Читать книгу Великая Пустота - - Страница 23

Военное училище спало. Коридоры погрузились в вязкую тишину, лишь редкие шаги дежурных резонировали в металлических перекрытиях. Болтон был назначен дежурным по роте, и это уже само по себе казалось странным: обычно на такие наряды ставили тех, кто был на виду, а он последние месяцы держался в тени.

Приказ пришёл коротко: получить сертфакс на складе. Препарат редкий, выдавался только по письменному наряду и только в случаях, когда у курсанта наблюдались последствия симбиотического слияния. Официально Болтон числился «пограничным случаем»: после процедур его когнитивные показатели иногда выходили за допустимые пределы.

Он шёл по тоннелям, ведущим к складу С-17. Стены слегка дрожали и гудели – вентиляционные решётки тянули воздух, и каждый поворот отдавался эхом шагов. Свет здесь никогда не горел ровно: лампы мигали, словно кто-то намеренно оставил их в аварийном режиме, и каждый раз Болтону казалось, что тень позади, двигается сама по себе.

У входа на склад его встретил кладовщик. Старик в длинном сером халате, но с эмблемой КДС на груди. Морщинистое лицо, глаза – тусклые, как стеклянные. Болтон назвал номер наряда, старик молча проверил данные на панели и передал ему ампулу. Металлический футляр холодил руку.

– Всё? – спросил Болтон.

Кладовщик не ответил. Только слегка кивнул.

Он уже собирался уходить, когда в проходе возник человек. Не солдат, не курсант, не офицер. Он будто вырос из тени, шагнул из пустоты, и Болтон сразу понял – это не случайный посетитель.

– Ты Болтон, – произнёс незнакомец.

– Да.

– Я от Хранителей.

Болтон застыл. Гул в ушах усилился.

– Ты думаешь, что учишься, – сказал человек, приближаясь. Свет мигал, искажая лицо, словно его изображение было передано по устаревшему каналу связи. – Но на самом деле ты уже выбран.

Болтон сжал футляр в руке, не зная, что ответить.

– Скоро тебе придется сделать выбор, – продолжал тот. – Возможно, ты не сразу поймёшь. Но от твоего решения будет зависеть не результат – а сам характер времени.

– Что ты имеешь в виду? – голос Болтона дрогнул, но он взял себя в руки. – Кто я для вас?

– Кто ты – это не откуда ты, – человек остановился в шаге от него. – А что ты сделаешь, когда останешься один.

Болтон ощутил, как холод пробежал по спине.

– А если я решу не вмешиваться? – спросил он.

– Такой вариант тоже предусмотрен. Но тогда выбирает он.

– Он? – Болтон сделал шаг вперёд. – Кто?

Ответа не последовало. Только лёгкий поворот головы, искажённый вспышкой света.

– Ты узнаешь… – голос прозвучал тихо, будто из другой комнаты. – Мы знаем. Мы помним. И мы смотрим.

Мигнула лампа – и человек исчез. На полу, где он стоял, остался лишь тонкий идентификационный маркер. Пустой: без знака, без имени. Только одно слово: Nullius.

Болтон вернулся в казарму. Тишина там была глухой, прерывистой, словно кто-то слушал вместе с ним. Он лёг на койку, но сна не было.

Футляр с ампулой лежал на тумбочке, отражая редкий свет аварийной лампы. Он уже принял дозу сертфакса – пульсация под кожей начинала работать. Мысли ускорялись, но не становились легче.

Лежа на спине, он слышал, как в голове пульсирует прошлое. В памяти вставал образ: Арес. В белой мантии с эмблемой Порядка, с кольцом слияния на голове. Арес, гасивший солнце ради сохранения порядка. Арес, для которого люди были не более чем отжившая субстанция.

– «Тогда выбирает он», – слова незнакомца звучали в голове, как клятва.

Но о нём ли шла речь?

Болтон всматривался в потолок казармы и шептал:

– Если это он… я не позволю.

Но вместе с тем его терзала мысль: а если есть ещё кто-то? Тот, о ком я даже не знаю?

И тогда выбор будет уже не между «да» и «нет», а между тем, что он способен выдержать – и тем, что поглотит его.

Он закрыл глаза, но сна так и не пришло.