Читать книгу Трилогия Пробуждения. Улица нулей и единиц: Код Внутреннего Ребёнка - Побуждение Ума - Страница 9

Подзаголовок: Интеллектуальный глитч

Книжный магазин «Агорa» был гигантским хранилищем скомпилированных данных на аналоговых носителях. Лев зашел сюда по протоколу «Деактивация»: бесцельное блуждание между стеллажами должно было стереть остаточные образы зеленой лавочки и немого предложения. Он двигался по знакомым коридорам – «Управление проектами», «Big Data и нейросети», «Кибербезопасность». Книги стояли ровными рядами, как солдаты в одной форме, их корешки кричали императивами: «Добейся!», «Оптимизируй!», «Лидируй!». Это был голос его системы, отраженный в тысячах экземпляров.

Он свернул за угол, намереваясь выйти к отделу научной фантастики – последнему разрешенному убежищу для гипотез, – и замер.

В отделе философии, у полки с критической теорией, стояла девушка.

Это было не то, что привлекло его внимание сначала. Сначала был текст.

Книга в ее руках. Твердый переплет, без изображений. И название, выдавленное крупными, почти вызывающими буквами:

«Эксплуатация реальности: Практики деконструкции социальных симулякров».

Слово «симулякр» ударило его по сознанию, как электрический разряд. Копия без оригинала. Пустая форма, имитирующая нечто, чего никогда не существовало. Именно это он и чувствовал последние дни, глядя на город-интерфейс и на себя в зеркале. Это был точный, безжалостный термин для его состояния. И он стоял не в академическом труде, а в названии, звучащем как призыв к оружию. «Практики деконструкции». Не просто анализ. Взлом.

Его взгляд, против воли, перешел с книги на читательницу.

Алиса. Имя всплыло мгновенно и бесповоротно, как будто было прописано в ее коде.

Она выглядела лет на двадцать пять. Невысокая, в темных джинсах и простом свитере с высоким воротом. Темные волосы были собраны в небрежный пучок, из которого выбивались несколько прядей. Она читала, слегка наклонив голову, и в ее позе не было ни отрешенности ботаника, ни напускной сосредоточенности. Была естественная грация поглощенного ума. Палец, скользящий по строке, был точным и уверенным. Она не просто потребляла текст – она вела с ним диалог. Иногда ее губы чуть шевелились, будто она оспаривала мысль автора про себя. Иногда легкая улыбка касалась уголков рта – согласие, находка.

Лев наблюдал, как оператор за камерой наблюдения. Его аналитический ум, все еще работающий, выдавал данные: «Потенциальный интеллектуальный релевантный источник. Стиль: несистемный, но структурированный. Поведение: спокойное, сфокусированное». Но за сухими строчками отчета бушевало нечто иное.

Он видел, как свет софитов падал на ее профиль, подсвечивая тонкую линию скулы. Видел, как она перелистнула страницу с мягким шорохом, который в тишине отдела прозвучал громко, как шепот. В ней не было ничего от стерильного, функционального мира за стенами магазина. Она была живой точкой данных, которая не укладывалась ни в один из его паттернов. Она читала книгу, бросающую вызов самой реальности, и делала это так, будто это было самым естественным делом на свете – дышать, ходить, деконструировать симулякры.

Лев осознал, что замер на месте уже больше минуты. Что он, системный аналитик Лев, 35 лет, стоит и пялится на незнакомую девушку в отделе философии, словно загипнотизированный названием книги и изгибом ее шеи.

Он должен был уйти. Вернуться в безопасную зону IT-литературы. Но ноги не слушались. Книга в ее руках была маяком. А она – хранителем этого огня. Отвергнув яблоко, он неожиданно для себя жаждал хоть одного слова из той, другой книги. Даже если это слово было «симулякр» и резало его, как стекло, обнажая правду, от которой он бежал.