Читать книгу Histoires belles et honnestes - Armand Silvestre - Страница 24

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–Tu ne mangerais pas bien quelque chose, mon chéri?

–Ma foi si! répondit Lancelot à Odile. Et il ajouta avec une fatuité blàmable: J’ai bien gagné mon appétit.

–C’est ça, dit-elle. Tout ce qui précède n’est qu’un apéritif. Nous prendrons le café et le pousse-café tout à l’heure.

–Oh! oh! le pousse-café, fit en minaudant le pompier.

–Certainement, monsieur, je ne vous laisserai pas partir sans ça.

–Pourquoi pas aussi la rincette et la surrincette?

–C’est vrai, au fait, nous aurons peut-être le temps: car monsieur mènera sans doute madame au théâtre. Celle-ci avait bien envie de voir jouer Héloïse et Abélard. Mais j’ai entendu monsieur qui lui disait: Non, non, ce sot ouvrage vous porterait encore sur les nerfs. Au fait, que veux-tu manger, ma caille?

–Des œufs au jambon me diraient assez, répondit en faisant claquer voluptueusement sa langue, Lancelot, avec une bouteille de bourgogne.

Les yeux et la bouche comme mouillés de reconnaissance, Odile s’élança dans la cuisine, décrocha la poêle, la tamponna, y coucha une tranche rose de charcuterie, puis y fit tomber une bille de beurre. Après quoi elle cassa des œufs au-dessus, tandis que Lancelot allumait un feu de brésilles qui crépitait en constellant d’étincelles l’ombre intérieure de la cheminée. Et tous deux, en s’aidant ainsi dans leur gastronomique ouvrage, échangeaient des sourires où les promesses du café, du pousse-café, de la rincette et de la surrincette, se croisaient dans l’air avec un souflle de baisers contenus. Bientôt la poêle fut rouge, rouge au point qu’Odile dut prendre une serviette pour en tenir la queue, au moment de verser son contenu dans le plat que Lancelot tendait complaisamment devant elle. 0moment plein de péril et d’horreur! Une clef entrait précisément dans la serrure. C’était monsieur et madame revenus longtemps avant l’heure où on les attendait. Pourquoi? vous êtes trop pressés de le savoir, mes gentilshommes. Vous êtes cependant, j’en conviens, infiniment moins pressés que ne l’était la pauvre comtesse Hildegarde-Beauminet de Ratafoison.