Читать книгу Unsere skrupellosesten Killer: Krimi Paket 6 Thriller - Pete Hackett - Страница 13

Im Fallen hatte sich Bount Reiniger den K.o.-Bolzen aus dem Fleisch gezogen. Er hielt das Ding noch in der Hand, als er erwachte. Sein Kopf dröhnte und er fühlte sich ganz benommen.

Es fiel ihm nicht leicht, aufzustehen. Er hatte so starke Gleichgewichtsstörungen, dass er in der Telefonzelle von einer Wand gegen die andere fiel.

Wie durch einen trüben Schleier sah er eine alte Lady, die dekoriert wie ein General beziehungsweise geschmückt wie ein Weihnachtsbaum war und scheinbar wenig Verständnis für seinen Zustand zeigte.

Entrüstet schüttelte sie den Kopf und sagte verständnislos: „Wie kann man sich nur so sehr betrinken? Eine Schande ist das. Sie können ja kaum noch stehen.“

„Das wird schon wieder“, lallte Bount mit schwerer Zunge. „Keine Sorge, Ma’am.“

„Sie sollten sich in Zukunft etwas mäßigen, mein Lieber.“

„Das habe ich vor, Gnädigste“, entgegnete Bount und torkelte an der Frau vorbei.

Aber er kam nicht weit. Der Besitzer des „White Stork“ trat ihm in den Weg und machte ein bedeutungsvolles Gesicht. „Würden Sie bitte gehen, Sir? Man wird Ihnen ein Taxi rufen.“ Nicht schon wieder, dachte Bount und sagte: „Hören Sie, ich bin nicht betrunken.“

„Ach nee?“, fragte der Mann mit dem Seehundbart spitz. „Wie belieben Sie denn, Ihren Zustand zu umschreiben? Vielleicht ist es für Sie normal, so durch die Gegend zu torkeln. Meinen Gästen kann ich Ihren Anblick jedenfalls nicht zumuten. Ich muss Sie bitten, auf den guten Ruf meines Lokals Rücksicht zu nehmen. Sie befinden sich schließlich nicht in irgendeinem drittklassigen Ausschank.“

„Man hat mich betäubt und zwar in Ihrer Telefonzelle!“, Bount wurde jetzt langsam ärgerlich. „Ich habe noch mit den Nachwirkungen des Gifts zu kämpfen.“

„Einen haarsträubenderen Unsinn habe ich noch nicht gehört“, empörte sich der Restaurantbesitzer. „Ich bitte Sie zum letzten Mal höflich, zu gehen, Sir. Wir haben im Moment schon ohne Sie genug Ärger.“

„Wieso was ist passiert?“

Der Seehund winkte einem kräftigen Mann. „Der Gentleman möchte gehen.“

„Sir“, sagte der Rausschmeißer freundlich, aber doch mit einem leicht warnenden Unterton und griff nach seinem Arm.

„Nicht anfassen, Freundchen! Oder du fängst dir einen Satz heißer Ohren“, zischte Bount. „Ich lasse mich nicht hinauswerfen. Ich muss sofort zu Staatsanwalt Foxworth und rate dir, mich nicht daran zu hindern.“

„Mr. und Mrs. Foxworth haben das Lokal durch den Hinterausgang verlassen. Die beiden wurden bedauerlicherweise von einem Wagen angefahren. Fahrerflucht. Man kennt das ja. Zum Glück traf rasch genug ein Krankenwagen ein ...“

Bount riss die Augen auf. Was der Seehund sagte, ernüchterte ihn ziemlich plötzlich. Sofort zückte er seine Detektivlizenz und drückte sie dem Lokalbesitzer in die Hand.

Der Mann warf nur einen kurzen Blick darauf.

„Ich war mit Don Foxworth verabredet“, fügte Bount erklärend hinzu. „Der Staatsanwalt rechnete mit Schwierigkeiten. Er ahnte wohl nicht, wie bald das sein würde. Er wollte, dass ich mich um seine Frau kümmere. Aber ich kam ja nicht einmal dazu, meinen Job überhaupt anzutreten.“

„Hat man Sie wirklich betäubt?“, fragte der Lokalbesitzer immer noch ungläubig.

„Ja und zwar damit.“ Bount zeigte den kleinen, unscheinbaren Bolzen.

Der Mann mit dem Seehundbart nickte dem Rausschmeißer zu: „Es ist gut, Mr. Jenkins. Sie können gehen.“ Und zu Bount gewandt sagte er: „Ich muss Sie vielmals um Entschuldigung bitten, Mr. Reiniger. Und dann hätte ich eine noch viel größere Bitte: Behalten Sie um Himmels willen für sich, was Ihnen hier passiert ist. Wenn sich herumspricht, dass in meinem Lokal die New Yorker Unterwelt verkehrt, kann ich zumachen. Dann bin ich ruiniert.“

Bount erholte sich nur langsam. Er rief June March an und bat sie, ihn vom „White Stork“ abzuholen. Er traute sich noch nicht zu, das Steuer seines Mercedes selbst in die Hand zu nehmen.

Der Job, den er eben erst angefangen hatte, drohte ihm davonzulaufen. Und das gefiel Bount Reiniger ganz und gar nicht.