Читать книгу Nachtlilien - Siri Lindberg - Страница 3

Der Tag, an dem Jerushas Leben zersplitterte, begann strahlend.

Ihre Statue der Göttin Shimounah war fertig. Endlich, nach fast einem Jahreslauf; noch nie hatte sie so lange an einer Skulptur gearbeitet. Mit kritischem Blick ging Jerusha noch einmal um die Frauengestalt herum, die um eine Haupteslänge größer war als sie selbst, und betrachtete sie im klaren, scharfen Licht der Morgensonne. In den letzten Wochen hatte sie jeden Fingerbreit mit immer feineren Bimssteinen geschliffen und anschließend poliert, bis der Marmor diesen ganz besonderen samtigen Schimmer hatte. Eigentlich kenne ich diese Skulptur besser als meinen eigenen Körper. Jerusha lächelte schief über den seltsamen Gedanken.

Eine Stelle an Shimounahs Unterarm war noch ein wenig zu rau. Jerusha nahm sich einen handgroßen, in Leder eingenähten Kieselstein, tauchte ihn in einen Eimer mit Wasser und polierte die Stelle noch einmal, bis die Sonne hoch am Himmel stand. Schließlich fühlte sich auch der steinerne Arm seidenweich an, als sie mit den Fingerkuppen darüber strich. Fast wie die Haut eines Menschen.

Ein tiefes Glücksgefühl durchströmte Jerusha. Sie richtete sich auf, streckte die schmerzenden Schultern und goss das Schleifwasser schwungvoll ins Gebüsch. Erst jetzt nahm sie die Geräusche der Tempelbaustelle wieder wahr: rechts von ihr, wo die anderen Bildhauer arbeiteten, der helle Klang von Eisen auf Stein, das Prasseln und Klicken davonspritzender Steinsplitter. Etwas weiter weg wuchtige Schläge, mit denen die Steinmetze Keile in einen Marmorblock trieben, um ihn zu spalten. Der jaulende Gesang einer Seilwinde, mit der eine fertige Skulptur zur Fassade hochgehievt wurde. Darunter mischte sich lautstarkes Fluchen – Goram TeRulius nannte Alef, einen seiner Lehrlinge, einen dreimal verwünschten Hundskopf. Es war einer seiner milderen Ausdrücke.

Und jetzt musste sie sich seinem Urteil stellen. TeRulius war der Erste Baumeister des Tempels, sein Wort galt. Jede einzelne Skulptur, jedes Relief musste von ihm begutachtet und für gut befunden werden.

Langsam setzte sich Jerusha in Bewegung. Goram TeRulius arbeitete gemeinsam mit seinem Lehrling und zwei Steinmetzen an einem der beiden lebensgroßen Greifen aus Sandstein, die den Eingang des Ghaliltempels bewachen sollten. Den Adlerkopf des Wesens hatte TeRulius schon fein herausgearbeitet, doch die Umrisse des hinteren Körpers und der Flügel waren erst grob zu erkennen. Es würde sicher noch bis Mittherbst dauern, bis der Greif vollendet war.

Jerushas Lederschuhe knirschten auf den Steinsplittern, die um die Figur verstreut lagen. Hier hätte Alef längst einmal fegen müssen. Sie stellte sich neben den Greifen und wartete, bis der Baumeister sie bemerkte und seine Arbeit unterbrach, um sich ihr zuzuwenden. Dann zwang sie sich, mit fester Stimme zu sprechen. „Goram, ich bin fertig.“

„So?“ knurrte Goram und legte Eisen und Fäustelhammer aus der Hand. Es war ein heißer Tag, sein Haar und sein Bart waren dunkel von Schweiß und Steinstaub. „Hat ja auch lange genug gedauert! In der Zeit, die du an dieser Shi herumgehämmert hast, hätte Zigg einen ganzen Altar herausmeißeln können.“

„Hat er aber nicht“, brüllte Zigg, der rothaarige Vorarbeiter, aus fünf Menschenlängen Höhe vom Tempelgerüst herunter. Er spuckte einen gut durchgekauten Klumpen Aertiskraut hinunter in den Staub. „Lass die Kleine in Ruhe, Goram. Zumindest, bis du selbst gesehen hast, was bei ihrem Gehämmer rausgekommen ist.“

Jerusha verschränkte die Arme und verkniff sich einen bissigen Kommentar. Zigg war ein netter Kerl und meinte es gut, aber sie hasste es, wenn irgendjemand sich berufen fühlte, sie in Schutz zu nehmen. Und wenn er etwas von diesem widerlichen Zeug auch nur in die Nähe meiner Statue spuckt, dann ziehe ich ihm einen Spitzmeißel über den Schädel!

