Читать книгу Ulysses - James Joyce - Страница 10

Bloom ging ernst vorbei an den Lastwagen auf dem Sir John Rogerson’s Quai, vorbei an der Windmill Lane, an Leask’s Ölmühle und dem Telegraphenamt. Hätte auch diese Adresse angeben können. Und am Seemannsheim vorbei. Er wandte den Morgengeräuschen der Quaiseite den Rücken und ging durch die Lime Street. In der Nähe der Brady’s Cottages lungerte ein Felljunge herum, hatte den Abfalleimer am Arm, rauchte einen angekauten Zigarettenstummel. Ein kleineres Mädchen mit Ausschlagnarben an der Stirn, das gleichgültig ihren beschädigten Fassreifen in der Hand hielt, beäugelte ihn. Sollte ihm sagen, dass er nicht wächst, wenn er raucht. Lass ihn doch! Ist sicher nicht auf Rosen gebettet! Wartet’vor Wirtshäusern, um Papa nach Hause zu bringen. Komm nach Hause zur Mama, Papa. Faule Zeit: sind sicher nicht viele drin. Er überkreuzte die Townsend Street, ging vorbei an dem finsteren Gesicht von Bethel. El, ja: Haus des: Aleph, Beth. Und an dem Leichenbestatter Nichols. Ist um elf. Zeit genug. Glaube, Corny Kelleher fingerte den Kram für O’Neill. Singt mit geschlossenen Augen. Corny. Traf sie mal im Park. Im Dunkeln ist gut munkeln. Polyp. Sagte dann ihren Namen und ihre Adresse mit meinem klingsklangsgloria die bumsvallera. Gewiss, er fingerte den Kram. Billiges Begräbnis, ganz einerlei wie. Mit meinem klingsklangsgloria die bumsvallera.

In der Westland Row blieb er vor dem Fenster der Belfast and Oriental Tea Company stehen und las, was auf den Silberpapierpackungen stand: allerbeste Mischung, feinste Qualität, Familien-Tee. Verdammt warm. Tee. Muss welchen von Tom Kernan besorgen. Bei einer Beerdigung kann ich ihn doch nicht danach fragen. Während seine Augen noch lasen, nahm er langsam den Hut ab, atmete ruhig den Duft seines Haaröls und schickte die rechte Hand mit langsamer Anmut über Stirn und Haar. Sehr warmer Morgen. Unter ihren gesenkten Lidern fanden seine Augen den dünnen Lederstreifen in seinem Hut allerbeste Mark. Gut da. Seine rechte Hand stieg in das Innere des Hutes. Schnell fanden seine Finger eine Karte hinter dem Lederstreifen und brachten sie in die Westentasche.

So warm. Wieder fuhr die rechte Hand darüber, langsamer: allerbeste Mischung, aus den feinsten Ceylonsorten hergestellt. Der ferne Osten. Muss ein herrliches Land sein: der Garten der Welt, grosse, träge Blätter, auf denen man schwimmt wie in einem Boot, Kakteen, blumige Wiesen, schlangige Lianen, wie man sie nennt. Ob es wirklich so ist? Die Singhalesen lungern herum in der Sonne, dolce far niente. Tun den ganzen Tag keinen Schlag. Schlafen sechs Monate von zwölfen. Für Streit zu heiss. Einfluss des Klimas. Lethargie. Wuchernde Faulheit. Luft nährt am besten. Stickstoff. Treibhaus in botanischen Gärten. Sensitive Pflanzen. Wasserlilien. Auch die Blumenblätter zu müde um. Schlafkrankheit in der Luft. Geht auf Rosenblättern. Stelle sich mal vor, sie versuchten Eingeweide und Kuhfuss in Gelée zu essen. Wo war doch der Kerl, den ich irgendwo auf dem Bilde sah? Richtig, im Toten Meer, schwamm auf dem Rücken, las ein Buch und hielt einen offenen Sonnenschirm. Könnte nicht untersinken, wenn man es auch versuchte: so salzdick. Weil das Gewicht des Wassers, nein, das Gewicht des Körpers im Wasser gleich ist dem Gewicht des. Oder ist das Volumen gleich dem Gewicht? Na, so ähnlich ist das Gesetz. Vance in der High School liess die Fingergelenke knacken, wenn er unterrichtete. College-Unterricht. Brüchig. Was ist Gewicht in Wirklichkeit, wenn man Gewicht sagt? Zweiunddreissig Fuss in der Sekunde, in der Sekunde. Gesetz der fallenden Körper: in der Sekunde, in der Sekunde. Sie fallen alle auf den Boden. Die Erde. Die Schwerkraft der Erde ist das Gewicht.

Er wandte sich ab und schlenderte über die Strasse. Wie ging sie doch noch mit ihren Würsten? Ungefähr so. Während er weiterging, nahm er den gefalteten Freeman aus der Seitentasche, entfaltete ihn, rollte ihn der Länge nach auf zu einem Stab und schlug damit bei jedem schlendernden Schritt gegen sein Hosenbein. Gleichgültiges Gesicht: nur eben mal reingucken. In der Sekunde, in der Sekunde. In der Sekunde bedeutet in jeder Sekunde. Vom Bordstein aus schleuderte er einen kühnen Blick durch die Tür des Postamtes. Briefkasten für abgehende Post wird nicht mehr geleert. Hier einwerfen. Niemand. Rein.

Er reichte die Karte durch das Messinggitter.

«Sind Briefe für mich da?» fragte er.

Während die Beamtin in einem Brieffach nachsuchte, besah er sich das Werbeplakat, auf dem Soldaten aller Waffengattungen zu sehen waren: und hielt das obere Ende seines Stabes an die Nase, roch frischbedrucktes Lumpenpapier. Wahrschenlich keine Antwort. Ging letztesmal zu weit.

Die Postbeamtin reichte ihm durch das Gitter seine Karte mit einem Brief.

Er dankte und warf einen schnellen Blick auf die getippte Adresse.

Herrn

Henry Flower

p. a. Westland Row, postlagernd

City.

