Читать книгу Стихотворения. Перевод Елены Айзенштейн - Шарль Бодлер, Теофиль Готье - Страница 16

Février grelottait blanc de givre et de neige;

La pluie, à flots soudains, fouettait l’angle des toits;

Et déjà tu disais: « Ô mon Dieu! quand pourrai-je

Aller cueillir enfin la violette au bois?»

Notre ciel est pleureur, et le printemps de France,

Frileux comme l’hiver, s’assied près des tisons;

Paris est dans la boue au beau mois où Florence

Égrène ses trésors sous l’émail des gazons.

Vois! les arbres noircis contournent leurs squelettes;

Ton âme s’est trompée à sa douce chaleur :

Tes yeux bleus sont encor les seules violettes,

Et le printemps ne rit que sur ta joue en fleur!