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Der grosse Gallaher

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«Sie können das», wiederholte Myles Crawford und ballte begeistert die Hand. «Einen Augenblick. Wir wollen Europa paralysieren, wie Ignatius Gallaher immer sagte, wenn er so rumklüngelte und bei Clarence den Billardmarkeur machte. Gallaher, das war ein Zeitungsmann für Sie. Der schrieb eine Feder! Wissen Sie, wie der sich einen Namen machte? Will ich Ihnen erzählen. Es war das feinste Stück Journalismus, das je bekannt wurde. Es war 81, 6. Mai, Zeit der Invincibles, Mord im Phoenix Park. Sie waren noch nicht geboren, glaube ich. Ich will’s Ihnen zeigen.»

Er fegte an ihnen vorbei, an die Zeitungshaufen.

«Sehen Sie hier», sagte er und wandte sich ihnen zu. «Die New York World kabelte um einen Extrabericht. Erinnern Sie sich der Zeit?»

Professor MacHugh nickte.

«New York World», sagte der Redakteur, schob aufgeregt seinen Strohhut in den Nacken. «Wo das passierte. Tim Kelly oder Kavanagh meine ich, Joe Brady und die andern. Wohin Skinthe-goat den Wagen fuhr. Ganzen Weg, verstehen Sie?» «Skin-the-goat», sagte O’Madden Burke. «Fitzharris. Er soll ja die Kutscherkneipe unten an der Butt bridge haben. Hat Holohan mir erzählt. Kennen Sie Holohan?»

«Einunddreissig zweiunddreissig, was?» sagte Myles Crawford. «Und Gumley ist auch da unten, erzählte er mir, bewacht den städtischen Steinplatz. Nachtwächter.»

Stephan wandte sich überrascht um.

«Gumley?» sagte er. «Sagten Sie doch? War doch mit meinem Vater befreundet?»

«Was geht uns Gumley an?» schrie Myles Crawford ärgerlich. «Lass Gumley auf die Steine passen, dass sie nicht fortlaufen. Passen Sie auf! Was tat Ignatius Gallaher? Ich will’s Ihnen erzählen. Genialer Einfall. Kabelte sofort zurück. Haben Sie den Weekly Freeman vom 17. März? Gut. Haben Sie’s?»

Er warf Seiten des Haufens zurück und steckte seinen Finger auf eine bestimmte Stelle.

«Nehmen Sie Seite vier, Annonce für Bransomes Kaffee zum Beispiel. Haben Sie’s. Gut so.»

Das Telephon rasselte.

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