Читать книгу Ulysses - James Joyce - Страница 15

Red Murray tippte mit der Schere auf Blooms Arm und flüsterte: « Brayden.»

Bloom drehte sich um und sah, wie der livrierte Portier seine Mütze mit den Buchstaben abnahm, als eine würdevolle Gestalt zwischen den Anschlagbrettern des Weekly Freeman and National Press und des Freeman’s Journal and National Press daherkam. Dumpfdröhnende Guinness-Fässer.

Grossartig ging sie die Treppe hinauf, ein Regenschirm steuerte sie, feierliches, bartumrahmtes Gesicht. Der feinschwarzbetuchte Rücken stieg jede Stufe hinauf: Rücken. Sein ganzes Gehirn sitzt ihm im Nacken, sagt Simon Dädalus. Fleischwülste hinten auf ihm. Speckhals, Speck, Hals, Speck, Hals.

«Sieht der nicht aus wie Unser Erlöser?» flüsterte Red Murray. Die Türe von Ruttledges Bureau flüsterte: i: cri. Immer ist eine Türe der andern gegenüber, damit der Wind. Eingang. Ausgang.

Unser Erlöser: bartumrahmtes ovales Gesicht: spricht im Halbdunkel Maria, Martha. Gesteuert von einem Regenschirmschwert bis an die Rampenlichter: Mario der Tenor.

«Oder wie Mario», sagte Bloom.

«Ja», stimmte Red Murray bei. «Aber Mario soll das Ebenbild Unseres Erlösers sein.»

Jesus Mario mit rotgeschminkten Wangen, Wams und spindeldürren Beinen. Hand auf dem Herzen. In Martha.

«Ko—omm, du Verlorene,

Ko—omm, du Teure.»