Читать книгу Возвращение к Свету - Группа авторов - Страница 23

Из-под сцены, из-под плохо обработанных досок в деревянном настиле, тихо вылез мальчик. Маленький, худой, в рясе, которая казалась на нём слишком большой и висела грязными складками. Лицо его было перепачкано пылью, волосы слиплись, глаза – испуганные и настороженные. Он был слугой Священника, тем самым мальчишкой, которого редко замечали, но который видел и слышал всё.

Он поднялся на колени и замер, будто прислушиваясь, не услышал ли кто его шагов. Потом наклонился к Болтону, прошептал, едва разжимая губы, будто боялся разбудить само небо:

– Уходи… Они… они хотят тебя убить. Я подслушал их разговор вечером. Они сказали, что ты чужак. Что ты не тот, кто им нужен. Ты не святой. Ты просто… человек.

Эти слова повисли в воздухе, как холод.

Болтон медленно повернул голову. Его взгляд упал на мальчика, затем – на собственные ладони, лежащие на коленях. Пальцы слегка дрожали, будто в них всё ещё жил отголосок того света, что недавно вырвался с площади. Он видел не силу, а бессилие – свою уязвимость.

Тихо, устало, он произнёс:

– Да, мальчик… Я человек. Такой же, как и ты.

Мальчик вздрогнул, будто это признание оказалось страшнее угроз. В его глазах мелькнуло что-то вроде жалости, и страха одновременно: как будто он понял, что сказал больше, чем следовало.

Болтон поднялся. Подошёл к роботу, который всё ещё лежал на боку. Колени андроида скрипели по камню, когда он наклонился. Болтон – не спеша, почти нежно – помог андроиду подняться. Металл глухо стонал, сервоприводы скрежетнули, искры пробежали по подгоревшим контактам. Робот покачнулся, неуверенно, словно сам не понимал, жив ли он или это всего лишь остаточное напряжение. Но всё-таки выпрямился.

Толпа уже разбежалась. Площадь, ещё недавно заполненная народом звенящая от криков и гула толпы, теперь лежала перед ним мёртвой пустыней. Сорванные знамена хлестали по стенам, ветер гонял обрывки ткани и бумаги. Доски сцены жалобно скрипели.

Болтон не обернулся . он просто пошёл вперёд – мимо пустых лавок, мимо разбросанных чаш, мимо мусора, который остался, как память о людях которые только что были здесь. Он шёл, медленно, помогая несчастному роботу идти.

Он уходил из центра их веры.

Из центра лжи.

Из центра спектакля.

Каждый шаг отзывался эхом в тишине. Мальчик остался позади, смотрел ему вслед и дрожал – то ли от холода, то ли от осознания, что сказал правду, и теперь боялся расплаты.

Опустевшая площадь молчала. стихали все даже самые тихие звуки. Казалось, сама ночь сомкнулась за спиной Болтона, оставив только сухой шёпот ветра и тяжёлое гудение робота рядом.

Словно и не было ничего. Ни толпы, ни света, ни клятв. Только пустота и шаги уходящего человека, который осознал правду – слишком простую и потому смертельную, но слишком поздно.