Читать книгу Die Teufelsbibel-Trilogie - Richard Dübell - Страница 29

Cyprian kam taumelnd auf die Beine. „Keine Sorge“, keuchte er über die Schulter. Er zog Agnes an der Hand mit sich, während er durch das Feld aus geworfenen Steinen und zerschlagenem katholischen Stolz stolperte. „Keine Sorge.“ Er hustete erneut.

Agnes folgte ihm wie gelähmt. Der Augenblick, in dem Cyprian plötzlich zusammengebrochen war, spielte sich wieder und wieder vor ihrem inneren Auge ab. Der Schock hätte sie beinahe selbst in die Knie sinken lassen. Ein Gedanke flatterte in ihr hoch: Wenn er krank ist, kann er mich nicht gegen die Kerle da vorn verteidigen!, und wurde sofort von einem anderen, viel dringenderen Gedanken verdrängt: Wenn er krank ist, wie kann ich ihm helfen? Und ein dritter Gedanke ersetzte alle beide: Er kann nicht krank sein, ich habe ihn noch nie schwach gesehen, er hat nur ein bisschen Staub in die Kehle bekommen, und zusammen mit dem kalten Wind musste er einfach nur …

Die Wegelagerer gafften ihnen entgegen. Sie hatten aufgehört, ihre Steine zu wiegen; dass sie noch kein Wort gesagt hatten, deutete Agnes als Unsicherheit. Cyprian hob die Hand vor den Mund und hustete erneut. Die Blicke der Wegelagerer schnellten wie die eines Mannes zu ihm. Agnes und Cyprian standen schon fast vor ihnen. Entsetzt erkannte Agnes, dass Cyprian einfach weitergetaumelt wäre, wenn sie ihn nicht aufgehalten hätte. Sie hörte ihn keuchen und stöhnen und sah, wie er versuchte, sich zu straffen.

„Was macht ihr denn hier?“, sagte der Anführer der Wegelagerer gedehnt und mit einem kleinen Schuss Zweifel in der Stimme. Er und die meisten seiner Kameraden trugen kurze Mäntel mit einer Kordel an einer Schulter, wie sie unter Studenten beliebt waren. Die restlichen waren zerschlissener gekleidet. Die Studenten waren vielleicht ein, zwei Jahre älter als Cyprian und Agnes, die anderen jünger.

Cyprian sagte nichts. Er sah aus, als würde er nach Luft ringen. Agnes’ Blicke flogen zwischen den Studenten hin und her. Ihr Herz schlug womöglich noch ärger als vorher bei der Brücke.

„Seid ihr zu spät gekommen zu eurem Umzug?“, höhnte einer. „Scheißkatholikenschweine!“

„Lasst uns durch“, sagte Agnes und erkannte, dass ihre Stimme zitterte.

„Ja, lasst uns durch“, flüsterte Cyprian heiser.

Der Anführer der Wegelagerer wandte sich an ihn. „Ooooh, lasst uns durch, bittebittebitte!“, machte er und grinste. „Dazu müsst ihr erst ein paar Bedingungen erfüllen.“

„Ich lasse mir von euch keine Bedingungen diktieren“, sagte Agnes, die sich verzweifelt an den Grundsatz klammerte, dass man vor Wölfen keine Schwäche zeigen durfte, weder vor den vier- noch vor den zweibeinigen. Cyprian keuchte gleichzeitig: „Was für Bedingungen?“

Das Meiste von dem, was der Anführer der Wegelagerer sagte, ging in einem neuen Hustenanfall unter, der Cyprian nach vorn krümmte und ihn beinahe zu Boden fallen ließ. Sie verstand: „… den Papst verfluchen… die sogenannte Jungfrau Maria eine Hure nennen … die sogenannte heilige katholische Kirche einen Dreckhaufen heißen … und deine kleine Schlampe hier …“ Das Letzte verstand sie überhaupt nicht, aber die Geste, die der Sprecher dazu in ihre Richtung machte, war so obszön, dass sie kapierte, was dahinter steckte, wenngleich sie vermutlich keine Ahnung gehabt hätte, welche Tätigkeit mit den groben Worten gemeint war. Kälte erfasste ihren Körper.