Es sprach sich schnell herum, dass Jerusha fertig war. Kurz darauf versammelten sich alle fünfzig Bildhauer und Steinmetze, die am Tempel mitarbeiteten, um Jerushas Statue. Jerusha versuchte eine gleichgültige Miene aufzusetzen, doch ihre Knie fühlten sich so weich an, dass sie sie kaum noch trugen. Ihre Shimounah war ein Experiment. Es war üblich, die Tochter des Mondes in prächtigen Gewändern darzustellen, geheimnisvoll und schön. Doch Jerusha hatte sich dafür entschieden, sie nach ihrer Verbannung aus dem Götterhimmel zu zeigen, gebeugt, in den Kleidern einer Magd. Alles hatte Shimounah verloren, den Mann, den sie liebte, ihr Kind, ihren Stolz. Und nun las sie die Nachricht, dass ihre Verbannung aufgehoben war; das war genau der Moment, den Jerusha hatte einfangen wollen. Ein kleiner Drache – der Bote, der ihr die Nachricht überbracht hatte – wand sich vorwitzig um die Beine der Göttin.

Schweigend betrachteten die Männer die schimmernde weiße Statue. Wieso sagte niemand ein Wort? Jerusha konnte den Ausdruck auf ihren Gesichtern nicht deuten. Es war so still, dass sie das Pfeifen einer Rotamsel in den Bäumen hören konnte und das leise Flappen eines Sonnensegels, das über der offenen Werkstatt gespannt war. Jerushas Knie wurden noch weicher. Sie gefällt ihnen nicht! Vielleicht wird Goram darauf verzichten, sie überhaupt aufstellen zu lassen. Marmor für zehn Silber verdorben. Womöglich muss ich ihm das Geld zurückgeben!

In diesem Moment räusperte sich Goram. Seine Stimme klang nüchtern und sachlich. „Nicht allen wird sie gefallen. Aber, Ghalils Schande, dieses Gesicht! Lebendiger geht´s nicht mehr.“

„Ja, da kriegt man glatt ´ne Gänsehaut“, meinte Ressec, einer der anderen jungen Bildhauer. Er klang fast schon ehrfürchtig, und jetzt nickten auch die anderen. Als sie Jerusha ansahen, waren ihre Blicke anders, respektvoller als zuvor.

Terémio war mit dem Spalten des Marmorblocks fertig. Jetzt kam er breitbeinig heran, die Hände in den Taschen versenkt; seine Gehilfen folgten ihm auf den Fersen wie ein Rudel gehorsamer Hunde. Terémio war Jerushas ehemaliger Lehrherr, und noch immer fühlte es sich seltsam an, dass sie jetzt beide im gleichen Dienst standen und gleichberechtigt Seite an Seite arbeiteten. Andererseits war das kein großer Zufall, denn in der Gegend gab es weit und breit keine andere Arbeit für ihre Zunft. Die wenigen Tempelbaustellen zogen sogar Wanderarbeiter aus den anderen Fürstentümern Ouendas an.

Unwillkürlich straffte sich Jerusha, als Terémio auf sie zukam. Es war eine harte Lehrzeit gewesen bei ihm. Er hatte sie jede geplante Figur so lange zeichnen lassen, bis ihre Finger wund und sämtliche Kerzen heruntergebrannt waren. Keinen einzigen falschen Schlag mit dem Meißel, den die Bilderhauer gewöhnlich Eisen nannten, hatte er ihr durchgehen lassen. Der Stein bestraft dich, wenn du leichtsinnig bist. Genauigkeit und Geduld, das wird der Stein dich hoffentlich noch lehren!

Ganz langsam schritt Terémio um die Shimounah herum, betrachtete sie aus jedem Winkel. Dann verzog sich sein zerfurchtes Gesicht zu einem Lächeln. „Du hast gefunden, was in diesem Block verborgen war. Die Leute werden von weither kommen, um es zu sehen. Breas´ Unglück war unser Glück, scheint mir.“

Die anderen widersprachen nicht, und Jerusha fühlte, wie ihr Gesicht heiß wurde vor Stolz. Breas war ein erfahrener Bildhauer, der die Figuren von Shimounah und Xatos hätte übernehmen sollen, während für eine junge Meisterin wie Jerusha die Kleinarbeit am Dachfries vorbehalten geblieben wäre. Doch dann war Breas einmal zu oft berauscht zur Arbeit erschienen und vom Gerüst gestürzt.

„Hab Breas neulich besucht“, sagte Zigg zu Goram. „Sein Arm ist wieder ganz, hat er gesagt, aber seine linke Hand wirkt ziemlich steif, und er säuft mehr Schlangenmilch, als gut für ihn ist. Lass die Kleine auch den Xatos machen.“

„Das würde die Große tatsächlich gerne“, entfuhr es Jerusha. Noch im gleichen Moment bedauerte sie, dass sie den Mund nicht gehalten hatte. Schon der Versuch, jemandem einen Auftrag wegzunehmen, war eine hässliche Sache. Außerdem tat Breas ihr leid. Für die Arbeit am Stein brauchte man in jeder Fingerspitze Gefühl, schon eine leichte Verletzung konnte bedeuten, tagelang zu niederen Arbeiten abkommandiert zu werden. Wenn er tatsächlich eine steife Hand zurückbehielt von seinem Unfall, war seine Laufbahn als Steinmetz vorbei. Wahrscheinlich endete er als Bettler.

