Читать книгу 13 - Группа авторов - Страница 4

Сон пришёл не по желанию, а по воле места. Как будто сам дом закрыл ему глаза, уложил, прижал к груди, как дитя, которого собираются убаюкать… прежде чем унести навсегда.

Он проснулся внезапно, как от толчка. Никакого шума, только ощущение, что кто-то выдохнул прямо в лицо. Комната была всё такой же – мёртвой. Ни света, ни движения. Только темнота, не пустая, а обжитая.

Он сел на кровати, прислушался. Ничего. Но внутри – напряжение, будто воздух стянулся в узел. Пульс в висках. Вкус металла в горле – сильнее, чем днём. Теперь – горький, обжигающий, как если бы гвоздь расплавился у него под языком.

И тут – первый вой.

Глухой, с хрипотцой, как у животного, умирающего стоя. За ним – второй, третий. Сначала с одной стороны дома, потом – со всех. Казалось, деревня опоясана голосами, что не воют, а предупреждают. Или оплакивают.

Он подошёл к окну. Тьма снаружи была неуязвимой. Свет фонаря на крыльце, который он оставил включённым, не доходил до земли – будто поглощался ещё в воздухе. Ветки на деревьях не двигались, но тень от них дрожала.

Он ощутил, как что-то в доме начало дышать вместе с ним. Сначала неслышно, затем – почти в унисон. Ему стало душно. Воздух застаивался, как в подвале, куда много лет не ступала нога. Он надел куртку и вышел – подышать.

На крыльце – легче. Но ненадолго. Спина чесалась, будто кто-то смотрел в затылок. Не из леса. Не с дороги. Изнутри дома.

Он уже собрался вернуться, когда резкий, пронзительный вой сигнализации пронёсся через тишину.

Машина. Лобовое стекло – разбито. По боковой двери – отпечатки ладоней, как будто кто-то с силой пытался втащить кузов внутрь себя. Он метнулся вперёд, сжимая ключ в руке как оружие, но шаг замедлился: вдоль дороги скользил силуэт. Низкий. Тонкий. Человеческий, но неуверенный. Движения – плавные, как в воде. Он не убегал. Он показывал дорогу.

Он бросился за ним – почти по инерции. Ни страха, ни мысли. Только чувство, что если не дойдёт – что-то не закончится. Или не начнётся.