Cyprian richtete sich mühsam auf. Er streckte ihnen die rechte Hand entgegen. „Wir wollen keinen Ärger“, sagte er kraftlos.

Die Wegelagerer starrten auf Cyprians Hand. Einige von ihnen traten unwillkürlich einen Schritt zurück. Cyprian folgte ihren Blicken und betrachtete seine Hand. Es fuhr Agnes wie ein Schock durch den Leib, als sie das Blut darin sah. Cyprian versteckte die Hand hinter seinem Rücken, doch alle hatten es gesehen. Er setzte an, um etwas zu sagen, und brachte keinen Ton heraus.

„Ist das alles, was ihr könnt?“, sagte Agnes und stellte fest, dass sie sich vor Cyprian gestellt hatte. „Wie viel Mut braucht man, um eine Frau und einen Kranken zu bedrohen? Was seid ihr für Kerle?“

Der Anführer der Wegelagerer riss die Augen auf. „Oooh, sie beschützt ihren Stecher“, rief er. „Pass auf, dass er dich nicht aus Versehen vollkotzt, wenn er dir die Spalte ausleckt.“ Er lachte, doch die anderen lachten nur halbherzig mit.

„O Mann, Ferdl, hast du das Blut in seiner Hand gesehen?“, sagte einer und trat von einem Fuß auf den anderen. „Ich meine …“

„Lass mich mit ihnen reden, Agnes …“, sagte Cyprian. Agnes streckte die Hand aus, ohne sich umzusehen, und hielt ihn zurück. Ihre Angst konnte nicht mehr größer werden. Sie spürte, wie sie begann, in Wut umzuschlagen.

„Verschwindet“, sagte sie. „Packt euch, ihr Gesindel!“ Sie hatte ihre Mutter dasselbe sagen hören, wenn Dienstboten einmal wieder die Anforderungen des Wiegantschen Haushalts nicht erfüllt hatten. Sie hatte nie erlebt, dass die Gescholtenen auch nur halbwegs aufbegehrt hätten.

„Jetzt weiß ich, woher ich die Schlampe kenne!“, rief einer der einfacher gekleideten jungen Männer plötzlich. „Die ganze Zeit war mir schon so, als ob …“

„Was willst du damit sagen, du Trottel?“, fragte der Anführer.

„Meine Mutter hat in ihrem Haus gearbeitet, als ich noch kleiner war“, sprudelte der junge Mann hervor. „Im Haus ihrer Eltern, meine ich. Ihre Mutter hat meine Mutter rausgeschmissen! Das sind gottverdammte Katholikenschweine, Ferdl, die schlimmsten von allen! Meine Mutter ist nur rausgeschmissen worden, weil das Miststück von ihrer Mutter“, er zeigte hasserfüllt auf Agnes, „rausbekam, dass meine Mutter einer protestantischen Predigt zugehört hat.“

„Warst du vielleicht mal ’n Katholikenbastard?“, fragte einer der anderen und grinste den Sprecher an.

„Meine Mutter und ich sind konvertiert, also reg mich bloß nicht auf, du Narr! Da, kümmert euch um die Schlampe, nicht um mich!“

Der Anführer der Wegelagerer musterte Agnes. Sie gab seinen Blick mit zusammengebissenen Zähnen zurück und schluckte, als er seine Augen ungeniert an ihr abwärts wandern ließ. Sie hatte das Gefühl, eine breite, schleimige Zunge striche über ihren Leib.