Goram sagte nichts zu Ziggs Vorschlag, blickte nur nachdenklich drein. Xatos, der stolze Kriegergott, der rastlose Wanderer, war eine schwierige Aufgabe – und im Gegensatz zu Shimounah eine sehr unweibliche. Wahrscheinlich traute Goram ihr nicht wirklich zu, dem Stein auch eine solche Gestalt zu entlocken. Und um ehrlich zu sein, ich bin mir selbst nicht ganz sicher, ob ich es schaffen würde, ging es Jerusha durch den Kopf.

Es war ein peinlicher Moment, und Jerusha war froh, als sich jetzt Gorams Lehrling Alef schüchtern zu Wort meldete. „Diese Shi. Mir kommt sie irgendwie bekannt vor“, meinte er.

Die anderen lachten und schlugen ihm auf den Rücken. „Soso, vellecht hat Shi doch nok ein paar Liebhaber aus unser Welt gehabt, warst du etwis dabei?“, rief Welkar, ein muskulöser Arbeiter aus Larangva, dessen Akzent Jerusha manchmal kaum verstand.

Alef wurde rot bis zu den Haarwurzeln – und Jerusha blickte verlegen zur Seite. Sie hatte viele junge Frauen beobachtet und gezeichnet, als sie die Figur der Shimounah entworfen hatte. Hoffentlich kam niemand darauf, dass sie eine Weberin aus einem der Nachbarorte als Vorbild verwendet hatte.

„Aber jetzt mal im Ernst, der Drache ist ein Schwachpunkt“, meldete sich ein älterer Steinmetz, ein Wanderarbeiter aus dem Fürstentum Yantosi, zu Wort. „So ein winziges Vieh, sieht aus wie ein Schoßtier. Das kann man doch nicht ernst nehmen, Mädchen! Drachen sind mächtig, und hundertmal größer.“

Jerusha zuckte mit den Schultern. „Woher wisst Ihr das? Schon mal einen gesehen?“

„Wenn ich schon mal einen gesehen hätte, stünde ich jetzt nicht hier“, sagte der Steinmetz schroff und wandte sich wieder seinem Sandsteinblock zu, aus dem schon halb das freche Gesicht eines Fauns hervorlugte. Auch die anderen Bildhauer schlenderten zurück an ihre Arbeit, und wenig später klang die Melodie ihres Hämmerns wieder über die Tempelbaustelle.

Es war zu spät, um jetzt noch mit der Aufstellung der Shimounah zu beginnen. Morgen war noch genug Zeit, sie auf ihren Sockel zu hieven, der bereits fertiggestellt war und am richtigen Platz vor dem Tempel stand. Nach einem Seitenblick auf Goram entschied Jerusha, zur Feier des Tages heute früher heimzugehen. Sie musste unbedingt ihrem Verlobten Dario davon erzählen, was die anderen über ihre Statue gesagt hatten. Beim Gedanken an Dario wurde ihr Herz ganz leicht. Manchmal hatte sie das Gefühl, dass er allein sie und ihre Arbeit verstand. Vielleicht, weil er selbst eine alte Kunst beherrschte – und natürlich weil er sie liebte. Nur noch drei Wochen bis zur Hochzeit, dann gehörten sie für immer zusammen.

Ach, das Leben ist schön!

„Bis morgen, Winib beschütze euch“, rief Jerusha fröhlich in die Runde, und ein paar Grüße schollen zurück. Sie warf noch einen letzten Blick auf die kantige Silhouette des halb fertigen Tempels. Noch wirkte er wie ein fünfeckiger Felsen aus hellem Sandstein, und die Lichtung um ihn herum war eine staubige Ebene voller Werkstätten und Steinblöcke und Holzgerüste. Dort, wo gerade nicht gearbeitet wurde, wucherte das Unkraut. Doch seit der Tempel sein kupferglänzendes Dach bekommen hatte und die Türme an seinen Außenseiten vollendet waren, ahnte man, was für ein Kleinod mitten im Wald er einmal sein würde.

An diesem Tag sah Jerusha ihn für lange Zeit das letzte Mal.

Kein Fuhrwerk in Richtung Loreshom kam vorbei, niemand nahm sie mit. Jerusha ärgerte sich nicht darüber, sondern schulterte das Bündel mit ihren Sachen und schritt auf dem breiten Schotterweg fröhlich aus. Ihre Gedanken schweiften zur Hochzeit, zu dem, was es noch alles zu organisieren gab. Zum Glück hat Kianna mein Kleid schon fast fertig – nur noch eine Anprobe, dann ist es perfekt! Jerusha gefielen die weiten, eleganten Ärmel, das Sonnengelb der Seide und die Goldstickereien am Ausschnitt. Es war Kiannas Hochzeitsgeschenk.

„Das Kleid passt ganz wunderbar zu deinen dunklen Haaren“, hatte Kianna bei der letzten Anprobe geschwärmt. „Prächtig. Wenn du dir das nicht ansiehst, werde ich dich für immer hassen!“

Jerusha hatte gelacht und sich schließlich zu einem kurzen Blick in den Spiegel überreden lassen. Und obwohl sie sich schnell wieder abgewandt hatte, konnte sie Kianna nur zustimmen. Das Kleid war herrlich. Kein Wunder, Kianna war nicht nur ihre Freundin, seit sie schlammbeschmiert im Teich herumgewatet waren und Frösche gefangen hatten, sondern inzwischen eine der besten Schneiderinnen der Gegend. Ihr Markenzeichen waren die kecken kleinen Hüte, mit einer Feder verziert, die sie selbst anfertigte.