Jedenfalls geantwortet. Er flitzte Karte und Brief in die Seitentasche, besah sich wieder die paradierenden Soldaten. Wo ist das Regiment des alten Tweedy? Abgelegter Soldat. Da: Bärenfellmützen und Hahnenfedern. Nein, er ist Grenadier. Spitze Ärmelaufschläge. Da ist er: Königl. Dubliner Füsiliere. Rotröcke. Zu auffällig. Deshalb sind die Weiber auch so hinter ihnen her. Uniform. Anwerbung und Drill dadurch leichter. Maud Gonne’s Artikel, in dem sie schrieb, man sollte sie nachts aus der O’Connel Street fern halten: Schande für unsere irische Hauptstadt. Griffiths Zeitung bläst jetzt in das selbe Horn: eine durch venerische Krankheiten verseuchte Armee: grosses Überseereich, aber nicht mehr zu übersehen. Sehen fast aus wie Stutenkerls: wie hypnotisiert. Augen grade aus. Im Tritt. Tafel: afel: Bett: ett. Des Königs Leibgarde. Sieht ihn nie in der Uniform eines Feuerwehrmannes oder Polizisten. Freimaurer, ja.

Langsam verliess er das Postgebäude und wandte sich nach rechts. Gerede: als wenn’s dadurch besser würde. Seine Hand fasste in die Tasche, und der Zeigefinger tastete sich unter die Klappe des Umschlags, riss ihn ruckweise auf. Weiber sind sicher nicht so vorsichtig. Seine Finger zogen den Brief hervor und zerknüllten den Umschlag in der Tasche. Irgendwas drangesteckt: vielleicht Photo. Haare? Nein.

M’Coy. Ihn schnell loswerden, stört mich. Hasst jegliche Gesellschaft, wenn man.

«Tag, Bloom, na, wohin?»

«Tag, M’Coy. Eigentlich nirgendwohin.»

«Geht’s gut?»

«Ja. Und du?»

«Na, so lala!» sagte M’Coy.

Er sah auf den schwarzen Schlips und den schwarzen Anzug und fragte leiser, schonend:

«Ist jemand. . . . hoffentlich nichts Ernstes? Ich sehe, du bist. . . .»

«Nein», antwortete Bloom. «Der arme Dignam, du weisst doch. Wird heute beerdigt.»

«Ganz richtig, der arme Kerl. Ja, richtig. Wann?» Ist kein Photo. Vielleicht irgendein Abzeichen.

«E. . . . elf», antwortete Bloom.

«Ich will unbedingt versuchen mitzukommen», sagte M’Coy. «Um elf also? Hörte erst gestern abend davon. Wer erzählte es mir doch? Warte mal. Kennst du Hümpeleinundertig?» «Gewiss.»

Bloom sah über die Strasse nach dem Wagen, der vor dem Grosvenor stand. Der Träger hob den Koffer rauf. Sie stand dabei, während der Mann, Gatte, Bruder, gleicht ihr, in seinen Taschen nach Kleingeld suchte. Stilvoll der Mantel mit Rollkragen, warm für so einen Tag, sieht aus wie Nuppenstoff. Steht gleichgültig da, hat die Hände in den aufgenähten Taschen. Genau wie das hochnasige Weib beim Polo-Match. Weiber haben Standesbewusstsein, bis man an die richtige Stelle kommt. Schön ist und schön tut. Reserviert und doch dicht vorm Nachgeben. Die ehrenwerte Frau und Brutus ist ein ehrenwerter Mann. Braucht sie nur einmal gehabt zu haben, und die Stärke ist futsch.

«Ich war mit Bob Doran. Hat’s wieder mal gepackt; säuft sich rund und voll; und mit wieheissternoch Bantam Lyons. Waren eben noch zusammen drüben bei Conway.»

Doran, Lyons bei Conway. Sie hob eine behandschuhte Hand an ihr Haar. Hümpeleinundertig kam rein. Hatte schon einen weg. Er hob den Kopf nach hinten, blickte unter seinen gesenkten Augenlidern in die Ferne und sah das helle, rehfarbene Leder im Lichte glänzen und die Raupen darauf. Kann heute gut sehen. Kann sicher weiter sehen, wenn die Luft feucht ist. Redete dies und jenes. Damenhand. Auf welcher Seite steigt sie wohl auf? «Und er sagte: Ist ein Jammer um unsern armen Freund Paddy! Welcher Paddy? sagte ich. Der arme, kleine Paddy Dignam», sagte er.

Aufs Land: wahrscheinlich Broadstone. Hohe, braune Schuhe mit baumelnden Riemen. Gutgeformter Fuss. Dauert verflixt lange, bis er das Geld zusammen hat. Merkt, dass ich zu ihr hinsehe. Immer auf dem Ausguck nach einem andern. Einen immer in Reserve.

«Wieso denn? sagte ich. Was ist’s mit ihm? sagte ich.» Stolz: reich: seidene Strümpfe.

«Ja», sagte Bloom.

Er sah vorbei an M’Coys sprechendem Kopf. Gleich steigt sie auf.

«Was mit ihm los ist? sagte er. Er ist tot, sagte er. Und bei Gott, die Tränen kamen ihm hoch. Handelt es sich um Paddy Dignam? sagte ich. Ich konnte es nicht glauben, als ich es hörte. Noch am letzten Freitag oder Donnerstag war ich mit ihm in der Arche. Ja, sagte er. Er ist dahin; am Montag starb der arme Kerl.» Aufgepasst! aufgepasst! Seide blitzt reich. Strümpfe weiss. Aufgepasst!

Ein schwerer Tramwagen, dessen Glocke bellte, fuhr dazwischen. Weg. Verfluchtes klumpnasiges Biest. Fühlt sich ausgeschlossen. Paradies und die Peri. Immer kommt’s so. Rums zieht das Aas. Am Montag die Kleine im Torweg in der Eustace Street, die ihr Strumpfband festmachte. Ihre Freundin stellte sich schützend vor sie, um die Auslage. Esprit de corps. Nun, was gaffst du noch?

«Ja, ja», sagte Bloom nach einem dummen Seufzer. «Wieder einer fort.»

«Einer der besten», sagte M’Coy.

Die Tram fuhr vorbei. Sie fuhren davon nach der Loop Line Bridge, ihre reiche, behandschuhte Hand am Stahlgriff. Flattern, flackern: das Spitzengeflatter ihres Hutes in der Sonne: flattern, flatt.

