Читать книгу Prinz Albrecht Straße - Will Berthold - Страница 22

Der Polizeiwagen hatte längst das einsame Hotel über der Moldau erreicht. Die Männer sprangen aus der Limousine, stürmten das Haus. Als sie auf die entsetzten Zeugen des Überfalls stießen, wußten sie, daß sie zu spät gekommen waren. Ihre Flüche rissen erst ab, als sie das Gesicht des Sterbenden sahen.

Man hatte Rudolf Formis auf die Ofenbank gelegt. Der Kommissar beugte sich über ihn. Drei Schüsse. Jeder hatte getroffen. Mit jedem Atemzug quoll ein Stück Leben aus dem verwundeten Körper. Die Decke färbte sich rot wie die Scham. Ein Arzt war unterwegs, aber er mußte zu spät kommen. Der Todeskampf hatte schon eingesetzt. Formis hielt die Augen offen. Die Pupillen glänzten fiebrig und fern.

Der Kommissar ging an das Telefon. Verbindung mit Prag. Neben ihm stand der Wirt. Sein Gesicht war entstellt. Sein Schädel schmerzte: Es galt einen Mörder zu verfolgen, deshalb hielt der Mann durch. Der Anschluß ließ ein paar Minuten auf sich warten. Der Polizeibeamte fluchte. Dann, als ob ihm der Sterbende eingefallen sei, wurde seine Stimme weich und leise. »Haben Sie die Autonummer?«

Der Wirt schüttelte betroffen den Kopf.

»Was für ein Wagen?«

»Eine schwarze Limousine.«

»Das Fabrikat?«

»Mercedes … es waren zwei Männer und eine Frau …« Der Wirt beschrieb sie, so gut er konnte.

Endlich war die Zentrale in der Leitung. Der Kommissar gab seine Meldung durch. Er wußte, daß binnen weniger Minuten die Grenzen hermetisch abgeriegelt würden, daß man sich Menschen mit deutschen Pässen genau ansehen würde. Seine Lippen warfen sich bitter auf. Wenn ich schon diesen Mann nicht retten konnte, will ich wenigstens seinen Mörder fassen …

Der Kommissar ging mit schleppenden Schritten zur Ofenbank. Inzwischen durchsuchten seine Beamten das Haus. Das Gesicht von Formis zuckte. Es war noch spitzer geworden. Der Tod bereitete seine Maske vor. Die Augen des Sterbenden lebten auf einmal. Die Iris wirkte nicht mehr fern, sondern nah, nicht mehr starr, sondern klar.

Vielleicht sah Rudolf Formis in diesen letzten Minuten in einer Vision, für was er gekämpft hatte. Vielleicht sah er nackte Menschen im Schnee, qualmende Krematorien in Polen. Vielleicht sah er die Häftlinge mit den Totenköpfen, denen man Luft in die Venen spritze. Vielleicht sah er junge Frauen als lebende Leichen in den Bassins der Kaltwasserversuche treiben. Oder andere, denen Mörderhände den Unterleib zerschnitten. Vielleicht sah er über den Bock geschnallte Männer, die laut die Schläge zählen mußten, mit denen man aus ihnen das Leben herausprügelte. Oder andere, denen man die Schädeldecke zertrümmerte, die man verhungern ließ oder erfrieren, die mit klammer Hand ihr eigenes Loch in den frostkalten Boden wühlen mußten. Oder jene, die wegen ihrer Nase oder ihrer Gesinnung starben, oder weil sie an Gott glauben, oder auch nur, weil sie Menschen sind. Vielleicht sah er kleine Kinder, die von uniformierten Mördern mit den Köpfen gegen die Mauer geworfen wurden, wie junge Katzen von rohen Bauern. Dann ging das Weinen der Kinder in das Knattern der Maschinengewehre über. Dann rasselten Ketten über Körper, und hinter den Hecks der Panzer, die für Hitler rollten, blieben Menschen zurück, die nicht mehr dem Ebenbild Gottes entsprachen, sondern deren Leiber sich nach Gliedketten addierten.

Und eine Erkenntnis brach sich grell in den Augen von Formis: daß eine Welt gegen diese Barbarei aufstehen und sie hinwegfegen würde.

Er wußte, daß er lange genug gelebt hatte. Seine Augen schlossen sich wie von selbst. Als seine Backenmuskeln steif wurden, wirkte sein Gesicht weich. Die Züge wurden ausgeglichen, fast heiter. Ein stilles Lächeln verklärte sie. In diesen letzten Sekunden durfte ein Mann, ein Mensch erfahren, wie schön es sich mit drei Einschüssen in der Brust stirbt, wie erhaben es ist, sein eigenes Blut über eine dreckige Ofenbank rinnen zu lassen, wenn es zum Sieg über das Unrecht beiträgt.

Sein Gesicht war schön. Sein Tod hatte nichts Häßliches …

Der Kommissar richtete sich auf.

»Tot«, sagte er knapp.

Fast gleichzeitig zerfetzte ein Knall die majestätische Stille des Sterbens. Die Mauern zitterten ein paar Sekunden. Im zweiten Stock hatte die explodierende Höllenmaschine den Sender des toten Rudolf Formis ausgelöscht …