Jerusha wanderte über die Hügel von Mandeth, auf denen hellgraue, schwarzköpfige Kehanoschafe weideten. An den Rändern des Weges blühte wie in jedem Nachfrühling überall gelbes Schnabelkraut und verbreitete seinen süß-würzigen Duft. Hin und wieder trabte ein berittener Bote vorbei, und einmal überholte Jerusha eine in dicke Röcke gewandete Bauersfrau. Dann nahm sie die letzte Biegung, und die ersten schilfgedeckten Häuser von Loreshom lagen vor ihr. Sie marschierte am Festplatz vorbei, an der Schänke, die einmal ihrem Vater gehört hatte, überquerte dann den Lint – der gerade wenig Wasser führte – und bog am schlammigen Dorfweiher zu ihrem Haus ab. Sollte sie direkt zu Dario gehen? Nein, erst wollte sie sich waschen und umziehen; der Steinstaub hing rund um den Tempel überall in der Luft, er drang in die Nase und legte sich auf die Haare, bis sie steif und unansehnlich waren.

Der kleine Hof, in dem sie mit ihrer Familie wohnte, war aus einfachem grauem Feldstein gemauert. Ein unfähiger Baumeister hatte das Dach so weit herabstehend entworfen, dass man im oberen Stockwerk nur gebückt stehen konnte und einem im Winter herabrutschender Schnee unweigerlich in den Kragen fiel, wenn man vor dem Eingang stand.

Jerusha stieß die quietschende Holztür auf. „Heda, ich bin´s“, rief sie und ließ sich ihren Beutel von der Schulter gleiten. Im Inneren des Hauses war es dämmrig, weil die Fenster so winzig waren, und ein muffiger Geruch nach alten Wolldecken hing in der Luft. Jerusha rümpfte die Nase und ließ die Tür offen. Kein Wunder, dass Dario sie ungern besuchte und es lieber sah, wenn sie zu ihm kam.

Fast lautlos schlurfte ihre Mutter aus den Schatten hervor. Ihr Blick war leer, ihre dunklen Locken matt und glanzlos, ihr Gesicht blass. Alles wie immer. „Bitte geh heute nicht mehr weg“, sagte sie unvermittelt. „Großmutter kommt später noch vorbei, und sie hat dir etwas zu sagen. Es ist wichtig.“

Längst war Jerusha jede Lust vergangen, von ihrer Statue der Shimounah zu erzählen. Nun spürte sie Zorn in sich aufflammen. „Tut mir leid, ich habe andere Pläne“, sagte sie kühl. „Ich will zu Dario, es gibt eine Menge vorzubereiten. Außerdem ist Großmutter noch nicht da, eine Weile kann es bestimmt warten, oder?“

Ihre Mutter schien Jerushas Zorn nicht einmal zu bemerken, oder er war ihr gleichgültig. „Ich richte das Abendessen, kümmer du dich um deine Aufgaben.“

Zu Jerushas Pflichten gehörte es, Wasser vom Brunnen zu holen, Brennholz zu hacken sowie morgens und abends die Hühner zu füttern. Nach einem harten Arbeitstag, an dem ihr Arme und Rücken von der Arbeit schmerzten, war das eine Quälerei, doch Jerusha lehnte sich nicht dagegen auf. Es gab eine viel bessere Lösung. Und die bog gerade um die Ecke.

„Shani!“ jubelte ihre kleine Schwester Liriele und lief Jerusha leichtfüßig entgegen, den Eibenholzbogen noch in der Hand und einen mit Pfeilen viel zu vollgestopften Köcher über der Schulter. Langbeinig wie ein Fohlen war sie, und jetzt – mit zwölf – schon ebenso groß wie Jerusha. Wahrscheinlich wird sie mich bald um einen halben Kopf überragen, dachte Jerusha. Dann warf sich Liri auch schon in ihre Arme und fast hätten sie beide das Gleichgewicht verloren.

„Na, gut getroffen heute?“ lachte Jerusha.

„Ja, hat ganz gut geklappt.“ Liri setzte ein betont gleichmütiges Gesicht auf. Jerusha wusste, dass Liri untertrieb – die KiTenaros waren fast alle berühmte Bogenschützen, und Liri hatte dieses Talent geerbt. Ihre Augen waren unglaublich scharf und sie verfehlte selten ihr Ziel. Leider kam dabei selten etwas für den Kochtopf heraus, weil sie in Tränen ausbrach, wenn sie ein totes Tier sah.

„Ich habe eine gute Idee – hast du Lust, mit mir zusammen Wasser zu holen?“ Diesmal war es Jerusha, die gleichgültig tat.

