Читать книгу IRGENDLAND - Geertje Boeden - Страница 11

Die Stadt am Samstagmorgen im frühen Zwielicht wirkte verkatert. Sie bewegte sich vorsichtig, verwundert über die eigene zähflüssige Stille. Das Mädchen öffnete leise die Tür zum Krankenzimmer. Eigentlich war das überflüssige Vorsicht, denn Komapatienten werden in der Regel nicht von Geräuschen wie einem Türklappen gestört.

Hallo Mami. Sagte Das Mädchen. Ich bin wieder da.

Es umfasste vorsichtig die trockene, warme Hand der Mutter. Zum Glück bin ich wieder da. Die anderen Städte sind nichts für mich. Ich konnte dort nicht finden, was ich suche, aber ich glaube, hier wird es diesmal klappen.

Das Mädchen blickte zum Fenster. Ein bisschen frische Luft vielleicht.

Auf dem Weg hierher habe ich wieder eine Geschichte für dich eingesammelt. Auf dem Bahnsteig standen heute lauter Pinguine. Wartende Menschen, die wie Pinguine mit hängenden Armen in die Ferne blickten und nach ihrem Zug Ausschau hielten. Woran sie wohl dachten? Ihre nächsten Einkäufe, die Kinder, den Mann, die Frau, die Nachrichten, das Fensterputzen. Eine ICE-Zugdurchfahrt traf alle mit plötzlicher Wucht, auch mich, und mein Atem setzte für einen kleinen Moment aus, als hätte ihn der Zug mitgenommen. Du kennst das, oder? Man hält den Atem an, so als würde man eine viel größere Druckwelle, einen Aufprall erwarten, der aber ausbleibt. Der Zug rauscht vorbei und wird von einem Pollenschwarm begleitet, die wie Putzerfische neben einem Wal herschwimmen. Eifrig tummeln sie sich an der glatten Oberfläche, herumgewirbelt vom eigenen Übermut und den Launen der Schwerkraft. Man glaubt fast ihr Juchzen zu hören, wenn sie vom Geschwindigkeitsstrudel erfasst, in den Himmel trudeln. Vielleicht sind sie in Irgendland Federn eines großen plustrigen Flauschballs, der von Ast zu Ast hüpft und girrend vor sich hin tschirpt. Wie der phantastische Bruder der Schneeeule, girrtschirpend hopst er von Ast zu Ast, und dabei lösen sich bei jedem Hopser die runden Federsterne, die vom Wind davongetragen werden. Sie umschwirren die Objekte unserer Welt und dort, wo sie landen, wächst ein Baum mit dem Astloch, in dem das Ei des Girrtschirpers heranwächst, von den Säften des Baumes versorgt, um nach vielen Wochen auszuschlüpfen und die Zweige zu bewohnen. Dort hausen sie und dienen als aufmerksame Wächter dem wissenden Finder als Eingangszeichen nach Irgendland. Jedes Mal, wenn ein Zug an mir vorbeifährt, stemme ich deswegen meine Füße fest in den Boden, ich habe sonst das Gefühl genau wie die Flusen weggeweht zu werden und mich womöglich ins Nichts aufzulösen. Der Magen fährt Fahrstuhl und es kribbelt unter dem Brustbein, fast so als wäre man verliebt. Die Züge sollten langsame, große Raupen sein. Oder Raupenwale, dann kann man auf ihren Rücken sitzen und die kleinen Sonnen um sich herum auf der Haut spüren.

Das Mädchen hielt inne.

Mami … wach auf.

Es horchte auf den Atem der Mutter. Das Gesicht nahe an dem ihrigen.

Wenn du nicht zu mir kommst, komme ich zu dir. Flüsterte Das Mädchen. Es wartete auf eine Antwort.

Aber die Mutter blieb stumm.