Читать книгу Taschengeld - Frank Habbe - Страница 4

Angestrengt visierte der Mann über den Lauf der Pistole hinweg die Zielscheibe. Er kniff die Augen zusammen und verharrte einen Moment regungslos. Dann schüttelte er den Kopf und ließ resigniert die Waffe sinken. Er schaute auf sie herab. Wie ein Fremdkörper lastete sie schwer in seiner Hand. Warum bloß lieh er sich immer eine Waffe von Schlosser und nahm nie seine eigene Glock? Er biss sich auf die Lippen und setzte erneut an. Reiß dich zusammen! Keine Dreißig Meter lagen zwischen ihm und dem Bogen Papier. Trotzdem konnte er die darauf gezeichnete Figur samt der sich zum Brustkorb verjüngenden konzentrischen Kreise nur schemenhaft erkennen. Er zielte einfach auf die Mitte. In schneller Folge verschoss er das Magazin, ließ die Pistole wieder sinken. Trotz der Ohropax dröhnte der Lärm der Schüsse in seinen Ohren nach. Der schmale, unverputzt gemauerte Stall hatte mit seiner niedrigen Decke den Schall vervielfacht. Beißender Pulvergeruch stieg dem Mann in die Nase, als er die Ceska sicherte und über den staubigen Boden zur Stirnseite schritt. Dort betrachtete er stirnrunzelnd das Ergebnis seiner Bemühungen. Ein wüstes durcheinander von Einschusslöchern hatte die dünne Pappe perforiert. Immerhin befanden sich ein paar von ihnen innerhalb des gezeichneten Körpers. Der Mann schüttelte betrübt den Kopf. Er brauchte dringend mehr Training.

Wenn nur die ewige Fahrerei nicht wäre! Warum hatte Schlosser die Anlage nicht in der Nähe Berlins angelegt? Bloß damit ab und an ein paar Polen herumballern konnten, musste er bis fast an die Grenze, um zu dem abgelegenen Gehöft zu gelangen.

Der Mann riss die Pappe von dem strohgefüllten Sack und griff nach einer weiteren Zielscheiben, um sie an den Stoff zu pinnen. Dabei fuhr sein Blick über ein auf den Mauersteinen verteiltes, wirres Muster dunkel gesprenkelter Punkte. Blut, das nicht abgewaschen worden war. Schlosser hatte ihm erzählt, dass die Polen manchmal Tiere mitbrachten, um mit beweglichen Objekten zu trainieren. Zuerst hatten sie Kaninchen genommen. Die aber hatten bloß zu Tode erschreckt in der Ecke gehockt und ein zu leichtes Ziel abgegeben. Danach waren sie zu Katzen übergegangen. Die rannten wohl, wie gewünscht. Und wenn nicht, bekamen sie eine mit Schrauben gefüllte Dose an den Schwanz gebunden. Die Dinger schepperten bei jeder Bewegung, was den Viechern jedes Mal Beine machte. Die durchlöcherten Kadaver schmissen die Polen danach auf ein hinter dem Hof angrenzendes Feld. Auf den Gedanken, im Stall sauber zu machen, kamen sie nie. Daher der stechende Geruch.

Der Mann ging zurück und schoss zwei weitere Magazine leer. Viel besser sah das Trefferbild auch danach nicht aus. Ein paar Mal noch übte er mit einem Messer an den Strohpuppen, bevor er sich wieder auf den Rückweg nach Berlin machte.

Keine zwei Stunden später, er war gerade in seine Wohnung zurückgekehrt und im Begriff, eine Blechpizza in der altersschwachen Mikrowelle aufzuwärmen, klingelte sein Telefon.