„Eigentlich nicht. Ich muss noch üben, einmal hatte ich einen Pfeil im roten Ring, das passiert mir sonst nicht.“

„Ich habe heute mit Alef gesprochen.“

„Du hast mit Alef gesprochen?“ Liris Augen leuchteten auf. „Erzähl! Erzähl mir alles!“

„Und, holst du mit mir Wasser?“

„Na klar. Komm, wir gehen gleich los.“

Jede nahm zwei Eimer, dann machten sie sich auf den Weg zum Dorfbrunnen. Andächtig lauschte Liri, als Jerusha erzählte, was Alef zur Statue der Shimounah gesagt hatte. Woran er selbst gerade arbeitete. Was er zur Brotzeit dabei gehabt hatte. Nur wie Goram Alef genannt hatte, ließ Jerusha lieber aus.

Als Jerusha wirklich gar nichts mehr einfiel, was sie noch über den faulsten Lehrling der Tempelbaustelle erzählen konnte, war die große Zinkwanne im ersten Stock gefüllt und das hölzerne Wasserfass in der Küche auch. Schnell zog sich Jerusha aus und ließ sich mit angehaltenem Atem in das kalte Wasser gleiten. Prustend tauchte sie wieder auf, spülte schnell ihre Haare aus und knetete ein paar Tropfen selbstgepresstes Nachtlilienöl hinein.

Ein Dutzend der seltenen Nachtlilien wuchsen ausgerechnet hinter dem Haus der KiTenaros, und Jerusha hegte sie schon seit ihrer Kindheit. Die handgroßen, elegant geschwungenen Blüten waren von einem tiefen Schwarz mit einer Ahnung von Violett darin, die Farbe des Himmels wenn das letzte Abendrot gerade daraus geschwunden ist. Nur nachts dufteten sie, und dann hielt jeder, der noch an ihrem Haus vorbeikam, einen Moment lang inne. Es war ein süßer, und doch herber Duft; Jerusha fand, dass die Blüten wie eine wunderbare und zugleich traurige Erinnerung rochen. Als sie Liri einmal gefragt hatte, woran sie der Duft erinnere, hatte sie gesagt: „Sie riechen so wie die Luft nach einem Gewitter, nur noch schöner.“

War eine ihrer Nachtlilien verblüht, pflückte Jerusha sie vorsichtig, presste Blüte und Samen aus und vermischte den Tropfen violetter Flüssigkeit, der dabei entstand, mit Mandelöl; dabei blieb der Duft erhalten. Schon oft hatten Frauen aus der Umgebung sie gefragt, ob sie etwas davon haben könnten, doch Jerusha hatte früh gelernt, wie man solche Bitten mit einem freundlichen Lächeln ablehnte. Und es war sinnlos, Samen der Nachtlilien zu verschenken – sie weigerten sich, an einem anderen Ort zu wachsen.

Frisch gebadet und frierend lief Jerusha die Treppe wieder nach unten. Ihre Mutter hatte den Maisbrei fertig, ein paar Gemüsestücke waren darin. Liri und Jerusha aßen beide hastig; Liri wollte zu ihren Zielscheiben zurück und Jerusha endlich zu Dario. Ihre Arbeit im Haus war erledigt: Brennholz war noch genug da und das Füttern der Hühner hatte sie bei Liri vor Kurzem gegen ein Alef-Porträt aus gebranntem Ton eingetauscht.

Gerade als sie aus dem Haus gehen wollte, kam Kala KiTenaro, ihre Großmutter, herein. Sie war eine hochgewachsene Frau, doch da sie gebückt ging, wirkte sie kleiner. Ihre schulterlangen grauweißen Haare lugten unter der Lederkappe hervor, die sie immer trug. Im Halbdunkel des Eingangs sah Jerusha ihre trüben Augen. Erloschen, dachte Jerusha manchmal. Irgendwann ist das Lebensfeuer in ihnen erloschen. Auf einmal hatte sie es noch eiliger, wegzukommen. Doch ihre Großmutter ergriff sie am Arm, faltig und trocken fühlte ihre Hand sich an. „Ich habe dir etwas zu sagen, Jerusha.“

„Später. Bitte.“ Vorsichtig entzog sich Jerusha ihrem Griff. „Dario wartet auf mich. Ich bin bald zurück.“

Mit schnellen Schritten ging sie den Pfad entlang, der zu Darios Haus führte; es lag ein wenig außerhalb, am Rand der Craunenwälder. Kaum zu glauben, dass er und sein Bruder erst seit einem knappen Jahreslauf in Loreshom wohnten. Jerusha erinnerte sich noch gut daran, wie sie zum ersten Mal von ihnen gehört hatte. Irini, die sich für alle Neuigkeiten im Dorf zuständig fühlte, berichtete mit blitzenden Augen, dass zwei junge Männer aus dem Familienclan der WiTanek auf der Durchreise in der Schänke haltgemacht hatten; sie suchten einen Ort, an dem sie eine Goldschmiedewerkstatt eröffnen könnten.