«Geht deiner Frau hoffentlich gut», sagte M’Coys veränderte Stimme.

«O, ja», sagte Bloom. «Tiptop, danke.»

Er rollte seine Zeitung müssig auseinander und las gleichgültig:

Plumtrees Fleischkonserven im Haus

bedeuten

Paradies auf Erden.

«Meine Alte hat gerade ein Engagement bekommen. Das heisst, ganz fest ist es noch nicht.»

Jetzt kommt sicher der Handkoffer. Versuch’s nur, schadet nichts. Bei mir kein Glück.

Bloom wandte seine grosslidigen Augen mit unhastiger Freundlichkeit:

«Meine Frau auch», sagte er. «Sie singt am 25. in Belfast, in der Ulster Hall, feine Sache.»

«Wirklich?» sagte M’Coy. «Freut mich sehr, alter Freund. Wer arrangiert die Sache?»

Frau Marion Bloom. Noch nicht auf. Und ist allein mit ihrem Jammer. Kein Buch. Fleckige Spielkarten, König, Dame, Bube lagen mit den Sieben neben ihrem Schenkel. Dunkle Dame und blonder Herr. Schwarze Katzenfellkugel. Aufgerissener Umschlag.

Love’s

Old

Sweet

Song

Comes lo-ve’s old. . .

«Ist ne Art Tournée, verstehst du?» sagte Bloom gedankenvoll. Sweeeet song. «Ist ein Comité gebildet worden. Alles auf Halbpart. »

M’Coy, nickte, kaute an seinen Schnurrbartstoppeln.

«Schön», sagte er. «Das sind ja gute Nachrichten.» Er wollte gehen.

«Nun, freut mich, dass es dir so gut geht», sagte er. «Komm mal vorbei.»

«Ja», sagte Bloom.

«Was ich noch sagen wollte», sagte M’Coy. «Du könntest meinen Namen in die Liste beim Begräbnis einschreiben. Ich möchte gern mit, aber vielleicht kann ich nicht. Es handelt sich um einen Ertrunkenen in Sandycove, und wenn die Leiche gefunden wird, müssen der Leichenbeschauer und ich dabei sein. Du schreibst meinen Namen einfach ein, wenn ich nicht da sein sollte. Ja?» «Gerne», sagte Bloom und wandte sich zum Gehen. «Wird gemacht. »

«Gut», sagte M’Coy vergnügt. «Danke, alter Freund. Ich ging sicher mit, wenn ich nur könnte. Adios. C. P. M’Coy, das genügt. »

«Wird erledigt», antwortete Bloom bestimmt.

War eigentlich drauf gefasst. Das hätte auch noch gefehlt. Wäre mir grade recht gekommen. Für Koffer habe ich eine ganz besondere Vorliebe. Leder. Bekappte Ecken, vernietete Ränder, Doppelschloss. Bob Cowley lieh ihm vergangenes Jahr seinen für das Wicklow Regatta Konzert und sah ihn bis auf den heutigen Tag nicht wieder.

Bloom ging lächelnd in der Richtung auf die Brunswick Street weiter. Meine Alte hat grade ein. Schnarrender, flackeriger Sopran. Knickerige Nase. An sich ganz hübsch: für eine kleine Ballade. Kein Wumm drin. Wir beide, verstehst du? Im selben Boot. Schmeichler. Bekommt einem übel das. Kann er den Unterschied nicht hören? Glaube, er hat auch damit zu tun. Passt mir doch nicht. Wusste, dass das mit Belfast sass. Hoffentlich werden die Pocken dort nicht schlimmer. Glaube nicht, dass sie sich nochmal impfen lässt. Deine Frau und meine Frau.

Ob er wohl hinter mir herschnüffelt?

Bloom blieb an der Ecke stehen, seine Augen wanderten über die vielfarbigen Plakate. Cantrell und Cochranes Ingwer-Bier (aromatisch). Clerys Sommerausverkauf. Nein, er geht weiter. Hallo! Leah heute abend: Frau Bandmann Palmer. Möchte sie darin nochmal sehen. Spielte gestern abend Hamlet. Männlicher Darsteller. Vielleicht war er ein Weib. Weshalb Ophelia Selbstmord beging? Armer Papa! Wie oft sprach er über Kate Bateman in dem Stück! Wartete den ganzen Nachmittag vor den Adelphi in London, um reinzukommen. Das war ein Jahr, bevor ich auf die Welt kam: fünfundsechzig. Und die Ristori in Wien. Wie heisst es noch? Ist von Mosenthal. Rachel? Nein. Die Szene, von der er immer sprach, in der der alte, blinde Abraham die Stimme erkennt und ihm die Finger aufs Gesicht legt.

Nathans Stimme! Seines Sohnes Stimme! Ich höre die Stimme Nathans, der seinen Vater vor Kummer und Elend in meinen Armen sterben liess, der das Haus seines Vaters verliess und den Gott seines Vaters verliess.

Jedes Wort ist so tief, Leopold.

Armer Papa! Armer Mann! Ich bin froh, dass ich nicht ins Zimmer ging, sein Gesicht zu sehen. Das war ein Tag! Ach du lieber Gott! Na, vielleicht war es das Beste für ihn.

Bloom ging um die Ecke und dann vorbei an den müden Droschkengäulen. Zwecklos, weiter daran zu denken. Futtersackzeit. Möchte nur, ich hätte diesen M’Coy nicht getroffen.

Er kam näher und hörte Zermalmen goldenen Hafers, leicht kauende Zähne. Ihre grossen, fleckigen Augen sahen ihn an, als er vorbeiging; unter ihnen her strömte der süsse Hafergeruch ihrer Pisse. Ihr Eldorado. Arme Narren. Ihre langen Nasen in den Futtersäcken, ist ihnen alles andere einerlei. Zu voll, um zu sprechen. Sie haben Kost und Logis. Kastriert sind sie auch: ein schwarzer Guttaperchastumpf schwabbelt zwischen ihren Hanken. Können deshalb doch glücklich sein. Sie sehen gutmütig und blöde aus. Ihr Wiehern kann aber doch sehr aufreizend sein.

Er zog den Brief aus der Tasche und faltete ihn in die Zeitung, die er in der Hand hatte. Könnte ihr hier grade in den Weg laufen. Die Gasse ist sicherer.

