Читать книгу 13 - Группа авторов - Страница 5

Он шёл быстро. Потом – быстрее. Потом – не по своей воле.

Сначала ему казалось, что он догоняет фигуру. Потом – что просто идёт туда, куда ему велено. Фигура исчезала за деревьями и снова возникала – ближе, чем должна была. Или дальше. Иногда казалось, что она двигается не ногами, а скользит, как по льду, и не оставляет следов.

Дорога сузилась до тропы, а потом и вовсе исчезла. Под ногами – земля, как прокисшая кровь. Тёмная, вязкая. Трава – сухая, но скрипела, как если бы была живая. Деревья вокруг – чёрные, с узкими стволами, как ребра мёртвого великана, из которых сочится смола. Смола – с запахом металла. Тот же, что во рту. Только теперь он вдыхал его.

Он чувствовал, как что-то идёт рядом, но не по земле. Над ухом – шорох. Слева – хруст. Справа – дыхание. Он оглянулся – никого. Но чувство не уходило. Казалось, лес не просто молчит – он вслушивается.

Шаг за шагом он входил в чужое пространство, будто шёл по следам, оставленным не человеком. Ноги начали путаться, тело покрывалось липким потом. Он уже не знал, как долго идёт. Пять минут? Час? Всё вокруг было одинаковым. Он подумал: «Я не дойду назад».

А потом – тишина. Полная, абсолютная. Даже собственные шаги перестали звучать. Даже дыхание – как если бы лёгкие наполнились туманом.

И в этот момент лес расступился.

Поляна – круглая, идеально вычищенная. Трава вокруг словно выжжена. Посередине – камень. Глыба, высотой по грудь, покрытая трещинами, как старая кожа. Поверхность – тёмная, будто выпитая чем-то древним и жадным. Она не лежала на земле. Она торчала из неё, как гвоздь, загнанный в плоть мира.

И над камнем – воздух гудел. Не от ветра. От внутреннего напряжения, как перед разрядом. Он почувствовал, как всё тело напряглось, как если бы его тянуло вперёд. Не руками. Не волей. Самим сердцем. Оно билось гулко. С каждым ударом он слышал не «тук», а имя. Своё. Повторяющееся. Словно камень звал его голосом его крови.

И тогда они появились.

Пять фигур. Молча. Без звука. Вышли из леса одновременно, будто выросли из земли. В чёрных одеждах, с капюшонами, под которыми не было лиц. Только чёрные овалы. Они остановились в круге. Ровно. Словно их кто-то расставил.

И начали говорить.

Не голосом. Не словами. А бормотанием, что не принадлежало человеческому языку. Ни одно из слов не повторялось. И каждое – будто царапало слух изнутри, как если бы шептали под кожей. Он зажал уши – но не помогло.

Шёпот был внутри него.

Сначала пришло головокружение. Потом – давление. Потом – боль.

В висках – будто молот. В грудной клетке – жар.

Из ушей пошла кровь. Из носа – струйка. Он видел, как пятна красятся под ногами, и камень жадно дышит.

И всё равно – он шёл. Медленно. Один шаг. Второй. Третий. Ноги – не его. Лицо – в слезах, в крови, в поту. Он чувствовал, как что-то внутри ломается, как зуб – когда давишь на него, а он уходит в десну.

Он встал на камень. Не прыгнул. Просто оказался там, словно его место всегда было тут.

И тогда вспыхнуло пламя.

Но не светлое. Не тёплое.

Чёрное пламя. Без света. Без жара. Только боль и тьма. Оно не освещало – оно съедало свет. Всё вокруг стало темнее. Лес замер. Воздух исчез.

А кровь – впитывалась в камень. Как в ткань. Как в кожу. Как в родное.