„Stell dir vor, sie haben dieses Bildnis in Ton, das du mal von Lulé gemacht hast, in der Gaststube gesehen“, erzählte Irini und brüllte zwischendurch ihrem Sohn Xander zu, er solle gefälligst aufhören, seinem armen Frosch Nüsse ins Maul zu stopfen. „Und das Beste ist“, Irinis Stimme senkte sich zu einem dramatischen Flüstern, „sie haben gefragt, wer der Künstler sei und ob sie ihn kennenlernen könnten!“

Wider Willen fühlte sich Jerusha geschmeichelt, dass den Fremden die Skulptur, in der sie die zerfurchten Züge der Wirtin verewigt hatte, aufgefallen war. Doch obwohl sich die beiden tatsächlich in Loreshom niederließen, sah Jerusha sie lange Zeit nur von Weitem. Sie wusste wenig mehr über sie, als dass sie Dario und Laric hießen. Und den anderen Dorfbewohnern ging es ähnlich. Was natürlich dazu führte, dass das ganze Dorf rasend neugierig war auf die Fremden und ihre geheimnisvolle Werkstatt. Hin und wieder trafen gut gekleidete Boten bei den WiTaneks ein, manche von ihnen mit dem Wappen eines Fürstenhofs auf dem Wams. Sie holten dick in Tücher verpackte Waren ab und ritten wieder davon. Hinter ihnen schloss sich die Tür der Werkstatt wieder und verbarg, was darin geschah.

Dann kam der Tag des Frühlingsfests, mit dem in jedem Jahreslauf die Weidesaison begann. Jerusha und Kianna feierten es in Reth Elshak, wo sie beide jede Woche Waren – Kiannas selbst angefertigte Kleidung und Jerushas Küchenutensilien aus Stein – auf dem Markt verkauften. Vor einem lichtblauen Himmel flatterten überall bunte Bänder im Wind, und der Geruch nach frisch gebackenem Malzbrot lag in der Luft. Jerusha lachte übermütig und zog Kianna mit sich, als der verkleidete Wolf die Kinder durch die Straßen jagte. Sie aßen die traditionelle Rahmsuppe mit Sauerlauch und tanzten, dass ihre Röcke flogen.

Während Kianna gerade von einem der jungen Männer aus Reth Elshak umhergewirbelt wurde, sichtete Jerusha Dario, den jüngeren und hübscheren der beiden WiTanek-Brüder. Den mit dem hellbraunen Lockenkopf. Locker und entspannt stand er am Rand der hölzernen Tanzfläche, flirtete beiläufig mit dem Schwarm junger Frauen um ihn herum… und lächelte plötzlich, als ihre Blicke sich trafen. Kurz darauf tauchte er neben ihr auf.

„Wohlstand dem Clan...“, murmelte er vergnügt.

„Und Treue dem Earel“, ergänzte Jerusha den Gruß, wie es Sitte war; dann wartete sie neugierig darauf, was er zu sagen hatte.

„Jetzt lernen wir uns endlich einmal kennen. Ich habe mich schon lange darauf gefreut.“ Er wusste, wer sie war. Offensichtlich hatte er schon Erkundigungen über sie eingezogen. Das gefiel ihr. „Das hättest du schon früher haben können“, sagte Jerusha und grinste ihn an. „Aber ihr wolltet ja noch eine Weile die geheimnisvollen Fremden bleiben, oder?“

Dario lachte, überrascht über ihre Dreistigkeit. „Das hatten wir eigentlich nicht vor, wir wollten uns nur in Ruhe einleben.“

Sie blieben nebeneinander stehen und unterhielten sich immer weiter. Über Loreshom, über Stein und Silber, über die Liebe. Darios sanfte braune Augen ruhten aufmerksam auf ihrem Gesicht, er hörte ihr mit allen Sinnen zu, ließ sich von nichts ablenken. Jerusha merkte nicht mehr, wie die Zeit verging. Ab und zu tanzten sie, wenn die beiden rot und gelb gekleideten Fiedler eine besonders mitreißende Melodie spielten. Danach nahmen sie ihr Gespräch wieder auf, als hätten sie es keinen Atemzug lang unterbrochen.

Es war der Beginn des romantischsten Sommers, den Jerusha je erlebt hatte.

Und jetzt war wieder Frühling.

Darios und Larics Haus war ein zweistöckiger Steinbau und gut in Schuss. Jerusha pochte an die metallbeschlagene Tür und hörte den Widerhall im Inneren des Hauses. Es dauerte eine Weile, bis Dario öffnete. Er wirkte abwesend, sein Blick war nach innen gewandt. Doch als er sie sah, lächelte er, zog sie an sich und drückte die Nase in ihr Haar – er liebte den Duft des Nachtlilienöls. „Wie schön, dich zu sehen! Kannst du kurz warten? Ich habe gerade einen Spiegel in Arbeit.“

Jerusha nickte, setzte sich auf einen Schemel am Rand der Werkstatt und lehnte sich mit dem Rücken gegen einen der schweren, hölzernen Arbeitstische. Sie hatte damals schnell erfahren, dass keineswegs beide WiTaneks Goldschmiede waren – das war nur das Handwerk des schweigsamen, oft etwas düster blickenden Laric. Dario selbst war Spiegelmacher. Das gehörte zu den Dingen, die Jerusha an ihrem Verlobten nicht besonders mochte. Auch jetzt fühlte sie sich unwohl, während sie Dario zusah, wie er mit raschen, geschickten Bewegungen Flüssigkeiten aus verschiedenen Fläschchen auf das flache Glas des zukünftigen Spiegels träufelte. Ein ätzender Geruch breitete sich in der Werkstatt aus, und Jerusha hielt die Luft an. Wie gut, dass meine eigene Berufung mich meist unter freien Himmel führt! ging es ihr durch den Kopf. Oder in eine Werkstatt, in der es nur nach Steinstaub und dem Metall der Werkzeuge riecht.

