Читать книгу Полоса отчуждения - Евгений Кулькин - Страница 41

Рассказывал таксист, который работал еще при Советском Союзе.

– Подходит ко мне парень.

«Шеф, у тебя в бардачке полгашницы нету?»

«Не вожу», – отвечаю, а про себя отметил, что нездешний парень. Наши бутылку водки больше пузырьком величают.

«Да все внутри горит, – жалуется он и добавляет, видимо, для вящей убедительности: – Я – химик».

«И на каком же ты заводе работаешь?» – интересуюсь, так как встретил его вдали от всякого химического производства.

«На тракторном», – отвечает.

И прежде чем я успел задать вопрос: с каких это пор «железоконный», как его звали в тридцатые годы, «захимичил», пояснил: «Срок я тут коротаю. А родом я и жительством из Башкирии. Так что, может, чего-нибудь найдешь? Как пострадавшему от перестройки».

Но у меня действительно не было бутылки. На что он, потускнев лицом, произнес: «Веришь, я не алкаш какой-нибудь. Но бывают такие дни – и, кстати, не очень часто, – когда так свербит душа от жажды выпить, что хоть в петлю лезь».

В его словах было столько неподдельной страсти, что я по-настоящему пожалковал, что не вожу с собой бутылки с водкой.

Не ради разложения тех, кому это уже не грозит, а для умиротворения заблудшей души, действительно сгорающей от пресной жизни и трезвости.

Таксист умолк.

А потом произнес:

– А теперь лафа.

– Только, слышал я, – возразил Максим, – скоро она кончится. И водкой по ночам торговать не будут.