Читать книгу Perrudja - Hans Henny Jahnn - Страница 9

Der Sommer kam und verging. Perrudja sah ihn überwiegend in einem quälenden bleiernen Licht. Er war oft auf den Hochebenen. Einmal war ihm eine Stute begegnet. Sie hatte gegrast, versprengt von den übrigen Tieren. Gesegnet oder verstoßen. Mit weit ausholendem Schwanz verjagte sie Fliegen von ihrer schwarzen Geschlechtsöffnung und den trockenen Milchdrüsen. Perrudja trat hinzu, legte sein Ohr gegen ihren prallen Bauch. Hörte nur Verdauung, wie heißes Wasser, das strömt. Des Menschen Wissen ist Stückwerk.

Prustet. Fürchtet sich nicht vor mir. Denkt sicherlich: kleines Männchen.

Er schlich weiter, den gekreuzten Spuren der Tiere nach. Stand hoch auf einer Kuppe. Der Himmel über ihm grün und leer, unsagbar unbarmherzig. Wie er ihn kannte. Das Heidekraut dörr und heiß.

Wir sind ohne Verantwortung. Werfe ich eine Münze in die Luft, kann ich mit nichts erzwingen, daß Krone oder Zahl fällt nach meiner Wahl.

Er entzündete ein kleines Feuer. Würzig und beißend gingen Rauchschwaden daraus. Ein Wind nahm sie mit.

Lachs schmeckt am besten mit Wacholderreisern geräuchert. Werde Edgar Hals bitten, daß er mir dreie für den Winter angelt. Oder den Engländer. Kann seine Beute nicht allein verzehren. Wenn Flammen aufschlagen, werden die Schwaden mager.

In der Ferne sah er plötzlich die Herde. Sie mußte hinter einem Hügel hervorgetreten sein. Sprang auf aus der hockenden Stellung.

Der Wind trägt die Schwaden den Tieren zu. Verdammt. Münze. Krone. Zahl. Zertritt das Feuer!

Tanz mit groben Stiefeln in den Flammen. Graue Asche. Schwarze Asche. Die Flammen sind tot. Es schwelt weiter. Husten.

Tölpel. Sobald sie den Rauch atmen, werden sie den Futterplatz wechseln. Hast du genug Abfallwasser in der Blase? – Seit heut morgen an keinem Baum gestanden. Wenig getrunken. Geschwitzt. Versuche nur.

Er stampfte die rauchenden Reiser in den Brei. Letzte weiße Wasserdämpfe.

Riecht nach Phosphor.

Er eilte davon. Sah den Rauch über die Heide ziehen. Rauch eines Feuers, das schon gelöscht. Die Pferde wurden unruhig. Sie wendeten. Perrudja ging gleichwohl zum Weideplatz. Fand frischen Mist.

Als im Herbst die Tiere nach Hause getrieben wurden, hockte er in seinen Stuben. Ohne Anteilnahme. Er hatte oft wochenlang Tag um Tag Brennholz für den Winter zersägt und zerschlagen. Gelesen hatte er, an einem braunen Tisch sitzend, bei geschlossenen Fenstern. Lehrbuch der Anatomie der Haustiere. Geschlechtsleben der Säugetiere. Mit fiebernd roten Ohren. Als ob jemand daran gewesen wäre ihn zu überraschen. Frivole hatten die Bücher geschrieben, Doktoren aller Grade und aller Alter. Aber sie wußten die Funktionen von Muskeln und Eingeweiden. Sie kannten ungezählte lateinische Bezeichnungen. Es gab sicherlich keine norwegischen Vokabeln für die Vielheit des inneren Körpers.

»Wenn den Menschen nicht sein aufrechter Gang auszeichnete, müßte man das Pferd als das schönste Säugetier ansehen. Ein Vergleich seines Skelettes mit dem jedes anderen Lebewesens vermöchte es schon zu beweisen. Klare, prächtig gemeißelte Linien, vorzügliche Proportionen, Beckenbildung von höchster Zweckmäßigkeit zeichnen das weiße und feste Knochengerüst aus. –«

Stuten, diese vollkommen gebauten Mütter, können kaum ohne Verlust ihres Lebens kastriert werden. (Es sei denn, daß man ihre Fruchtbarkeit mit Röntgenstrahlen versengt.) Weshalb, ihr Männchen, bettet ihr euer Edelstes, ihnen gleich, nicht in die entferntesten Darmwindungen?