„Das riecht nach Entschädigung“, sagte der Mann. „Mein Freund hier ist arm, seit deine Mami seine Mami an die Luft gesetzt hat. Wer arm ist, hat keine Chancen bei den Weibern. Ich schlage vor, du lässt ihn ein bisschen ran, um das wieder gutzumachen.“

„Sind wir nicht alle arm?“, sagte einer. Die anderen lachten. Sie schienen Cyprian vergessen zu haben.

„Dazu wollte ich gerade kommen“, sagte der Anführer und drehte sich um, um seinen Kumpanen zuzuzwinkern.

Agnes fühlte sich beiseite geschoben. Cyprian stolperte vorwärts.

„Jetzt reicht’s“, stieß er hervor. „Macht, dass ihr wegkommt, sonst …“ Er schrie plötzlich auf und brach in die Knie. Eine Hand fuhr unter seine Achsel. „Aah, verdammt, tut das weh!“, schrie er. Er fiel zur Seite, und zu Agnes' vollkommenem Entsetzen begann er sich zu winden und zu stöhnen: „Die Beule ist aufgeplatzt, ihr Mistkerle … Herrgott, tut das weh! Holt mir einen Arzt, gottverdammt, holt mir einen Arzt, ich halt’s nicht aus … die Beule, die gottverdammte Beule …!“

Der Anführer der Wegelagerer drängte seine Männer mit ausgesteckten Armen zurück. Er war bleich geworden.

„O Kacke, das Schwein hat die Pest“, flüsterte einer.

Der erste der Wegelagerer drehte sich um und rannte ohne ein weiteres Wort davon. Die Lippen des Anführers arbeiteten. Bilder eines sterbenden Cyprian, der sich vor Schmerzen schreiend auf seinem Lager wälzte, stiegen in Agnes hoch, Bilder eines toten Cyprian auf einem Karren, von Kalk überstäubt, Bilder eines Leichnams, der in eine Pestgrube kugelte, ein Bild von sich selbst, wie sie aus der Stube ihres Hauses auf die Kärntner Straße hinausschaute und wusste, dass sie die bullige Gestalt ihres Freundes nie mehr darüber hinweg schreiten sehen würde, in seinem Gesicht die übliche Mischung aus Neugier, leisem Spott und Aufmerksamkeit… wusste, dass sie nie mehr die leichte Berührung an der Schulter spüren würde, wenn er in einer Menschenmenge plötzlich hinter ihr stand und eine leise Bemerkung machte, die sie zum Lachen brachte … wusste, dass sie nie mehr dieses seltsam vibrierende Gefühl haben würde, wenn sie bemerkte, dass er sie von der Seite her ansah und für einen Moment die Kontrolle über das Funkeln in seinen Augen vergaß … erkannte, dass sie die ganze Zeit über ihre Emotionen ihm gegenüber falsch eingeschätzt hatte, so wie sie seine Emotionen völlig unterschätzt hatte.

FLIEH!, schrie ihr Selbsterhaltungstrieb.

Bleib, sagte ihr Herz sanft.

Der Widerspruch ihrer Emotionen ließ ihren Körper erstarren. Der Ausruf des Wegelagerers schrillte in ihren Ohren: … die Pest … die Pest … DIE PEST!

ER IST VERLOREN! RENN, SO SCHNELL DU KANNST!

Bleib …

Beide Stimmen in ihren Kopf waren gleich mächtig. Sie starrte auf die stöhnende Gestalt hinunter; nie hätte sie gedacht, Cyprian jemals in einer solchen Lage zu sehen.

„Gottverfluchte Scheiße!“, schrie der Anführer der Wegelagerer und warf sich herum. Die Männer begannen zu flüchten.

Plötzlich entschied ihr Herz. Sie fiel neben Cyprian auf die Knie, der sich auf den Bauch gedreht hatte und sich zusammenkrümmte.

