Читать книгу Der Dreißigjährige Krieg - Ricarda Huch - Страница 36

Im Spät­herbs­te des Jah­res 1581 fand in dem nie­der­län­di­schen Orte Vaux das Be­gräb­nis des Ma­xi­mi­li­an von Lon­gue­val, Gra­fen von Bu­quoy statt, der bei der Be­la­ge­rung von Tour­nay an der Sei­te des Gou­ver­neurs der Nie­der­lan­de, Alex­an­der Far­ne­se, Her­zogs von Par­ma, ge­fal­len war. Von dem Fens­ter ei­nes vor­neh­men Hau­ses sah sein zehn­jäh­ri­ger Sohn Karl Bo­na­ven­tu­ra den fest­lich trau­ern­den Zug durch die enge Stra­ße mar­schie­ren: vor­an schritt das Re­gi­ment des Gra­fen mit der flor­ver­hüll­ten Fah­ne, dann folg­te der von Rit­tern ge­tra­ge­ne, von ei­nem schwar­zen Tuch ver­häng­te Sarg, auf wel­chem sein Wap­pen, sei­ne Or­den und Ehren­zei­chen la­gen, dann sein mit schwar­zem, ni­cken­dem Fe­der­busch ge­krön­tes Lei­broß und die von ihm im Krie­ge er­beu­te­ten, ent­fal­te­ten Fah­nen, wor­auf wie­der Ab­tei­lun­gen von Sol­da­ten und geist­li­che Kör­per­schaf­ten folg­ten, de­nen je eine Grup­pe Trom­pe­ter vor­an­ging und sie mit lang­sa­mem, star­kem Bla­sen an­kün­dig­ten. Nach­dem die Ze­re­mo­ni­en vor­über wa­ren, be­grüß­te Alex­an­der Far­ne­se die Wit­we sei­nes ver­stor­be­nen Freun­des und er­kun­dig­te sich nach den Plä­nen für die Zu­kunft ih­res ein­zi­gen Soh­nes. Der her­bei­ge­ru­fe­ne Kna­be, der stumm mit hei­ßen Ba­cken und großen Au­gen auf die Stra­ße ge­staunt hat­te, nahm tief auf­at­mend das Wort und sag­te, dies sei ein herr­li­cher Tag ge­we­sen; er wol­le wer­den, was sein Va­ter ge­we­sen sei, da­mit er einst mit eben­sol­cher Pracht zur Erde be­stat­tet wer­de. Bei sich dach­te der Klei­ne, er wer­de es viel­leicht da­hin brin­gen, dass auf sei­nem Sar­ge der Or­den des Gol­de­nen Vlie­ses, des höchs­ten in der Chris­ten­heit, lie­gen wer­de, der sei­nem Va­ter noch fehl­te. Dem Her­zog von Par­ma ge­fiel der frei­mü­ti­ge Ehr­geiz des jun­gen Bu­quoy, und er be­güns­tig­te ihn, so­lan­ge er noch leb­te; so­bald es an­ging, rück­te der Jüng­ling in die Wür­den sei­nes ver­stor­be­nen Va­ters ein und er­warb sich im spa­ni­schen Krie­ge ge­gen Hol­land neue. Die­sen be­rühm­ten Of­fi­zier wünsch­te Matt­hi­as, so­bald er Kai­ser ge­wor­den war, in sei­nen Dienst zu brin­gen, und ge­wann auch dazu die Ein­wil­li­gung des Kö­nigs von Spa­ni­en so­wie sei­nes Bru­ders, des Erz­her­zogs Al­bert, der in­zwi­schen als Ge­mahl der Toch­ter Phil­ipps II., Isa­bel­la, Gou­ver­neur der spa­ni­schen Nie­der­lan­de ge­wor­den war. Bu­quoy selbst je­doch hat­te kei­ne Lust dazu; denn nach­dem er im Jah­re 1612 das Gol­de­ne Vlies er­hal­ten hat­te, war sein Ehr­geiz im we­sent­li­chen be­frie­digt, ab­ge­se­hen da­von, dass die als kai­ser­li­cher Feld­mar­schall bei den Kämp­fen im Rei­che etwa zu er­rin­gen­den Lor­bee­ren ihm mit den sei­ni­gen ver­gli­chen et­was win­dig vor­ka­men. Wien samt der Hof­burg und dem Kai­ser mach­te ihm, wenn er an Brüs­sel dach­te, einen zu­rück­ge­blie­be­nen Ein­druck: da war kei­ne Ari­sto­kra­tie, denn die evan­ge­li­schen Ad­li­gen zähl­te er nicht, son­dern al­les in al­lem ein knau­se­ri­ges, bür­ger­li­ches We­sen. In­des­sen da die böh­mi­sche Re­vo­lu­ti­on aus­brach, konn­te er sich dem ver­ein­ten Drän­gen des Kai­sers, des Kö­nigs von Spa­ni­en und des Erz­her­zogs Al­bert nicht mehr wi­der­set­zen und trös­te­te sich mit der Ver­si­che­rung des letz­te­ren, er wer­de die böh­mi­schen Rat­ten bald ab­ge­fan­gen und aus­ge­schwe­felt ha­ben und kön­ne dann reich be­lohnt zu Hei­mat und Fa­mi­lie zu­rück­keh­ren, ließ sich auch den Ti­tel ei­nes kai­ser­li­chen Rat­ten­jä­gers, den ihm die Ka­me­ra­den scherz­wei­se an­häng­ten, mit gu­ter Mie­ne ge­fal­len.