An den wärmsten Tagen hatte es ihn manchmal gefroren. Kam gar von irgendwoher ein kühler Wind auf, hatte er seine Zuflucht zum geheizten Ofen genommen. Hatte dumpf die Nacht in der brenzlich riechenden Luft geschlafen. Mit schwerem Kopf war er unlustig erwacht. Wachend war er unter den Decken geblieben, hatte darüber gedacht, was er beginnen solle, womit sich beschäftigen.

Ich möchte fortreisen. Abfahren. Die Welt bleibt stehen. Ich bewege mich. So entsteht Entfernung. Der Atlas macht mich krank. Ich sehe Namen. Dörfer. Städte. Menschen darin. Ich kenne sie nicht. Kein Bild. Die Flüsse. Krause Linien. Braungezackte Falten. Die Gebirge. Dreifach so hoch wie die unsrigen. Gojam, Sandjigum, Hadjabad, Galu Tesges, Nagenau, Ghanda Kuh, Awas, Tabbas. Das ist Persien. Menschen. Männer, Weiber, Kinder. Zeugen, Gebären, Sterben. Land, das ich nicht kenne. Schwarze Wüste. Was ich träume. Eine schöne Frau verschmachtet unter der Sonne. Bei ihr sein. Sie nach einer Oase tragen. Wasser reichen. Brot. Sie lächelt. Ihr Oberkörper ist entblößt. Braune, fettige Haut. Duftet.

Tshansih, Tachta, Sang, Lapis-Lazuli, Dahan-i-Scharschari, Kasch, Dila, Patai, Jachdan, Doschak. Das ist Afghanistan. Teil Asiens. Nepal. Gebirge. Denkmal des Unbekannten. Weiße Gletscher. Zitzen der heiligen Ströme. Deinen Norden kennt niemand. Unbekanntes China. Dort lebt noch der Vogel Greif. Edelsteine, aus unbekanntem Stoff. Groß wie Straußeneier. Kein Gesetz, keine Strafe. Menschen trinken Stutenmilch. Saugen an Pferdeeutern. Kopf zwischen den Schenkeln.

Bilikitti, Digi, Mopti, Laga, Agitta, Kipka, Magina, Nalkait, Saftano, Mukit, Libatu, Mupita, Pitami, Tamipi, Mopetu, Tupemo, Petumo, Tagita, Attigat, Tigtata, Tatigta, Niuak, Kauni, Inuka, Kainu, Unika, Ikanu. Afrika, heiliges, Mutter der Menschheit, unbekanntes, schwarzes. Wüste, Seen, nackte Menschen. Götter. Städte. Meere. Neger und Araber haben große Zeugungswerkzeuge. Nach Afrika will ich. Südlich. In Lehmhütten schlafen, auf Matten. Samtene Haut gegen die meine. Schwarze Brüste. Trinke. – Es ist längst Tag. Der Atlas hat hundertundsiebenundachtzig Karten. Alle Länder bereisen. Einhundertundsiebenundachtzig Erdteile. Die Pläne der Welt machen mich krank. Ich liebe dunkelfarbige Menschen. Bin selbst ein wenig braun. Auch regelmäßig gewachsen. Sie sprechen mir unverständliche Sprachen.

Aber er war ein Baum, angewurzelt. Seine Wünsche bewegten ihn nicht. Gediehen zu kettenartigen farbig unfruchtbaren Träumen, die seinen Leib träge machten. Er achtete oft tagelang seiner nicht. Füllte ihn an mit Speise und Trank, ohne es zu wissen, schied sich von ihm in Schmerzen und Lüsten, rang sich nicht los von den Bildern seiner inneren Augen, die immer prächtiger und unwirklicher sich auswuchsen. Was ihn umgab, erkannte er nicht mehr. Anders hätte er umkehren müssen von dem Weg, der ihn verhängnisvoll beeinflussen mußte, begann er doch, sich von der Schöpfung abzusondern.