„Halt!“, schrie der junge Mann, dessen Mutter aus dem Wiegantschen Haus geworfen worden war. „Das ist doch … das ist ein Trick …!“

„Scheiß auf den Trick!“, brüllte der Anführer der Wegelagerer, der schon eine beachtliche Entfernung zurückgelegt hatte.

Cyprian stöhnte. Agnes legte ihm hilflos eine Hand auf die Schulter. Der junge Mann, der als einziger zurückgeblieben war, fluchte, legte mit ein paar Sätzen die Distanz zwischen sich und Agnes zurück, griff in ihr Haar und zerrte sie von Cyprian weg. Agnes schrie auf und fiel zu Boden. Schmerztränen schossen ihr in die Augen. Er versuchte sie weiterzuschleifen.

„Das ist ein Trick!“, schrie er. „Ich kenne den Kerl auch. Er wohnt gegenüber!“ Die Straße war leer. Agnes spürte durch den Schmerz in ihrem Schädel die Wut und Verblüffung ihres Peinigers. Es war, als wären seine Kumpane nie da gewesen. Irgendwo verklangen hastige Schritte. „Das Schwein steckt voller Tricks, verdammt noch mal!“

„Da hast du recht, Freundchen“, sagte Cyprians sonore Stimme.

Agnes riss die Augen auf. Cyprian stand dicht vor ihnen, sein übliches leichtes Lächeln auf den Lippen. Er sah an ihr vorbei dem Mann, der ihre Haare gepackt hielt, gerade in die Augen.

„Ich wusste es doch!“, schrie der junge Mann. „Aber diesmal hast du dich verrechnet, du Arschloch, ich stech das Miststück ab …“

Cyprians Faust flog an Agnes’ Gesicht vorbei und traf in etwas, das knirschte und brach. Die Finger in ihrem Haar lösten sich. Der Mann hinter ihr heulte auf. Cyprian schlug ein zweites Mal zu, und der Treffer hörte sich an, als wäre er in etwas Nassem gelandet. Agnes wurde beiseite geschoben. Der Wegelagerer heulte noch lauter. Cyprian machte einen Schritt an Agnes vorbei. Sie drehte sich um.

Der junge Mann war zurückgetaumelt. Er hielt sich das Gesicht. Unter seinen Fingern lief das Blut hervor und tropfte auf den Boden. Seine Stimme hörte sich dicklich an. „Du Drecksau“, gurgelte er. Er riss die Arme hoch – seine untere Gesichtshälfte schwamm in Blut, seine Nase war blaurot und platt in sein Gesicht gedrückt – und machte einen seltsamen Sprung, an dessen Ende sein Fuß hochschnellte; Cyprian fing den Stoß mit beiden Händen ab, hielt den Fuß fest, landete einen weiteren Treffer auf dem Kiefer seines Gegners und drehte den Fuß dann herum. Der junge Mann stürzte zu Boden. Er schrie vor Schmerz und Wut, warf sich in einer Staubwolke herum und kam wieder auf die Beine. Seine Hand fuhr zu seinem Gürtel und kam mit einem Messer wieder zum Vorschein. Cyprian schlug mit der Faust gegen sein Handgelenk, das Messer flog davon, die andere Faust verschwand in der Magengrube des Mannes. Er fiel zu Boden und krümmte sich.

„Ich … mach … dich … fertig …“, stöhnte er und klaubte nach einem faustgroßen Stein, während er ein zweites Mal auf die Beine zu kommen versuchte. Sein Atem pfiff nass durch seine gebrochene Nase.

„Jetzt ist aber Schluss“, sagte Cyprian. Er verschränkte die Fäuste und landete einen mächtigen Hieb auf der Schläfe seines Gegners. Der junge Mann fiel wie ein Sack zu Boden, rollte sich auf den Rücken und stöhnte halb besinnungslos. Seine Beine zuckten, aber er versuchte nicht mehr, den Kampf fortzuführen. Cyprian stand über ihm und schüttelte den Kopf. Dann drehte er sich zu Agnes um.