Er ging vorbei an der Kutscherkneipe. Seltsames Leben so ein Droschkenkutscherleben, bei jedem Wetter, überall hin, nach Stunde oder Weg, keinen eigenen Willen. Voglio e non. Gebe ihnen gerne ’ne Zigarette. Gesellig. Rufen ein paar fliegende Silben, wenn sie vorbeifahren. Er summte:

Là ci darem la mano

La la lala la la.

Er bog in die Cumberland Street, ging einige Schritte weiter, machte dann halt auf der Leeseite der Bahnhofsmauer. Niemand. Meades Holzplatz. Aufgehäufte Balken. Ruinen und Mietskasernen. Mit sorgsamem Schritt ging er über einen Hüpfspielplan mit seinem vergessenen Hüpfstein. Kein Mensch. In der Nähe des Holzplatzes hockte ein Kind allein beim Knickerspiel, schob den Knicker mit geschicktem Daumen. Eine kluge, alte, getigerte Katze, eine blinzelnde Sphinx, passte auf von ihrer warmen Schwelle. Schade, dass ich sie störe. Muhamed schnitt ein Stück aus seinem Mantel, sie nicht zu wecken. Will jetzt aufmachen. Einmal spielte ich auch Knicker, als ich bei der alten Dame in die Schule ging. Sie liebte Reseda. Frau Ellis. Und Herr? Er öffnete den Brief in der Zeitung.

Eine Blume. Ich glaube, es ist eine. Eine gelbe Blume mit plattgedrückten Blättern. Also nicht böse? Was schreibt sie denn?

Lieber Henry,

Deinen letzten Brief habe ich erhalten und danke dir herzlich dafür. Es tut mir leid, dass dir mein letzter Brief nicht gefiel. Warum legtest du die Briefmarken bei? Ich bin dir furchtbar böse. Ich möchte, ich könnte dich dafür strafen. Ich nannte dich böser Junge, weil ich das andere Wort nicht leiden kann. Sage mir, welches die wirkliche Bedeutung dieses Wortes ist. Bist du nicht glücklich in deinem Heim, du lieber, kleiner, böser Junge? Ich möchte, ich könnte etwas für dich tun. Sage mir bitte, was du eigentlich von mir denkst. Ich denke oft an deinen schönen Namen. Lieber Henry, wann treffen wir uns? Du kannst dir gar nicht vorstellen, wie oft ich an dich denke. Nie fühlte ich mich so sehr zu einem Mann hingezogen wie zu dir. Ich komme mir deswegen so schlecht vor. Bitte schreibe mir einen langen Brief und erzähle mir mehr. Vergiss nicht, dass ich dich strafe, wenn du es nicht tust. So jetzt weisst du, was ich dir tue, du böser Junge, wenn du nicht schreibst. Ach, wie sehne ich mich danach, dich zu treffen. Lieber Henry, tue, um was ich dich bitte, bevor meine Gedülde erschöpft sind. Dann erzähle ich dir alles. Und jetzt auf Wiedersehen, du böser Liebling. Ich habe heute so grässliche Kopfschmerzen und schreibe postwendend deiner sehnsüchtigen

Martha.

P. S. Sage mir, welches Parfum deine Frau gebraucht. Ich will das wissen.

Ernst riss er die Blume aus ihrem Nadelhalter, roch ihren fast Nichtduft und steckte sie in die Brusttasche. Blumensprache. Die haben sie gerne, weil niemand sie hören kann. Oder ein vergifteter Strauss, ihn zu töten. Dann ging er langsam weiter, las den Brief noch einmal, murmelte dann und wann ein Wort. Böse Tulpen auf dich Liebling Mannblume bestrafen dein Kaktus wenn du nicht bitte armes Vergissmeinnicht wie ich mich sehne Veilchen zu liebe Rosen wenn wir bald Anemone uns treffen böser Nachtschatten Frau Marthas Parfum. Als er ihn zu Ende gelesen hatte, nahm er ihn aus der Zeitung und steckte ihn in die Seitentasche.

Schwache Freude öffnete seine Lippen. Anders geworden seit dem ersten Brief. Ob sie das wohl selbst geschreibt hat? Spielte die Empörte: ein anständiges Mädchen wie ich, aus guter Familie. Könnten uns eines Sonntags nach dem Rosenkranz treffen. Danke: verzichte. Gewöhnliches Liebesgeraufe. Dann Herumlaufen um Ecken. So schlimm wie ein Krach mit Molly. Zigarre wirkt beruhigend. Narkotikon. Gehe nächstes Mal weiter. Böser Junge: bestrafen: Angst vor Worten, natürlich. Brutal, warum nicht? Will’s mal versuchen. Immer langsam voran.

Er befühlte immer noch den Brief in seiner Tasche, zog die Nadel heraus. Ganz gemeine Nadel, was? Er warf sie auf die Strasse. Irgendwoher aus ihren Kleidern: zusammengesteckt. Seltsam, wieviel Nadeln die immer am Leibe haben. Keine Hose ohne Dorn.

Breite Dublin-Stimmen schrien in seinem Kopf. Die beiden Weibsbilder damals nachts in der Coombe, Armin Arm, im Regen.

O, Maarie verlor die Nadel ihrer Hose,

Was sollte sie nur tun,

Sie zu halten,

Sie zu halten.

Sie? Sie. So grässliche Kopfschmerzen. Hat wahrscheinlich ihre roten Tage. Oder sitzt den ganzen Tag an der Schreibmaschine. Augenfocus schlecht für Magennerven. Welches Parfum gebraucht deine Frau? Nein, so ’ne Idee.

Sie zu halten.

Martha, Maria. Hab das Bild irgendwo gesehen, weiss nicht mehr, alter Meister oder Fälschung. Er sitzt in ihrem Hause, plaudert. Geheimnisvoll. Auch die beiden Weiber in der Coombe würden zuhören.

Sie zu halten.