Er sah Ebenen, grobsandig, rot, blau, Kristalle undurchsichtigen Korunds. Steinerne Hallen wölbten sich. Funkelnde Gläser gaben das Licht, das nicht von der Sonne kam. Heimliche Kammern bargen unermeßliche Schätze, die er in seine Hände nahm, die sich ihm zur Freude zusammenstellten zu Zeichen und Gebilden. Da gab es einen achtkantigen zweigeschossigen Kuppelbau, der an den Wänden ringsum mit kupfernen Fächern geteilt war. Aus ihnen entnahm er kleine, winzig kleine Bilder, die aus Emailleschmelz zusammengeronnen waren zu einer milden Wirklichkeit. In ihnen fand er, unendlich klein, versteint, erstarrt im Flusse des Materials, die Menschen, die im Fleisch zu meiden er gelernt hatte, in ihren anmutigen Gebärden. Seine Bedürftigkeit zu ihnen trieb ihn, die glatten Gläser zu streicheln. Und wandte er sich endlich ab, übersättigt, übermüdet von der schweren Arbeit seines schaffenden Hirns, war es doch keine Umkehr zum Schlaf, zur Arbeit seiner jungen Fäuste, zur Kraft seines unerlösten Bluts. Er schritt nur behutsam davon, ihm folgten, ahnte er’s auch nur, die Bilder, jetzt lebend, lebend und erwachsen wie er, Menschen dunkelhäutig und weiß, erregt und ausgeruht, in kostbare Gewänder gehüllt oder entkleidet, wie er es begehrte. Immer aber voll eines seltsamen sternenhaften Lebens, das die Wirklichkeit dieser Erde nirgends erfüllen konnte.

An seinen Gesichten mußte Perrudja ein Feind der Menschen werden, weil es zukünftig nicht geschehen konnte, daß sie mit der Nähe ihres Leibes als ein Bild vor ihn hinträten, das ihm gefiel. Selbst seine eigene Körperlichkeit wurde ihm fremder nach und nach. Die Bedürfnisse seiner Existenz wurden ihm widerwärtig, seine Notdürfte quälten ihn unbegreiflich. Die Herrlichkeit seiner künstlichen Zauberwelten, die buntschillernd auch in die Phantasien seines Schlafes übergingen, trennte er von den Trieben seiner Jahre. Er kämpfte nicht mehr mit ihnen, er befriedigte sie, um sie zum Schweigen zu bringen. So wurde er, trotz der kaum noch versteckten Abneigung gegen seinen Leib, unmäßig in allem. Und die spielenden Bewegungen seines Körpers verstummten. Als Rache für die Mißachtung legte sich, trotz seiner Jugend, ein leichter Fettansatz um seinen Bauch. Die Augen wurden klein, müde, umschattet. Als er eines Tages die Veränderung an sich gewahrte, begann er sich zu schämen. Aß nicht, hungerte. Badete in eiskaltem Wasser, schleppte Steine, bewegte seine Glieder bis zur Erschöpfung, knetete mit geballten Fäusten das Fett an seinen Muskeln, schrie. Ging ins Dorf, hielt die Leute an den Wegen mit herabgerissenen Reden auf. Begann mit Bewußtsein das Lob alltäglicher Mühsal zu singen. Sann darüber, wie man grobschlächtige Begebenheiten in eine geordnete grammatikalisch orthographisch richtige Sprache bringen könne.

Der Himmel ist safrangelb. Krokos. Violett, weiß. Safran ist Same. Safransame. Weiß. Frankreichs unschuldige Königslilien. Verdecken die zeugende Kraft, welche gelb. Verdecken das Blut der Schlachtfelder, welches rot.

