинцем ухо, когда проносится фура.

— Да ты послушай сначала, я внатуре дело говорю. Вот есть же эти, как его… симпозиумы, точно. Когда, скажем, стоматологи собираются в одном месте и трещат на тему пломб, кариеса и прочего.

Перешагиваю отбойник. Подсолнухи живой изгородью тянутся цветочным желтком к солнцу. Расталкиваю стебли.

— Причём тут симпозиум?

— Тебе нужен наставник. Старый писака, который вот-вот станет мёртвым.

— Так не говорят. «Станет мёртвым». Умрёт. Так правильно. — Уклоняюсь от корзинки подсолнечника, которую я оттолкнул сильнее, чем нужно.

— Ой да заткнись ты… я же помочь хочу. Ты понял, куда я клоню? Сядь на хвост классику! Пусть он тебя уму-разуму научит. Посвятит тебя в секреты писательского мастерства.

Смотрю на телефон, дышу… дышу… как объяснить Жеке, что я нахрен не сдался ни одному великому писателю. И вообще, кто этот великий писатель? Ремарка — живой великий писатель. Это я и спрашиваю.

— Вот и выясни, придурок. Я тебе дал решение, а ты уж давай сам. — Отключается.

Спасибо. Кладу телефон в карман джинсов и оглядываюсь. Где тут выход? Когда я шёл сюда, не особо думал, как вернуться обратно. Остановка электрички была… поворачиваю голову влево… была… теперь вправо… была… поджимаю губы и иду вперёд.

Расталкивая подсолнухи, смеюсь над предложением Жеки. Вот сдался я этому писателю? Что я ему дам? Денег? Так мне бы кто денег дал… Или прокачусь по спектру голубой радуги. Затем вспоминаю, что голубого спектра нет… В общем, идея может и неплохая, но неосуществимая. Все великие писатели либо спились, либо стали отшельниками, либо… покоятся с миром, украшая кладбище надгробной плитой.

Как у Чарльза Буковски — надпись на граните: «Не пытайся». Чёрт… он отбросил концы в 1994, когда мне было 2. Я продолжаю пытаться.

Или Сергей Довлатов — в 1990, когда мои родители запаздывали с рождением на 2 года. Там надписи нет. Увы. Ушёл без последней фразы.

А Эдуард Лимонов… в 2020. Уф… там не плита, а целый памятник. Стильный памятник.

Так я и вышел на вытоптанную тропинку в сторону электрички.

Слепень вернулся. А может, он никуда не уходил… то есть улетал. Парил надо мной и ждал момента, чтобы присесть и впиться своим острым шнобелем. Может, и мне стать как этот слепень? Поучиться у него настойчивости… Или всё это жажда крови?

Ладно, в словах Жеки была здравая мысль… оставалось её перепроверить на практике. А два шага по мокрому асфальту я всегда успею сделать. Но не сегодня.