Читать книгу Великая Пустота - - Страница 25

Вечер был серо-жёлтый, как старая карта боёв. Небо висело низко, будто его прижали к земле невидимые ладони. Вдали гудели тягачи, с грохотом перебирая траками по бетонке. Над плацем сновали дроны наблюдения: тихие, жужжащие, похожие на огромных насекомых. Казарма дышала гулом голосов и металлическим звоном койки о койку.

Болтон сидел на краю бетонной лестницы у входа. В руке у него был стик – привычная имитация сигареты, почти без вкуса, но с лёгким горьковатым привкусом, напоминающим о земле. Он щёлкал капсулой, но не затягивался. Взгляд его был тяжёлым, усталым: не глаза курсанта, а человека, который уже раз за разом примерял на себя будущее и понимал, что каждое – с потерями.

Сержант появился неожиданно, как всегда. У него был свой способ – словно материализоваться из воздуха, без шагов и предупреждений. Болтон даже не удивился.

Сержант не стал ничего спрашивать. Просто присел рядом, положив руки на колени. Несколько минут они сидели молча. Было слышно только, как ветер шевелил кроны редких деревьев на плацу. Листья шелестели, словно переговаривались между собой – осторожно, будто боялись привлечь внимание дронов.

– Ну? – сказал сержант наконец, не глядя на Болтона.

Болтон коротко пересказал всё: странный вызов на кафедру, чертежи подавителя, предложение остаться и «откупиться» от войны половиной всех будущих доходов. И свой отказ.

Когда он закончил, сержант шумно выдохнул через титановую челюсть. Металл в его лице отозвался коротким щелчком – глухим, как выстрел внутри.

– Дурак, – сказал он.

Болтон чуть кивнул. Он ожидал именно этого ответа и даже приготовился к дальнейшему ворчанию. Но сержант не встал, не ушёл. Он продолжал сидеть рядом, смотрел перед собой – туда, где плац уходил в темноту. Минуту. Другую. Третью. Тишина тянулась, но не давила. Она была чем-то вроде паузы между ударами сердца.

Наконец сержант слегка покачал головой и вздохнул.

– Хотя… знаешь.

– Что? – тихо спросил Болтон.

– Чутьё подсказывает… ты правильно сделал.

Болтон повернул к нему голову.

– Почему?

Сержант пожал плечами.

– Не знаю. У меня так было один раз в жизни. Перед тем, как я стал сержантом.

Он замолчал, будто вспоминая. Голос его стал ниже, медленнее.

– Был бой. Горячий. Нас прижали, и я словил осколок. Глаз вырвало к чёрту. После госпиталя командир предложил комиссоваться. Документы были готовы: лёгкая жизнь, пенсия, тёплое место в тылу. Я тоже мог выбрать. Тогда я отказался.

– И пожалел? – спросил Болтон.

– Да, – коротко ответил сержант.

Болтон нахмурился.

– Значит, и я…

– Но, – перебил его сержант, повернув голову. Металлическая челюсть блеснула в тусклом свете фонаря. – Я не о том пожалел, что отказался. А о том, что слишком долго сомневался. Сомнение съедает изнутри. Оно не даёт идти. Оно делает тебя чужим самому себе.

Он встал, хлопнул Болтона по плечу тяжёлой ладонью – жестом, в котором было и одобрение, и предупреждение одновременно.

– Ты молод. У тебя ещё будет выбор. Не один. Главное – не сомневайся, если уже сделал шаг.

И, не дожидаясь ответа, сержант пошёл в казарму. Его шаги были короткими, но твёрдыми, и Болтон вдруг понял, что за этим человеком действительно стояла жизнь, в которой «сомневаться» было опаснее, чем «ошибаться».

Болтон остался сидеть один. Ветер стих, дроны улетели в ангар. Небо стало ещё темнее, и фонарь над дверью казармы казался единственным источником света во всём мире.

Симбиот внутри унялся – будто услышал что-то важное. Болтон чувствовал его как пульс, как дыхание. Не чужое – своё. Слияние второго порядка продолжало углубляться, и вместе с ним менялась сама ткань мыслей.

И где-то в глубине, на самом краю сознания, зазвучала тихая фраза Хранителя:

«Выбор – это не пересечение дорог. Это то, что ты унесёшь дальше.»

Болтон закрыл глаза и впервые за долгие месяцы почувствовал странное спокойствие.

Он знал: всё только начинается.