Will nur noch gelbe Hemde tragen. Safranseide. China. Wüsten aus Quarz und Korund. Hippokampen brüten ihre saphirblauen Eier. Safranseidenfalter. Schmetterlinge, Raupen, Wurmraupen. Wollewurmraupen. Wollewurmkriechraupen. Wollewurmkriechfreßraupen. Wollewurmkriechfreßkotvöllerraupen. Sind häßlich. Dick. Magen. Plump. Saftig. Wenn man sie zertritt. Nur Darm und Verdauung. Verdautes, Halbverdautes. Dicke Männer. Speisen lange über Tisch. Braten, Fisch. Suppe. Jägersuppe. Königinnensuppe. Kaiserinnensuppe. Pabstsuppe. Bischofssuppe. Rittersuppe. Bauernsuppe. Bettlersuppe. Suppe von Fleisch. Kalb, Ochs, Kuh, Bulle, Schaf, Hammel, Widder, Schwein, Sau, Eber, Pferd, Wallach, Stute, Hengst, Rentier, Elch, Hirsch, Reh, Gans, Gänserich, Ente, Taube, Hahn, Kapaun, Henne, Truthahn, Ur, Schneehuhn, Kranich, Krammetsvögel. Fischsuppe von Lachs, Forelle, Dorsch, Heilbutt, Flunder, Karpfen, Steinbutt, Barsch, Hecht, Schleie, Zander, Muräne, Quappen, Maipieren, Barben, Stör, Schellfisch, Makrelen. Krebssuppe. Hummersuppe. Langustensuppe. Krabbensuppe. Garnelensuppe. Schildkrötensuppe. Aalsuppe mit den sieben Kräutern, fünf Gemüsen, drei Dörrfrüchten, einerlei Fisch. Man kocht in Weißwein Rauchfleisch vom Schwein. Suppe von Gries, Reis, Mehl, Grütze, Graupen, Grünkern der fünf Getreidearten Buchweizen, Hafer, Roggen, Weizen, Gerste. Erbsensuppe. Bohnensuppe. Linsensuppe. Kartoffelsuppe. Weißkohlsuppe, Grünkohlsuppe, Rotkohlsuppe, Wirsingkohlsuppe, Blumenkohlsuppe, Rosenkohlsuppe, Kohlrabisuppe, Kohlrübensuppe. Suppe von Peterlein, Portulak, Basilikum, Kopfsalat, Spinat, Dragon, Pimpinell, Tomaten, Kerbel, Kümmel, Sauerampfer, Zwiebeln, Kleinlauchen. Suppen von den Früchten der Bäume und Sträucher. Suppe aus Kuhmilch, Ziegenmilch, Stutenmilch, gesäuert, gebuttert. Suppen aus gegorenen Säften, Arrak, Kognak, Rum. Die Grundstoffe kann man untermischen. Zehntausend Suppen. Zehntausend Fleischspeisen. Zehntausend Fischspeisen, getrüffelte Leckerbissen. Zehntausend Süßigkeiten. Gelees von Weinen mit fettem Rahm. Am Ende essen sie stinkenden Käse. Die fetten Männer. Nach dem Gelee von Wein oder Äpfeln mit Vogelbeersaft oder den Torten oder den Crêmes, oder dem Eis. Haben kein Geschlecht. Nur Mägen. Schöne Schmetterlinge. Sommervögel. Kriechen aus Käfigen. Kokons. Seide. Safranseide. Safranhemdseide. Fraß wird zum Geschlecht. Nur Geschlecht. Darum: schöne Schmetterlinge. Begatten einander. Begatten, gebären, sterben. Metamorphose. Wissen nichts mehr von ihrem Magen. Schönheit = Lust. Die Wahrheit Gottes. Lust Leben Liebe Lachen Locken Lächeln Leese Seele.

Gelb steht gut zu meiner Haut.

»Die Regierung hat neuerdings wieder zwei Dampfer mit Heu nach Finnmark verladen. Ziel: Kvalsund, Laxelven oder so. Schlimme Witterung dort oben. Die Rentiere sind am Verhungern. Eisige Krusten wie Glas haben alles Freßbare schon im Sommer unzugänglich gemacht.«

Habe von den öden Fischstädten erzählen hören. Die Lappen kaufen dort ihren Kram. Kommen auf Schlitten, verschwinden wieder hinein in den grauen Schnee. Isländer, ein paar Juden treiben Handel. Handel mit stinkenden Stoffen. Tran, Fische, Häute. Die kalte Luft steht manchmal still vor Gestank. Gehen in Pelzen und Lederjacken. Sprechen unverständliche Sprache. Kauderwelsch. Plum Plum. Trinken Spiritus, vergällten Branntwein, gemischt mit Rentiermilch. Milch, wie wir es nennen, soll eine Emulsion sein. Weißes tropfenförmiges Fett, wie Staub. Das Milchwasser ist klar und durchsichtig, leicht gelb getönt. Wie Harn. Das Fett selbst, durchsichtig, leicht gelb getönt, Butter. Emulsion. Weiß.

