Читать книгу Возвращение к Свету - Группа авторов - Страница 6

Масляная лампа мерцала неровным светом, потрескивала, словно уставшая, и отбрасывала длинные тени на стены, где сохранились ещё следы сырости после проливных дождей. В углу висела старая карта города, почерневшая по краям. У окна – стол, обшарпанный, с вмятинами от ножей, и рядом с ним сидел Джо.

Он смотрел в ночь. Город дремал: крыши, блестящие от росы, медленные огоньки фонарей, редкие шаги стражи у ворот. За стенами слышался тихий гул ночного ветра, перекатывающий пыль по пустым улицам.

– Он летит, – сказал Джо негромко, почти самому себе. – Болтон. Сам. Это не слухи. Не фантазии священника.

Жена подошла бесшумно. Её пуховый платок едва коснулся Кривого Джо. Она положила ладонь ему на плечо и чуть сжала, как будто хотела удержать от ненужных мыслей.

– Ну и пусть, – произнесла она. – Мы ведь с тобой ничего не нарушили. Мы держали город, когда он разваливался. Мы кормили людей. Мы не врали. Мы… держались.

– Я знаю, – кивнул Джо, не отрывая взгляда от горизонта. – Но ведь это он… Болтон. Он не смотрит по законам. Он сам закон. Или выше.

Жена присела рядом, положила голову на его плечо. Её голос звучал мягко, но твёрдо:

– Ты не тот, кого он покарает. Ты делал, что должен. А вот твой друг… – она сделала паузу, – он берёт себе слишком много. Он превратил Лукоса в счетовода.

Джо усмехнулся, но улыбка была усталой.

– Всё равно страшно. Когда летит тот, кого ты когда-то звал братом… и не знаешь – зачем.

Жена накрыла его руку своей.

– А может, он не карать летит. А просто – напомнить. Что всё началось не с храмов. А с того, что вы с ним стояли на одной стороне.

Они сидели молча. Лампа догорала, окна покрывались прохладой. В воздухе витал запах тёплого хлеба из соседнего дома, и это напоминало Джо, что даже в тревоге люди живут – пекут хлеб, торгуют, и растят детей.

Наследующее утро город бурлил.

Весть разлетелась по улицам, как пепел от костра – незаметно, но везде. Никто не знал, откуда пришёл первый шёпот, но уже к рассвету его повторяли все.

На рынке торговцы говорили украдкой, переглядывались.

– Он правда возвращается? – спросил юноша, заворачивая грубую ткань.

– Кто знает… – ответила старуха, поправляя связку лука. – Может, и спаситель. А может, и покарает всех нас за безверие.

В лавках продавцы выдавали товар медленно, глядя в пол. На улицах люди шли тише обычного.

– А если увидит, что мы платим десятину? Что верим? – голос девушки с корзиной фруктов дрогнул.

– Он не за этим смотрит, – сказал старик, сидящий в тени у стены. – Он смотрит в души. А у нас… – он умолк, не договорив.

Слухи множились. Кто-то говорил, что Болтон летит с армадами. Кто-то уверял, что он один, в старом корабле, как во времена Кольца. Кто-то шептал, будто он уже здесь, скрывается в теле обычного человека.

А кто-то просто ждал.

И на центральной площади, у фонтана, на сером камне мелом появилась надпись:

«Он помнит. А мы?»

Толпа останавливалась, читала. Никто не стирал и никто не спорил.

Воздух в городе стал другим – тяжёлым, неподвижным как перед грозой.