Nette Abendstimmung. Kein Umherwandern mehr. Hinlegen: ruhiges Halbdunkel: alles laufen lassen wie es will. Vergessen. Von Orten erzählen, wo man gewesen ist, seltsamen Sitten. Die andere, Krug auf dem Kopf, machte das Abendessen fertig: Früchte, Oliven, lieblich kühles Wasser aus dem Brunnen, steinkalt, wie der Brunnen in der Mauer in Ashtown. Muss das nächste Mal, wenn ich zum Trabermatch gehe, einen Papierbecher mitnehmen. Sie lauscht mit grossen dunklen weichen Augen. Ihr erzählen: immer mehr: alles. Dann ein Seufzer: Schweigen. Lange lange lange Ruhe.

Als er unter der Eisenbahnbrücke herging, zog er den Umschlag hervor, zerriss ihn schnell und warf die Schnitzel auf den Weg. Die Schnitzel flatterten fort, versanken in der nasskalten Luft: ein weisses Flattern, dann war’s vorbei.

Henry Flower. Könnte genau so einen Scheck über hundert Pfund zerreissen. Einfaches Stück Papier. Lord Iveagh kassierte einmal einen siebenstelligen Scheck über eine Million in der Bank von Irland. Zeigt, wieviel Geld man aus Porter machen kann. Lord Ardilaun, der andere Bruder, soll, wie man sagt, das Hemd viermal am Tage wechseln müssen. Haut brütet Läuse oder Ungeziefer. Eine Million Pfund, warte mal. 2 Pence die Pinte, 4 Pence das Quart, 8 Pence eine Gallone Porter, nein, 1 und 4 Pence die Gallone Porter. 1 und 4 in zwanzig: ungefähr 15. Ja, genau. Fünfzehn Millionen Fass Porter.

Was sage ich, Fass? Gallonen. Doch ungefähr eine Million Fass. Ein einfahrender Zug ratterte schwer über seinem Kopf, Wagen nach Wagen. Fässer bumpsten in seinem Kopf: fader Porter schwappte drin und wurde Schaum. Die Spunde sprangen auf, und eine grosse, fade Flut leckte heraus, floss zusammen, wand sich durch niedriges Vorland über das ebene Land, eine träge, strudelnde Flüssigkeit, auf der grossblättrige Schaumblumen schwammen.

Er hatte die offene Hintertür von All Hallows erreicht. Als er in die Vorhalle trat, nahm er den Hut ab, zog die Karte aus der Tasche und steckte sie wieder hinter den Lederstreifen. Verdammt! Ich hätte doch versuchen sollen, durch M’Coy ein Freibillett nach Mullingar zu bekommen.

Derselbe Anschlag an der Tür. Predigt von Hochwürden John Conmee S. J. über den heiligen Peter Claver und die afrikanische Mission. Chinas Millionen retten. Wie sie das den heidnischen Chinesen wohl klar machen? Mögen lieber eine Unze Opium. Söhne des Himmels. Für sie widerliche Ketzerei. Beteten auch für die Bekehrung Gladstones, als er fast bewusstlos war. Protestanten sind nicht besser. Bekehren Dr. William J. Walsh, D. D. zur einzig wahren Religion. Ihr Gott Buddha liegt im Museum auf der Seite. Nimmt es leicht, mit der Hand unter der Wange. Brennende Räucherrohre. Nicht wie Ecce Homo. Dornenkrone und Kreuz. Kluge Idee Sankt Patrick das Kleeblatt. Essstäbchen? Conmee: Martin Cunningham kennt ihn: sieht distinguiert aus. Tut mir leid, dass ich mich nicht an ihn wandte, Molly in den Chor zu bekommen, anstatt an den Pater Farley, der aussah wie ein Narr, aber keiner war. Das wird ihnen beigebracht. Der bleibt lieber mit seiner blauen Brille zu Hause als dass er schwitzend Schwarze tauft. Die blitzenden Gläser würden sie nur ablenken. Möchte sie gerne mit den geschwollenen Lippen im Kreise sitzen sehen, hingerissen, lauschend. Stilleben. Schlürfen es vermutlich rein als wärs Milch.

Der kalte Duft heiligen Steines lockte ihn. Er ging die ausgetretenen Stufen hinauf, stiess die Pendeltür auf und trat leise von der Hinterseite ein. Ist was los: irgendeine Brüderschaft. Schade so leer. Netter diskreter Platz, wenn man neben einem Mädchen sitzt. Wer ist mein Nachbar? Die ganze Zeit über gequetscht beim Klange getragener Musik. Jene Frau in der Mitternachtsmesse. Siebenter Himmel. Frauen knieten in den Bänken mit karminrotem Halfter um den Hals, geneigten Köpfen. Ein Schub kniete am Gitter des Altars. Leise sprechend ging der Priester an ihnen vorbei, hielt das Ding in den Händen. Bei jeder machte er halt, nahm eine Kommunion heraus, schüttelte einen oder zwei Tropfen (liegen sie in Wasser?) ab und legte sie sorgfältig in ihren Mund. Ihr Kopf mit dem Hut senkte sich. Dann die nächste: eine kleine, alte Frau. Der Priester beugte sich, als er sie ihr in den Mund legte, sprach leise die ganze Zeit. Latein. Die nächste. Augen zu und Mund auf. Was? Corpus.Körper. Leiche. Latein ganz guter Gedanke. Betäubt sie zuerst. Hospiz für Sterbende. Kauen sie wohl nicht: schlucken sie einfach. Spassige Idee: essen Stückchen einer Leiche, was die Kannibalen sicher ganz besonders entzückt.

Er trat auf die Seite, beobachtete ihre maskenhaften Gesichter, als sie eine nach der andern das Seitenschiff hinuntergingen und ihre Plätze aufsuchten. Er näherte sich einer Bank und setzte sich in ihre Ecke, beschäftigte sich mit seinem Hut und der Zeitung. Sind die reinsten Töpfe, die wir da tragen. Sollte sich den Hut genau nach dem Kopf modellieren lassen. Überall knieten sie noch, beugten die Köpfe und Nacken mit den karminroten Halftern, warteten, dass sie sich in ihrem Magen auflöste. Mazzenähnlich: dasselbe Brot: ungesäuertes Schaubrot. Besieh sie mal. Wette, dass sie sich jetzt glücklich fühlen. Lollis. Wirklich. Ja, nennt sie auch Engelsbrot. Eine grosse Idee steckt dahinter, fühlt so etwas wie das Himmelreich Gottes in sich. Erste Kommunikanten. Türkischer Honig, ein Penny die Portion. Fühlen sich als eine Familie, wie im Theater, alle in derselben Wonne. Ganz gewiss. Dessen bin ich sicher. Nicht so einsam. In unserer Brüderschaft. Hinterher ein wenig toll. Lassen Dampf ab. Woran man wirklich glaubt, existiert. Lourdes heilt, Wasser der Vergessenheit, und die Knock Erscheinung, blutende Statuen. Alter Mann neben dem Beichtstuhl schläft. Daher dieses Schnarchen. Blinder Glaube. Gehe ein ins Himmelreich. Schläfert alle Qual ein. Schlafen bis nächstes Jahr um dieselbe Zeit.

