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Das konnte nicht sein. Er musste sich täuschen. Oder war er vielleicht schon im Himmel? Aber dort würde ihm nicht mehr alles so wehtun. Vorsichtig blinzelte er. Spürte den kalten Boden unter sich, sein Fußgelenk, das noch immer gegen den Eisenring scheuerte.

Doch es duftete wie im Paradies. Himmlisch. Nach gebratenem Fleisch. Nach Kartoffeln. Er schloss erneut die Augen und schnupperte. Roch es nicht sogar ein bisschen nach Vanillepudding?

»Schau zu mir!«

Er starrte den Mönch an, der groß und erhaben vor ihm stand. Oh nein, das war nicht das Paradies. Er war noch immer in der Hölle.

Der Mönch trug etwas in der Hand. War das etwa …? Ganz vorsichtig, als könnte sich durch eine seiner Bewegungen das Bild vor ihm in Luft auflösen, hob er den Kopf.

Ohne das Gesicht zu verziehen, starrte der Mönch ihn an. Dann stellte er ein Tablett vor ihn auf den Boden. Auf einem großen Teller lag ein Schnitzel, garniert mit einer Zitrone, dazu Kartoffelbrei. Und – er mochte seinen Augen kaum trauen – daneben thronte tatsächlich eine Schale Pudding. Sein Magen begann zu knurren, Wasser sammelte sich in seinem Mund.

Der Mönch hockte sich hin, sein Gesicht war nur wenige Zentimeter von seinem entfernt. Er roch seinen abgestandenen Atem. »Du wirst nichts von dem hier essen«, sagte er.

Er schluckte, begriff nicht. Was? Der Hunger tat ihm in seinem Bauch weh, er konnte nicht mehr richtig denken und …

»Nichts, hast du mich verstanden?«, klang es ganz dicht an seinem Ohr.

Nein! Nein, er verstand nicht! Was sollte das? Wieso stellte er das Essen dorthin, wenn er es nicht anrühren durfte? Gerade wollte er die Frage stellen, als ihm einfiel, was der Mönch gesagt hatte. Rede nur, wenn du dazu aufgefordert wirst. Und er durfte jetzt nicht wieder gehen. Jedenfalls nicht mit dem Essen.

Der Mönch erhob sich. Ja. Ja, er ließ das Tablett da. Es stand immer noch vor ihm. Blinzelnd sah er zu dem Mönch auf.

»Ich sage es dir nur noch einmal«, sagte der ganz ruhig. »Du wirst nichts essen.« Er machte eine Pause. »Wenn du es doch tust«, fügte er schließlich hinzu, »wirst du dir wünschen, nie geboren zu sein.« Damit drehte er sich um, und schob die schwere Eisentür hinter sich zu. Der Schlüssel quietschte im Schloss.

Dir wünschen, nie geboren zu sein? Was sollte das heißen? Er saß zusammengekauert auf dem Boden und starrte auf das Tablett mit dem Essen. Er hatte nur verstanden, dass er es nicht anrühren sollte. Dieses Essen, das so himmlisch roch. Das Essen, das er nicht essen durfte.