Auch am Wie­ner Hofe hör­te er mit Ge­ring­schät­zung von dem böh­mi­schen Kra­wall spre­chen, frei­lich auch mit Er­bit­te­rung im Krei­se der An­hän­ger Fer­di­n­ands, wäh­rend der Kai­ser sich da­hin äu­ßer­te, es hand­le sich nur dar­um, den Böh­men einen Ernst zu zei­gen oder etwa eine klei­ne Nie­der­la­ge bei­zu­brin­gen, da­mit sie sich zu ei­nem an­stän­di­gen Frie­den be­quem­ten. Da er nun nicht mehr aus­wei­chen konn­te, ver­kauf­te Bu­quoy we­nigs­tens sei­ne Diens­te teu­er, näm­lich er ver­lang­te 2000 Gul­den Ge­halt für den Mo­nat, au­ßer­dem eine Ent­schä­di­gung von 13.000 Gul­den im Jah­re und end­lich, beim Ab­schlus­se des Ver­tra­ges, ein Ge­schenk von 6000 Bra­ban­ter Kro­nen. Frei­ge­big wur­den ihm dazu noch Aus­sich­ten auf lie­gen­de Gü­ter in Böh­men ge­macht, wel­che man den be­sieg­ten Re­bel­len ab­neh­men wür­de; denn man hoff­te ihn durch großen Guts­be­sitz an den Dienst des Kai­sers zu fes­seln.

Zu­ver­sicht­lich, aber we­ni­ger fröh­lich als in sei­nen Ju­gend­ta­gen zog Bu­quoy dem Kriegs­schau­plat­ze zu, von wo bald lau­ter böse Nach­rich­ten ein­lie­fen. Er be­fin­de in Böh­men al­les an­ders, als man ihm aus­ge­malt habe, schrieb er un­mu­tig und nie­der­ge­schla­gen an den Kai­ser; die Böh­men sei­en kei­nes­wegs so un­tüch­tig in der Krieg­füh­rung und zu­sam­men­ge­lau­fe­ne Hau­fen, als wel­che man sie in Wien habe dar­stel­len wol­len, son­dern kämpf­ten grim­mig, so­dass er ih­nen nicht habe bei­kom­men kön­nen. Für ein Gut in die­sem Lan­de be­dan­ke er sich, denn es lie­ge ihm nichts dar­an, sich zwi­schen ei­ner Her­de von Wöl­fen sei­nes Le­bens zu weh­ren.

Durch ein ge­schick­tes Zu­sam­men­wir­ken mit dem Obers­ten Dam­pi­er­re hät­te Bu­quoy sich wohl eher hel­fen kön­nen; al­lein die­se bei­den konn­ten sich durch­aus nicht ver­tra­gen, da Dam­pi­er­re sich dem Bu­quoy nicht un­ter­ord­nen woll­te und die­ser je­nen als einen ro­hen Men­schen ohne ad­li­ge Sit­te ver­ach­te­te, und au­ßer­dem, da Dam­pi­er­re, als eine Krea­tur Fer­di­n­ands, den Krieg kei­nes­wegs so ge­lin­de füh­ren woll­te wie der Feld­mar­schall des Kai­sers, dem es auf eine schleu­ni­ge Ver­söh­nung mit dem Geg­ner an­kam.

Zu die­sen be­denk­li­chen Nach­rich­ten aus Böh­men kam nun im No­vem­ber noch das Er­schei­nen des Ko­me­ten, um den Kai­ser zu ängs­ti­gen, der sich oh­ne­hin, seit ihm Khlesl so un­ver­hofft von der Sei­te ge­ris­sen war, trüb­se­li­gen Be­fürch­tun­gen hin­gab. Die Ärz­te ver­ord­ne­ten ihm, um sei­ne Le­bens­kraft an­zu­spor­nen, bald eine Luft­ver­än­de­rung, bald lie­ßen sie ihn pur­gie­ren, aber es blieb beim al­ten, nicht ein­mal das dün­ne Süpp­lein, das er durch ein Rohr ein­sog, schmeck­te ihm mehr. Zu­erst ver­schaff­te es ihm eine ge­wis­se Er­leich­te­rung, als im De­zem­ber die fett­lei­bi­ge Kai­se­rin plötz­lich starb; denn nun schi­en sich die Dro­hung des Ko­me­ten auf sie be­zo­gen zu ha­ben; aber an­de­rer­seits ver­miss­te er ihr freund­li­ches, un­ter­halt­li­ches We­sen und ver­ging vor Kum­mer und Lan­ger­wei­le in den Stun­den, wo er sonst mit ihr beim Brett­spiel ge­ses­sen hat­te. Auch ver­schwand der un­heil­vol­le pro­phe­ti­sche Fin­ger nicht vom Him­mel, son­dern wies un­ver­wandt auf ihn, das welt­li­che Haupt der Chris­ten­heit, als wel­cher mit­samt sei­nen ver­üb­ten Fre­veln vom Erd­bo­den hin­weg müs­se, viel­leicht durch eine Sünd­flut son­der­glei­chen weg­ge­schwemmt.