Er sah, wie der Priester vorsichtig den Kommunionskelch wegstellte, wie er einen Augenblick davor kniete, wobei eine grosse graue Schuhsohle unter dem Spitzenkram sichtbar wurde, den er an hatte. Wenn er nun mal die Nadel seiner verlöre? Was sollte er dann tun sie zu? Kahle Stelle hinten. Buchstaben auf dem Rücken. I.N.R.I.? Nein: I.H.S. Molly hat es mir mal erklärt, als ich sie danach fragte. Ich habe Sünde; oder nein: ich habe Sühne, das ist es. Und das andere? Ihn nagelten rohe Juden.

Eines Sonntags nach dem Rosenkranz treffen. Erhöre meine Bitte. Mit Schleier und schwarzer Handtasche. Dämmerung und hinter ihr das Licht. Mit einem Rosenkranz um den Hals könnte sie hier sein und heimlich trotzdem das andere tun. Ihr guter Ruf. Der Bursche, der die Invincibles verriet, ging doch, Carey hiess er, jeden Morgen zur Kommunion. In diese Kirche. Peter Carey. Nein, ich denke an Peter Claver. Denis Carey. Man denke sich das nur mal aus. Frau und sechs Kinder zu Hause. Und plant den Mord die ganze Zeit. Diese schwarzen Ratten, ist ein ganz passender Name für sie, immer so lauernde Augen. Sind auch keine ehrlichen Geschäftsleute. O, nein, sie ist nicht hier: die Blume; nein, nein. Hab ich eigentlich den Briefumschlag zerrissen? Ja: unter der Brücke.

Der Priester reinigte den Kelch: dann schwenkte er den Bodensatz aus. Wein. Wirkt vornehmer als wenn er das tränke, woran sie gewöhnt sind: Guinness Porter zum Beispiel oder irgendein Temperenzgesöff, Wheatlys Dubliner Hopfenbitter oder Cantrell und Cochranes Ingwer-Bier (aromatisch). Gibt ihnen aber keinen Tropfen: Schauwein: nur das andere. Schlechter Trost. Frommer Betrug aber ganz richtig: sonst kämen sie ran, die Säufer, einer schlimmer als der andere, und bettelten um einen Trunk. Seltsam die ganze Stimmung des. Ganz richtig. Ist durchaus richtig.

Bloom sah sich um nach dem Chor. Gibt sicher keine Musik. Schade. Wer spielt denn hier die Orgel? Der alte Glynn, der konnte das Instrument zum Sprechen bringen, das vibrato: soll 50 Pfund jährlich in der Gardiner Street gehabt haben. Molly war an dem Tage gut bei Stimme, das Stabat Mater von Rossini. Zuerst Pater Bernard Vaughans Predigt. Christus oder Pilatus? Christus, hoffentlich dauert das nicht den ganzen Abend. Wollten Musik. Getrappel hörte auf. Konnte eine Nadel fallen hören. Ich hatte ihr gesagt, sie solle gegen jene Ecke singen. Ich fühlte die Erregung, den Wohlklang, die Leute blickten nach oben: Quis est homo?

Manches aus der alten Kirchenmusik ist herrlich. Mercadante: sieben letzten Worte. Mozarts zwölfte Messe: darin das Gloria. Die alten Päpste verstanden was von Musik, Kunst und Statuen und Bildern aller Art. Palestrina z. B. auch. War doch eine herrliche Zeit für sie. Singen ist auch gesund, regelmässige Stunden, dann wurden Liköre gebraut. Benediktiner. Grüne Chartreuse.

Hatten Eunuchen in ihrem Chor, das war denn doch übertrieben. Was für eine Stimme ist es? Muss sich seltsam anhören nach ihren eigenen tiefen Bässen. Kenner. Haben hinterher vermutlich alles Gefühl verloren. Art Beruhigungsmittel. Vorbei mit aller Quälerei. Werden fett, was? Fresser, stark, lange Beine. Wer weiss? Eunuch. Auch ’ne Art.

Er sah, wie der Priester sich niederbeugte und den Altar küsste, dann um sich blickte und alle Leute segnete. Alle schlugen das Zeichen des Kreuzes und standen auf. Bloom sah um sich und stand dann auf, sah über die wiederauferstandenen Hüte. Beim Evangelium natürlich stehen bleiben. Dann knieten alle wieder nieder, und er setzte sich wieder ruhig auf seinen Platz. Der Priester kam vom Altar, hielt das Ding vor sich, und er und der Messknabe antworteten einander lateinisch. Dann kniete der Priester nieder und leierte herunter:

O, Gott, unsere Zuflucht und unsere Stärke. . . .