»Ist gar nicht Norges Land. Lappen. Sprechen nicht Norges Sprache. Verweigern den Heeresdienst. Lappen und Kommunisten. In den Bergwerken. In diesem Sommer hat die Regierung wieder zwei Regimenter hinaufsenden müssen. Zwecklos. Haben nicht einen Dienstverweigerer gefangen. Lendsmänner und Amtmänner sagen: »Ja, ja, so ist es.« Und sitzen in ihren warmen Stuben. Und können nichts ändern. Fürchten sich auch. Ein Mord ist dort oben weniger als ein Mord. Nur ein Totschlag. Weniger. Nur ein Zwischenfall. Sollten die Rentiere verhungern lassen und mit ihnen die Milchschlapper oder Renzüchter, oder Lappen, Trantrinker!«

»Weiß davon nichts. Rentiere sind wohl überall nicht Norges Tiere. Sprechen nicht Norges Sprache. Es ist ein Fall der Nationalökonomie. Es handelt sich nicht um die Verhungernden und nicht um die Lappen. Es ist eine Grenzlinie gezogen. Norges Land. Das ist anerkannt in der ganzen Welt. Man darf Norges Land nicht entvölkern. Wenn die Rentiere sterben, gehen die Lappen zugrunde oder wandern aus. Die Welt würde das übel vermerken. Als ob alle Kühe hier geschlachtet würden und das Korn verbrannt. Sicherlich sind die Rentiere nicht Norges Tiere und die Lappen nicht Norges Volk. Aber unser Viehzeug zählt auch nicht zu Norges Tieren, und wie weit wir Norges Volk sind, hat noch niemand untersucht. Aber wir leben in Norges Land, Norges Bergen. Norge ist unsere Heimat. »Ja, wir lieben dieses Land.« Das zwar singen die Lappen nicht. Wer singt, kann immer noch lügen. Es ist ein Fall der Nationalökonomie, glaube es mir. Die Rentiere haben Norge niemals etwas zuleide getan. Das darf nicht vergessen werden. Und sie hungern. Sie müssen als erste sterben, wenn es schlimm kommt. Die Menschen werden ihr Fleisch essen. Es wird zuerst die Tiere treffen, die Norge nichts zuleide getan haben.«

»Hammerfest, ich kenne es, eine üble Stätte, eine stinkende Ritze. Fischkutter, Walfänger, Siedereien, Trocknereien, Salz und Fässer. Auf sieben Männer eine Dirne. Finden sich damit ab.«

»Norge ist eine gute Mutter –«

Gleichnis vom verlorenen Sohn.

Violett, unnatürliche Farbe. Darum lieben wir sie. Amethyst. Saphir bei Kerzenlicht. Verbirgt in der Flamme Safransame. Wie die Lilien auf dem Felde – werden ernährt – aus Erde, Moder, Dung – an meinen Stiefeln – weiße Lilien. Wir haben Magen und Geschlecht gleichzeitig. Raupe und Schmetterling. Häßlich und schön. Etliche unter ihnen aber mehr Magen, etliche unter ihnen aber mehr Geschlecht. Etliche aber konnten eine ganze Herde bespringen.

»– sie sieht nicht die platte Nase der Lappen an. Sie sieht nicht die fremde Sprache an und die fremden Gebräuche und das fremde Blut.«

Mutter – also Bastarde – trägt die Schuld an den Mißratenen. Wer ist der Vater? Der ungemäße Vater? Das andere Klima. Die andere Vorzeit. Die anderen Götter.

Ein Lappenmädchen ist hundert Rentiere wert. Ein Rentier gleich einem hundertstel Lappenmädchen. Hundert Bullensprünge gleich einer Lappenhochzeitsnacht. Müssen sehr dick sein. Es ist nur ein Fall der Nationalökonomie. Eine Rentierkuh ein ganzer Genuß. Hundert Rentierkühe ein Hochzeitshandel.