Читать книгу Doomscroll - Volker Fundovski - Страница 7

„Verdammt, ihr habt die Seele eines jeden Einzelnen für ein fragwürdiges Wirtschaftsmodell zu Grabe getragen. Und das habt ihr nun davon... nichts gelernt habt ihr, wieder nichts...“

Der Alte versucht sich vergeblich im Bett aufzurichten. Fixierung und Schläuche verhindern die Eigenleistung. Selbstverantwortlichkeit unterbindende Maßnahmen erschweren das letzte Aufbäumen. Verstört und wüst röchelnd ringt und schnappt er nach Luft, ein fürchterliches Brennen durchfährt seine Brust gleich einem Feuerstrom. Ein Neuronenfeuer zerrenden und stechenden Schmerzes. Geräuschlos sinkt sein Kopf ins Kissen. Langsam schließen sich die verdrehten Augen. Als würden sie sich, in eine formlos klaffende Leere starrend, vom Leben selbst abwenden und durch ihr Erlöschen dem begrenzten Raum des sinnlichen Sehens noch ein letztes Mal verweigern. Die tönende Technik hält die Frequenz. Ohnehin überlastetes Personal stürmt nicht herbei. Jede Hilfe kommt zu spät. Des Häuptlings Geist hat sich, in der großen dunklen Wolke, die er doch kommen sah, aufgelöst. Wie jäh doch das Ende über die Alten hereinbricht, sie ohne großes Tohuwabohu zur Ahnenschaft befördert. Nur das herbstliche Licht wird ewig strömen und unter strahlendem Fluten noch nach den Seelen der Verstorbenen greifen.