Читать книгу В пейзаже языка - Лазарь Соколовский - Страница 3

Сквозь пляски шутов и шутих

несусь, поневоле врастая,

пишу как на перекладных,

за веком угнаться стараясь,

стараясь домчаться, допеть

приметы, следы, разговоры

сторонние, разве что впредь

спешащие тоже к разбору.

В метро, на тропинке лесной,

под вальс к рождеству и к закату

слова, что пришли не со мной,

но в речи моей узловатой,

в глухом придыханье моем,

пусть в цель не сумеют, пусть мимо,

сорвутся вот-вот… Мы уйдем,

оставив едва различимый,

едва обозначенный стих

в клочке и безмерности края.

Но в пляске шутов и шутих

несусь, поневоле врастая.