Vorsichtig regelte Dario seinen Spiritusbrenner; die Flamme fuhr hoch und erhitzte die Schale mit dem neuen Spiegel darin. Gebannt beobachtete Dario, wie ein silbriger Schleier auf dem Glas erschien, und murmelte dabei Worte, die Jerusha nicht verstand – es klang wie eine fremde Sprache. Kein Zweifel, er hatte völlig vergessen, dass sie da war.

Jerusha ließ den Blick durch den Raum schweifen, über die Holzregale mit Arbeitsgeräten, die vielen Flaschen verschiedener Größe und Farbe, die sorgfältig an der Wand angelehnten und mit Filz gepolsterten Glasscheiben. Überall leere Rahmen, die meisten wohl von Laric gefertigt. Manche waren aus herrlich gemasertem und geschnitztem Holz, mit Einlegearbeiten aus edlen Metallen. Andere bestanden aus Gold oder Silber und waren mit Edelsteinen verziert.

Der Schemel war hart, und Jerusha verlagerte ihr Gewicht, um bequemer zu sitzen. Dabei fiel ihr auf dem Arbeitstisch eine kaum handhohe Waage auf, mit höchster Kunstfertigkeit aus Silber gehämmert – hatte Laric sie gemacht? Niedlich, die winzigen Gewichte. Sie nahm eins davon in die Hand, um auszuprobieren, wie schwer es war, doch sie ließ es erschrocken wieder fallen, als Darios Stimme den Raum durchschnitt. „Nicht! Nichts anfassen bitte!“

Erschrocken wandte sie sich zu ihm um. In Darios Augen stand heiße Wut. Auf einmal war er ihr fremd und ein wenig unheimlich.

„Entschuldige“, sagte Jerusha verlegen. Warum habe ich das getan? Ich weiß doch längst, wie empfindlich Dario ist, wenn es um seine Werkstatt geht! Im Reich ihres Verlobten herrschte äußerste Sauberkeit und eine Ordnung, die Jerusha zu Anfang fast schon unnatürlich vorgekommen war. Doch Dario hatte ihr erklärt, wie wichtig Reinheit beim Spiegelmachen war. Jedes Stäubchen, jedes Haar konnte einen gerade entstehenden Spiegel ruinieren und hässliche schwarze Flecken auf seiner Oberfläche hinterlassen. Doch anscheinend war Sauberkeit Dario zur zweiten Natur geworden, denn auch die Wohnräume wirkten immer frisch geputzt.

Zum Glück war der Ärger schnell vergessen, schon lächelte Dario wieder. „Bin gleich fertig“, sagte er, und ein paar Atemzüge später kam er in heiterer Stimmung zu ihr. Anscheinend war mit dem neuen Spiegel alles gut gegangen.

Jerusha entspannte sich und ließ zu, dass Dario ihre Hand nahm und sie aus der Werkstatt hoch zu den Wohnräumen geleitete. Zu spät sah sie, dass an der Wand des Treppenhauses ein großer, gerade erst fertiggestellter Spiegel mit einem Rahmen aus rotbraunem Silvanidaholz hing. Jerusha versuchte daran vorbeizuhuschen, doch auf einmal trat Dario zu ihr, umarmte sie von hinten und hielt sie fest. Genau vor dem Spiegel.

„Du bist hübsch, nein, schön bist du!“, murmelte er, sein Mund dicht an ihrem Ohr. „Du musst dich nicht verbergen, niemals musst du das. Schau dich doch an!“

Einen Moment lang zwang Jerusha sich, hinzusehen. Die junge Frau, die ihren Blick erwiderte, war schlank und nicht besonders groß, beinahe hätte man sie zierlich nennen können. Ihren runden Armen sah man die Kraft nicht an – nur ihre schwieligen Hände, die Fingernägel kurz wie die eines Mannes, verrieten etwas über ihre Arbeit. Vorsichtig ließ Jerusha ihren Blick weiterwandern. Zu den dunkelbraunen Locken, die ihr knapp über die Schultern reichten, ihren nachtblauen Augen, die von dichten Wimpern umgeben waren, ihrem ebenmäßigen, ovalen Gesicht.

Es war fast das gleiche Gesicht, in das Jerusha blickte, wenn sie heimkam und ihre Mutter sah.

Mit einem jähen Ruck riss Jerusha sich los und stürmte nach oben.

