Читать книгу 11 fantastische Horror-Romane zum Fest - A. F. Morland - Страница 23

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Murphy kehrte zurück zum Hotel Shapiro auf dem Russian Hill. Er ließ sich von den düsteren Andeutungen nicht abhalten, die er von Laura gehört hatte, aber er blieb wachsam.

Er bezahlte das Taxi, trat durch das Foyer und musterte mißtrauisch den Portier, so als suchte er krampfhaft nach irgendwelchen Veränderungen in seinem Gesicht, die vielleicht belegen konnten, dass er sich hatte bestechen lassen.

Wer ist sie?, dachte er. Ihr Gesicht stand ihm ständig vor seinem inneren Auge. Eine faszinierende Persönlichkeit und eine attraktive Frau.

Was hat sie vor?, dachte er. Welchen Plan verfolgt sie? Jemand, der sich mit Rico Altobellis Killern anlegt, ihnen sozusagen die Beute wegschnappt, muss einen Plan haben. Einen Plan, der zu einem großen Ziel führt. Ansonsten ist soviel Leichtsinn nicht erklärbar.

Murphy verbrachte den Rest des Tages im Zimmer. Er ging unruhig auf und ab, wie ein gefangenes Tier im Käfig. Er fragte sich, wie es weitergehen sollte.

Der Einzige, der dazu eine ganz klare Meinung hatte, war Yyndron, der Mörder in seinem Hirn.

VERVOLLKOMMENE DEINE HERRSCHAFT ÜBER DIE KRÄFTE DES ABRASH'DALA, sagte die Stimme, die nur er hören konnte. VERSCHMELZE MIT DER FINSTERNIS.

Seinen letzten Versuch mit der Finsternis zu verschmelzen, hatte Murphy noch in übler Erinnerung.

Er bestellte eine Pizza. Zehn Minuten später wurde sie ihm gebracht. Der Lieferwagen fuhr vor.

Murphy blickte aus dem Fenster, sah hinab auf die Straße. Da fiel ihm der dunkelrote Ford auf, der auf der anderen Straßenseite geparkt hatte.

Natürlich gab es tausende von dunkelroten Fords in der San Francisco Bay Area. Das war nichts ungewöhnliches, aber die Zulassungsnummer enthielt eine 333. Und das war eine Nummer, die gewiß nicht allzu häufig vergeben wurde.

Es versetzte Murphy einen Stich. Er versuchte den Fahrer zu sehen, konnte aber nichts erkennen. Die Scheiben des Fords spiegelten.

Bist du jetzt auf dem Weg in die Paranoia, fragte er sich. Er lächelte zynisch. Das wäre wahrhaftig eine ironische Wendung gewesen, dachte er, wenn ich mich jetzt jenem geistigen Zustand nähern würde, den ich Rico Altobelli gewünscht habe.

Murphy ballte die Hände zu Fäusten.

Er wartete.

Jemand klopfte an seine Tür. Murphy öffnete, nahm die Pizza Schachtel an sich, gab dem Boten ein Trinkgeld, dann war er wieder allein.

Er kehrte zum Fenster zurück, nahm sich ein Stück Pizza, riss es förmlich ab und stopfte es sich in den Mund.

Allein der Umstand, dass man sich eine Pizza hier hin bringen lassen konnte, zeigte wie heruntergekommen das Shapiro war. Früher einmal hatte es selbst eine Küche gehabt, doch das war lange her. Die besten Zeiten dieses Hotels waren längst vorbei. Die schlimmsten allerdings auch. Angeblich sollte es einige Jahre auch als Stundenhotel gedient haben. Ein paar Anzeigen wegen Förderung der Prostitution hatten den vorherigen Besitzer dann vertrieben. So jedenfalls hatte der Portier Murphy die Geschichte des Shapiro erzählt.

Murphy konnte nur erkennen, dass jemand in dem roten Ford saß, mehr nicht. Nichts vom Gesicht des Fahrers. Nur die Gewißheit, dass er dort saß und wartete.

Du bildest dir was ein, sagte er sich. Dann fuhr der Wagen los, wie zur Bestätigung von Murphys letztem Gedanken.

Der rote Ford fädelte sich in den Verkehr ein und war dann nach wenigen hundert Metern in eine Seitenstraße eingebogen.

Na, siehst du, sagte Murphy sich. Deine Sorgen waren vollkommen unbegründet.

Murphy glaubte soetwas wie ein heiseres Lachen in seinem Hinterkopf zu hören, das Lachen Yyndrons.