Bloom beugte sich vor, um die Worte zu verstehen. Englisch. Schmeissen ihnen den Knochen hin. Ich erinnere mich undeutlich. Wie lange ist es her, dass du nicht in der Messe warst? Gloria und unbefleckte Jungfrau. Joseph ihr Gemahl. Peter und Paul. Interessanter, wenn man verstünde, um was es sich dabei eigentlich handelt. Ganz gewiss eine wunderbare Organisation, geht wie ein Uhrwerk. Beichte. Jeder will das. Dann will ich alles erzählen. Busse. Bestraft mich, bitte. Starke Waffe in ihrer Hand. Stärker als Arzt oder Anwalt. Frau sehnt sich danach. Und ich schschschschschsch. Und hast du chachachachacha. Und warum hast du? Sieht auf ihren Ring, sucht eine Entschuldigung. Flüster-Galerie. Wände haben Ohren. Ehemann ganz überrascht. So’n kleiner Spass des lieben Gott. Dann kommt sie heraus. Hauttiefe Reue. Liebliche Scham. Gebet an einem Altar. Gegrüsset seist du Maria und Heilige Maria. Blumen, Weihrauch, schmelzende Kerzen. Verbirgt ihr Erröten. Heilsarmee laute Nachahmung. Gerettete Hure hält in der Versammlung eine Rede. Wie ich den Herrn fand. Sind keine Dummköpfe in Rom: haben den ganzen Kram fein in der Hand. Und Geld streichen sie auch ein. Auch Legate: für den augenblicklichen Pater so und so zur freien Verfügung. Messen für die Ruhe meiner Seele sollen öffentlich bei offenen Türen gelesen werden. Klöster und Nonnenklöster. Der Priester in der Fermanagh Testamentsgeschichte im Zeugenstand. Nichts schüchtert ihn ein. Er hatte seine Antwort für alles bei der Hand. Freiheit und Erhöhung unserer Heiligen Mutter, der Kirche. Die Kirchengelehrten: haben die ganze Theologie fein rausklamüsert.

Der Priester betete:

«Heiliger Erzengel Michael, hilf uns in der Stunde der Not. Sei unser Schutz gegen Bosheit und List des Teufels, (dass Gott ihn fern halte, darum bitten wir demütig): und du, Fürst der himmlischen Heerscharen, wirf du durch die Gewalt Gottes Satan nieder in die Hölle und mit ihm alle anderen bösen Geister, die in der Welt hausen und die Seelen der Menschen zu verderben trachten.»

Der Priester und der Messknabe standen auf und gingen fort. Alles vorbei. Die Frauen blieben zurück: Dankgebet.

Schleiche mich am besten davon. Bruder Herdamit. Kommt vielleicht gleich mit dem Teller. Zahle deine Osterspende.

Er stand auf. Donnerwetter! Waren die ganze Zeit über die beiden Westenknöpfe auf? Frau hat Spass dran. Ärgert sich, wenn man nicht gleich. Warum hast du mir das nicht schon längst gesagt? Sagt es einem nie. Aber wir. Verzeihung, Fräulein, Sie haben da, ja, (whh!) ein Fläuschen (whh!). Oder ihr Rock ist hinten nicht zugehakt. Madame, es blitzt. Mögen es ganz gern, dass unsereins unordentlich rumläuft. Nur gut, dass es nicht weiter südlich war. Diskret zuknöpfend, ging er den Seitenchor hinunter und durch das Hauptportal ins Freie. Er stand einen Augenblick geblendet neben dem kalten schwarzen Marmorbecken, während vor und hinter ihm zwei Gläubige schnell ihre Hände in die niedrige Flut des Weihwassers tauchten. Trams; ein Wagen der Prescottschen Färberei: eine Witwe in Trauerkleidern. Sehe das, weil ich auch welche anhabe. Er setzte seinen Hut auf. Wieviel Uhr? Viertel nach. Zeit genug. Will das Toilettewasser lieber jetzt gleich machen lassen. Wo war’s doch? Ach ja, das letztemal. Sweny, Lincoln place. Drogisten ziehen selten um. Ihre grossen grünen und goldenen Leuchtfeuerkugeln zu schwer zu transportieren. Hamilton Long, gegründet im Jahre der Sintflut. Der hugenottische Kirchhof ganz in der Nähe. Muss doch mal hin.

Über die Westland Row ging er in südlicher Richtung weiter. Nun steckt das Rezept in der andern Hose. Verflucht, den Haustorschlüssel habe ich auch vergessen. Lästig dieser Beerdigungskram. Nun, der arme Kerl kann nichts dazu. Wann liess ich es doch noch machen? Warte mal. Ich wechselte einen Sovereign, das weiss ich noch. Muss also am ersten oder zweiten im Monat gewesen sein. Er kann’s ja leicht in seinem Buch nachsehen. Der Drogist blätterte zurück, Seite nach Seite. Gelblich-rot, riecht so vertrocknet. Eingeschrumpfter Schädel. Und alt. Sucht den Stein der Weisen. Die Alchemisten. Drogen machen einen alt, wenn sie auch anregen. Dann Lethargie. Warum? Reaktion. Ein Leben in einer Nacht. Ändert langsam den Charakter. Leben den ganzen Tag zwischen Kräutern, Salben, Desinfektionsmitteln. Seine vielen kleinen Töpfchen. Mörser und Stössel. Aq. Dist. Fol. Laur. Te Virid. Schon der Duft macht einen gesund wie die Glocke des Zahnarztes. Dr. Krach. Sollte sich selbst mal kurieren. Electuar oder Emulsion. Der erste, der eine Pflanze pflückte, sich damit zu heilen, hatte verdammt Mut. Heilkräuter. Muss vorsichtig sein. Genug Zeug hier, einen zu betäuben. Beweis: färbt blaues Lakmuspapier rot. Chloroform. Zu starke Dosis Laudanum. Schlaftrünke. Liebestränke. Paregorischer Mohnsirup schlecht für Husten. Verstopft die Poren, verdickt den Schleim. Gifte die einzigen Heilmittel. Heilmittel, wo man es am wenigsten erwartet. Hat die Natur fein gemacht.

«Vor ungefähr vierzehn Tagen, Herr?»

«Ja», sagte Bloom.

Er wartete an der Theke, atmete den scharfen Geruch der Drogen ein, den staubigen trockenen Duft von Schwämmen und Lufahs. Wieviel Zeit geht doch drauf mit dem Erzählen seiner Schmerzen und Qualen.

«Süsses Mandelöl und Benzoetinktur», sagte Bloom, «und Orangenblütenwasser. »

Davon war ihre Haut sicher so zart weiss wie Wachs.

«Und weisses Wachs dazu», sagte er.