„He!“ rief Dario und folgte ihr, sie hörte seine schnellen Schritte auf der Treppe. „Bei Cerak, was ist denn in dich gefahren?“

Jerusha ließ sich auf einer Ecke des Diwans nieder und schlang die Arme um die Knie. Langsam beruhigte sich ihr Herzschlag. Ihr war peinlich, was geschehen war. „Ich mag es nicht, wenn du mich festhältst.“

Vorsichtig berührte Dario ihr Gesicht mit den Fingerspitzen, blickte ihr in die Augen. „Kommt nicht wieder vor“, sagte er mit treuherzigem Blick. „Habe ich dir eigentlich schon gesagt, wie sehr ich mich freue, dass du noch vorbeigekommen bist? Wie war dein Tag am Tempel?“

Jerusha seufzte tief und spürte, wie sich die Spannung in ihrem Körper löste. Endlich, endlich konnte sie davon erzählen, dass ihre Figur der Göttin fertig war und was die anderen Bildhauer gesagt hatten. Aufmerksam lauschte ihr Dario und nickte ab und zu. „Das ist herrlich!“, sagte er schließlich, und seine Augen strahlten. „Habe ich dir nicht gleich gesagt, die anderen werden am Ende akzeptieren, dass du die Shimounah anders darstellst? Wann darf ich zum Tempel kommen und sie mir selbst ansehen? Das letzte Mal war sie noch ungeschliffen und wirkte, als hätte sie einen schweren Hautausschlag.“ Er grinste. „Aber man sah schon, dass sie phantastisch werden würde.“

Jerushas gute Laune kehrte zurück. Sie redeten noch eine Weile und Dario erzählte von einem Auftrag des Fürsten Eli Naír AoWesta, der über das benachbarte Benaris herrschte. Er hatte gleich zwei verschiedene, reich verzierte Spiegel bestellt. Doch dann fiel Jerusha ein, dass ihre Großmutter ihr noch etwas mitteilen wollte, und sie verabschiedete sich mit einem langen Kuss von Dario. Laric konnte sie nicht Lebewohl sagen, er war noch immer nirgends in Sicht. Er war ein so stiller und scheuer Mensch, dass sie oft das Gefühl hatte, er gehe allen Besuchern aus dem Weg. Vielleicht schreckt er beim ersten Pochen an der Tür kaninchengleich auf und schießt davon in irgendein Versteck. Der Gedanke brachte Jerusha zum Lächeln.

Als sie heimkam, war Liri schon zu Bett gegangen. Mutter und Großmutter saßen schweigend am Esstisch in der Stube und blickten auf, als Jerusha hereinkam.

„Du bist spät dran“, sagte ihre Großmutter. „Setz dich.“

Jerushas gute Laune verpuffte. Etwas im Gesicht ihrer Großmutter verriet ihr, dass die Angelegenheit wirklich ernst war. Wortlos setzte Jerusha sich und faltete die Hände vor sich auf dem Tisch. War es doch ein Fehler gewesen, erst zu Dario zu gehen, und sich nicht gleich anzuhören, was Kala zu sagen hatte? Egal. Jetzt war sie hier.

Wieder die brüchige, dünne Stimme ihrer Großmutter: „Du bist jetzt einundzwanzig Sommer alt, Jerusha. Es ist Zeit, dass du es erfährst. Ganz besonders jetzt, vor deiner Hochzeit. Dario muss es wissen, bevor er sich für dich entscheidet.“

„Was meinst du damit?“ Jerusha war beunruhigt. Meine Familie hat mir etwas verschwiegen? Und was hat das alles mit Dario zu tun, er hat sich doch längst für mich entschieden! Die Hochzeit soll in drei Wochen stattfinden, das Fest ist geplant, die Gäste sind geladen! Sie fühlte eine leise Panik in sich hochdämmern.

„In bester Absicht haben wir gewartet“, sagte ihre Mutter müde. „Wir wollten warten, bis du alt genug bist, um es zu verstehen – uns zu verstehen.“

Klingt eher nach Feigheit. Jerusha spürte, wie sie wütend wurde. „Sagt mir jetzt bitte, was los ist!“

Ihre Großmutter und ihre Mutter tauschten einen Blick, dann sprach ihre Großmutter weiter. „Gut. Ich weiß, es muss sein.“ Sie holte tief Luft. „Jerusha, über den Frauen der KiTenaros liegt seit zwei Generationen ein Fluch. Wir sind dazu verdammt, die Männer zu verraten, die wir lieben.“

Jerusha war nicht mehr fähig, sich zu bewegen. Sie spürte das raue Holz unter ihren Händen, die Schwere ihres Körpers, die Luft, die in ihre Lungen hineinströmte und wieder hinaus. „Falls das ein Versuch ist, mich von dieser Hochzeit abzubringen, dann wird er scheitern“, sagte sie heiser. „Ich weiß, dass ihr Dario nicht besonders mögt, auch wenn ich den Grund nicht kenne. Aber erstens bin ich nicht so leichtgläubig, wie ihr denkt, und zweitens ist es schändlich, dass ihr überhaupt versucht, mir so etwas –“

Jerusha brach ab. Denn der verblüffte Ausdruck auf den Gesichtern der beiden Frauen zeigte deutlich, dass sie auf einer falschen Fährte war.

Und dass ihre Großmutter nichts anderes ausgesprochen hatte als die furchtbare Wahrheit.