Читать книгу Punished - Markus Gotzi - Страница 7

Milton schnürte sich die Bowlingschuhe zu, schüttete etwas Talkumpuder in seine Handfläche und verteilte das weiße Pulver auf seinen Fingern. Er erhob sich von seinem Sessel, nahm den Controller der Spielkonsole in die rechte Hand, lief zwei Schritte nach vorne, holte aus und führte den Arm mit dem Controller nach vorne. Auf dem Fernsehbildschirm ahmte eine digitale Spielfigur die Bewegung nach und rollte eine Kugel in Richtung der zehn aufgestellten Pins. Mit einem rumpelnden Geräusch fielen alle Kegel um.

»Strike«, sagte Milton, sprang in die Höhe und schaute nach der Landung mit triumphaler Mimik auf seine Spielkameraden herab, als hätte ihm gerade jemand eine olympische Goldmedaille umgehängt.

Harold stand auf. »Schaut zu und staunt«. Mit dem Controller in der Hand brachte er die digitale Kugel seinerseits ins Rollen.

»Wisst ihr, wir sollten mal in eine richtige Bowlingbahn gehen«, meinte Lionel und stellte sich vor dem Fernsehbildschirm in Position. »So gut wie wir nach dem ganzen Training sind, räumen wir dort bestimmt einen Strike nach dem anderen ab.«

»Training? Das ist doch kein Training. Das ist bitterer Ernst. Wir spielen hier die Wii-Bowling-Meisterschaft aus. Da kommt keine ... richtige ... Bowlingbahn mit.« Milton machte mit seinen Fingern Anführungszeichen auf Augenhöhe.

»Außerdem ist es dort ungemütlich. Ich darf gar nicht an die feuchten Leih-Schuhe denken.«

»Du hast doch eigene Schuhe. Du trägst sie selbst hier in deinem Wohnzimmer beim Wii-Bowling«, antwortete Lionel und zeigte auf Miltons Füße. Miltons Blick folgte Lionels Zeigefinger. Seine Füße steckten in rot-blauen Spezialschuhen mit dünner Ledersohle. Sie sahen aus wie frisch aus dem Laden. Milton cremte sie nach jedem Tragen mit Pflegemittel ein und polierte sie so lange, bis sie das Licht seiner Wohnzimmerlampe reflektierten.

»Aber es riecht unangenehm. Die ganzen Menschen, die ihre Schuhe ausziehen. Hast du eine Ahnung, wie schnell sich die Duftmoleküle ihrer verschwitzten Füße mit unserer Atemluft vermischen? Ich darf gar nicht daran denken!« Er legte eine Hand vor den Mund und unterdrückte ein Würgen.

»Ist ja schon gut. Mach lieber, du bist wieder dran. Sonst ziehe ich meine Schuhe aus«, sagte Harold. »Hüte dich«, antwortete Milton. »Öffne lieber die Tür, der Pizzabote hat geklingelt.«