Betont ihre dunklen Augen. Sah mich an, das Bettuch bis an die Augen, spanisch, roch ihren eigenen Duft, als ich die Knöpfe in meine Manschetten steckte. Solche Hausrezepte sind oft die besten: Erdbeeren für die Zähne: Nesseln und Regenwasser: Hafergrütze in Buttermilch eingeweicht soll. Hautnährend. Einer der Söhne der alten Queen, war es nicht der Duke of Albany? hatte nur eine Haut. Leopold, ja. Wir haben drei. Warzen, Entzündungen und Geschwüre verderben sie. Muss auch ein Parfum haben. Welches Parfum gebraucht deine? Peau d’Espagne. Dieses Orangenblüten. Reine Kernseife. Wasser ist so frisch. Diese Seifen riechen gut. Kann noch baden, gleich um die Ecke. Heisses Bad. Türkisch. Massage. Dreck ribbelt sich im Nabel zusammen. Wäre netter, wenn ein nettes Mädchen es täte. Ich glaube, ich möchte. Ja, ich. Es im Bade tun. Seltsames Verlangen. Wasser zu Wasser. Nützliches mit Angenehmem verbinden. Schade keine Zeit für Massage. Fühlt sich dann den ganzen Tag frisch. Begräbnis ist sowieso nichts Angenehmes.

«Ja, Herr», sagte der Drogist. «Das machte 2 und 9. Haben Sie eine Flasche da?»

«Nein», sagte Bloom. «Machen Sie es schon fertig. Ich komme im Laufe des Tages vorbei; geben Sie mir schon mal ein Stück von der Seife da. Wie teuer ist sie?»

«Vier Pence, Herr.»

Bloom hob ein Stück an seine Nase. Süsses zitroniges Wachs. «Ich nehme dieses», sagte er. «Das wäre dann zusammen 3 und 1 Penny.»

«Ja, Herr», sagte der Drogist. «Sie können alles zusammen bezahlen, wenn Sie wieder vorbeikommen.»

«Schön», sagte Bloom.

Er schlenderte aus dem Laden, den Zeitungsstab in der Achselhöhle und die kühlverpackte Seife in seiner linken Hand.

An seiner Achselhöhle sagten Bantam Lyons Stimme und Hand: «Tag, Bloom, was gibt’s Neues? Ist die von heute? Zeig mal her.» Beim Jupiter, wieder den Schnurrbart abgenommen! Lange, kalte Oberlippe. Will jünger aussehen. Sieht blöde aus. Jünger als ich.

Bantam Lyons gelbe schwarzgenagelte Finger rollten den Stab auseinander. Könnte sich auch mal waschen. Dass der gröbste Dreck runter käme. Guten Morgen, hast du auch Pear’s Seife gebraucht? Schuppen auf den Schultern. Scalp muss eingefettet werden.

«Suche den Bericht über das französische Pferd, das heute läuft», sagte Bantam Lyons. «Verdammte Scheisse, wo steht das denn?»

Die gefalteten Seiten raschelten, er scheuerte das Kinn an dem hohen Kragen. Vom Rasieren. Steifer Kragen, verliert sein Haar. Will ihm die Zeitung lassen, dann bin ich den Kerl los.

«Kannst sie behalten», sagte Bloom.

«Ascot. Goldpokal. Warte», murmelte Bantam Lyons. «Einen Au. Maximum II.»

«Hätte sie doch weggeworfen», sagte Bloom.

Bantam Lyons sah plötzlich auf und schielte ein wenig.

«Was sagst du?» fragte seine scharfe Stimme.

«Dass du sie behalten kannst», antwortete Bloom. «Hätte sie doch gleich weggeworfen.»

Bantam Lyons zweifelte einen Augenblick, schielte: warf dann die auseinandergefaltete Zeitung auf Blooms Arme.

«Ich riskier’s», sagte er. «So, danke schön.»

Er eilte davon, Richtung Conway’s Corner. Gott schütze dich.

Bloom faltete die Blätter wieder zu einem sauberen Viereck zusammen, legte die Seife hinein, lächelte. Hat der Kerl ’ne alberne Fresse. Wetten. Grassiert seit einiger Zeit wie die Pest. Laufburschen klauen, damit sie nur einen Sixpence setzen können. Kann beim Würfeln einen grossen, zarten Puter gewinnen. Weihnachtsbraten für drei Pence. Jack Flemming unterschlägt Gelder, muss spielen, haut dann ab nach Amerika. Hat jetzt ein Hotel. Kommen nie wieder zurück. Fleischtöpfe Ägyptens.

Fröhlich ging er auf das türkische Bad zu. Erinnert an eine Moschee, rotgebrannte Ziegel, Minaretts. Heute College-Wettspiele. Er betrachtete das Hufeisenplakat über dem Tor des College-Parks: Radfahrer krumm wie die Wurst im Sauerkraut. Verdammt schlechte Reklame. Hätten es rund machen sollen wie ein Rad. Dann die Speichen: Wettspiele, Wettspiele, Wettspiele: und die dicke Nabe: College. Das wäre auffällig, das wirkte. Da steht Hornblower an der Portiersloge. Den lass nicht wieder los: möchte ganz gerne mal umsonst da rein. Wie geht es, Herr Hornblower? Wie geht es Ihnen, Herr?

Wirklich himmlisches Wetter. Wenn das Leben doch immer so wäre. Cricket-Wetter. Sitzen unter Sonnendächern. Over nach over. Out. Hier können sie es nicht spielen. Duck für sechs wickets. Captain Buller zerschlug eine Scheibe im Kildare-Street-Club bei einem Schlag nach links. Donnybrook Jahrmarktsrummel liegt ihnen besser. Und wie krachten die Schädel, als M’Carthy rankam. Hitzwelle. Dauert nicht lange. Strömt immer weiter, der Strom des Lebens, was wir im Strom des Lebens zurücklassen, ist wertvoller als sie alle.

Will jetzt baden: reine Badewanne mit Wasser, kühle Emaille, der sanfte, lauwarme Strahl. Dies ist mein Körper.

Er sah schon seinen blassen Körper in ihr liegen, nackt, im warmen Leibe der Wanne, gesalbt mit duftender, vergehender Seife, leicht bespült. Er sah seinen Rumpf und die Glieder, über die kleine Wellen wellten, ihn trugen; leicht aufwärts gebojt, zitronengelb: sein Nabel, Fleischknospe: und sah die dunkeln, wirren Locken seines Buschwerkes fluten, flutendes Haar des Stromes, rings um den schlaffen Vater von Tausenden, eine schlaffe, flutende Blume.