Читать книгу De haberlo escrito antes - Carlos Skliar - Страница 59

Estos tiempos se parecen demasiado a dar tumbos, como si la pérdida de orientación a cada momento no fuese más que una suerte de derrota en la búsqueda de que algo dure, finalmente, unos minutos; que no todo se escurra como arena entre los dedos. Al menos, un sentido –aunque precario, inconcluso, débil– para comprender una mínima porción de por qué se hace lo que se hace –si es que acaso hacemos algo que valga la pena– o bien todo conduce a la parestesia. En medio de la frenética batalla entre el sosiego pueril y el desasosiego extremo, parece haberse perdido el hilo invisible que daba sentido a la intimidad y a la existencia en comunidad –por cierto, un hilo siempre frágil y caótico–: la experiencia no banal del tiempo o, para mejor decir, la experiencia del riesgo y de la diferencia en la travesía del tiempo.