Читать книгу В пейзаже языка - Лазарь Соколовский - Страница 12

Слыхал, что поймала тебя на крючок

курносая, выстудив крылья…

Зачем не дождался меня, мужичок,

в последний разок покурили б.

Ты вряд ли сказал бы заморское «рок»

в инверсии речи широкой —

завалинку грели б и в этот разок

на солнечном майском припеке.

Ты тихо ушел, как уходит земля

под снег, как под позднюю вспашку,

туда, где качают ветра тополя,

на чучелах треплют рубашки.

Вы, пасынки почвы, кучкуетесь здесь,

с кем на поле перли, на танки,

как будто сшептались по трое осесть

на утлом погосте для пьянки,

до судного дня, где опять воронье

слетится на ваше застолье

скупое, где жил, опираясь на «ё»,

ухмылочку пряча за болью

всей жизни отмеренной, всей нищеты,

отвешенной ржавым безменом.

Зачем же, не свистнув, отправился ты,

чтоб мне на одно хоть колено…