Читать книгу Беглец находит свой след - Ольга Рёснес - Страница 12

В томатной теплице вечное лето. Двое хохлов в трусах и майке укладывают томаты в ящики, попутно удивляясь отсутствию в них запаха и вкуса, разве сравнишь с закатанными в трёхлитровую банку, с теми, что со своего огорода. Да где он теперь, этот огород… землю вывозят вагонами в Амстердам, а генмодифицированная кукуруза растёт и так, на чём попало. Недавно вот генмодифицировали укроп, теперь он называется украинским, к тому же генмодификаторы внезапно обнаружили, что сами они – укры. От древних укров произошли все, когда-либо передвигавшиеся по Украине люди, а также козы, овцы, лошади и ослы. С такой универсальной, укрской генетикой давно уже пора навалиться всеми сорока миллионами голов на изнеженную умственным превосходством Европу, на эту забитую копытами мигрантов окраину Украины.

– Сдаётся мне, – признаётся один хохол другому, – мы застрянем тут еще на год, а дома вот-вот начнётся мобилизация, как там они без нас…

– Без нас они точно справятся, – уверенно отвечает тот, – мобилизуют поляков, прибалтов…

– Это ты про что? – бросая в ведро треснувшие и гнилые томаты, недоумённо произносит первый.

– Сам знаешь, про что, мы же тут, на помидорах, не случайно, мы – участники третьей мировой… постой, сейчас скажу точно: четвёртой, третью мы уже выиграли, когда отправили наших баб в Польшу, нянчить ихних деток. Твоя-то теперь где?

– Само собой, там, такая стала вежливая, просто так не подъедешь, а то бывало замахивалась на меня сковородкой…

– Вот и моя тоже, моет в Варшаве полы, получает больше киевского профессора, и если вдруг вернётся, я без запинки скажу: «Прошу, пани!»

– Не вернётся, – уверенно произносит другой, – поскольку не вернёшься и ты, прибившись к этой тепличной кормушке, и другие, а их наверняка миллионы, тоже не вернутся. Мы все тут – жадные до карманной мелочи насекомые, прикрывающие свой срам и стыд сшитым из бабьих обносков жёлто-голубым флагом. Для нас тут нет даже места на кладбище, разве что на свалке. И я подозреваю, только ты об этом никому, что никакой Украины никогда не было и никогда не будет, а то, что есть, всего лишь психушка, где каждый – родственник Бандеры.

– Заткнись, у тебя типичная ностальгия на фоне зимней депрессии. Лучше почитай эту бесплатную газетёнку, «Помогаем нашим», может, поможет…

– Не поможет, ничто уже не поможет… и возвращаться будет некуда, разве что в Новороссию… ну да, в Россию.

Оба пристально смотрят друг на друга. Они ведь уже старики, обоим за пятьдесят, не каждый сегодня доживает до такого возраста. Но они дожили и помнят, что на момент их рождения никакой жёлто-синей Украины нигде не существовало, даже в Америке, хотя там одной только Москвы несколько штук. Но Украину все-таки придумали, и не зря: любой жёлто-синий гражданин становится теперь перелётной птицей, синей птицей с жёлтой отметиной. Наступят холода, кончится корм, подует встречный ветер…