„Bist du in Ordnung?“, fragte er. „Ich war leider nicht schnell genug, sonst hätte ich verhindert, dass er dich an den Haaren …“

„Ich dachte, du stirbst an der Pest“, sagte Agnes. Es war das Erste, das ihr einfiel.

„Tut mir Leid“, sagte er. „Es kam darauf an, dass sie es glaubten. Ich konnte dich nicht warnen. Tut mir Leid.“

„Ich dachte“, sagte sie und versuchte vergeblich, das hinunterzuschlucken, was ihr in die Kehle stieg, „ich sehe dir beim Sterben zu.“

„Tut mir Leid“, sagte er zum dritten Mal.

Sie begann zu weinen. „Ich dachte …“, stammelte sie. „… und dann wusste ich plötzlich … Und es tat so weh …“

„Sssch“, machte er. Er tat einen Schritt auf sie zu, dann blieb er stehen. „Ich wollte dir keine Angst einjagen. Aber mit all den Kerlen auf einmal wäre ich nicht fertig geworden.“

„Deine Hand … der blutige Auswurf …“

Cyprian sah auf seine Hand. Die Knöchel waren aufgeplatzt. Er drehte die Handfläche nach oben. „Als ich das erste Mal auf die Knie sank, habe ich Blut von einem der Steine abgewischt. Ich musste mir beim Husten nur in die Hand spucken, und es sah echt aus.“ Er wischte die Hand an seiner Hose ab und betrachtete dann die Knöchel. „Das hier ist allerdings echt.“ Er begann an den aufgeplatzten Stellen zu saugen.

„Verdammt, Cyprian, du Idiot“, platzte es aus ihr heraus. „Wie kannst du mich glauben machen, du würdest sterben!? Tut man so was – unter Freunden?!“

Er zuckte mit den Schultern und ließ von seiner Hand ab. Agnes überbrückte die Distanz zwischen ihnen mit einem letzten Schritt. In ihrem Inneren herrschte ein Aufruhr, in dem Erleichterung, Freude, Wut und die überstandene Angst einen Wirbelwind durch ihr Herz drehten. Sie wusste, dass es nur eine Möglichkeit gab, den Aufruhr zu überstehen – eine Berührung Cyprians. Sie nahm seine zerschundene Hand und starrte sie an.

„O Gott, das sieht ja aus!“, schluchzte sie. Dann sank sie gegen Cyprian. Er nahm sie in die Arme, drückte sie an sich und wiegte sie hin und her, ließ sich das Wams vollheulen und streichelte über ihre Haare, bis der Anfall vorüber war. Schließlich sah sie zu ihm hoch, seine funkelnden Augen, das breite Jungengesicht unter dem kurz geschorenen Haar, die kleinen Kerben um die Mundwinkel, und hatte das Gefühl, dass alles gut war, solange dieses Gesicht nur über sie gebeugt war und solange diese Arme sie festhielten.

„Warum bist du hier heraus gelaufen?“, fragte Cyprian.

Ein Schatten legte sich über ihr Herz, das gerade noch so offen gewesen war, die Erinnerung an die kalten Worte des Mannes in der Stube ihres Hauses und die Antworten ihres Vaters. Sie fühlte Cyprians Berührung, roch seinen Geruch nach Straßenstaub und Schweiß und versuchte ihm zu sagen, dass sie in Wahrheit ein Bastard war und ihr Leben eine Lüge und dass sie vor einer Eröffnung geflohen war, die sie tatsächlich schon immer geahnt hatte, und dass es weniger die Überraschung gewesen war, die sie zur Flucht getrieben hatte, sondern mehr die Bestätigung dessen, was sie tief in ihrer Seele gefürchtet hatte – doch ihr Herz überholte ihre Gedanken, und sie stieß hervor: „O mein Gott, Cyprian, mein Vater will mich verheiraten!“