Читать книгу В пейзаже языка - Лазарь Соколовский - Страница 16

Как все забывается быстро: и мир

вчерашний, ты сам, на фантазии падкий —

выносится память с хламьем из квартир

кубизмом разломанной детской кроватки,

рисунком, нечаянно всплывшим, где дом

стоит набекрень, в чем рука не повинна,

где тоже себя ощущаю с трудом

в далеком подобье трехлетнего сына.

И, глубже еще разгребая костер

жилой суеты, уж подернутой тленом,

приснится вдруг старый диван из тех пор

наивных и нищенских – послевоенных.

Там дней вереница терялась в трудах,

и ночи стекали задушенном криком —

как узкий диванчик вписался б в размах,

объявленный гордо злодеем великим?

Но пары, укутавшись сумраком, где

сплетались в безумных объятиях тел и

где время, стекая в своей наготе

в провалы изломанных душ, не хотело

остаться безликим – там кто виноват,

что мы не исчезли под чье-то пророчье:

возможно, на этом диване зачат

и я был случайной июльскою ночью.

Чтоб всем циркулярам и судьям назло

несло меня к жизни мальцом несмышленым,

два валика рыхлых легли на крыло

в тогдашнем спитом коммунальном загоне.

Где судеб немало истает и дней,

покуда прострация слепится в образ,

обивка с годами пятнилась сильней,

пружины все злее впивались под ребра…

Костром пионерским, как бурной рекой,

сюжет промелькнет в перевернутой раме,

исторгнув из прорвы одно рококо,

где в сюрреализме источится память,

изгладится и, пронырнув океан

деталей иных, похиляет вразвалку