Читать книгу Моя ранимая девочка. Книга первая. Травматическая привязанность - Наталия Порывай - Страница 5

Сознание вернулось не вспышкой, а медленным, тягучим просачиванием света сквозь веки. Не резкий щелчок включения, а тихое, пугающее закипание мозга в белой, затягивающей пелене незнания.

Первым делом – потолок. Чужой. Шероховатая фактура, никаких знакомых теней от любимой люстры-светильника, что они с Егором купили в Икее.

Она села. Постель прогибалась под ней с незнакомым скрипом. Воздух пах пылью, затхлостью долго закрытого помещения и сладковатым, чужим парфюмом.

«Где я?» – Вопрос не был паническим. Пока. Он был пустым эхом в хаосе сознания. Она огляделась. Студия. Минимализм, граничащий с бедностью. Никаких следов жизни, любви, обжитости. Ни одной его вещи. Ни одной своей, знакомой.

Окно. Подошла, отдернула легкую занавеску. Вместо привычной каменной громады челябинских высоток – приземистые, выцветшие на солнце домики в два этажа. Под окном шумели не тополя и березы, а какие-то иные, южные деревья.

«Юг? Отпуск?» – Логичная, спасительная версия. Да, каждую весну они с Егором… Ссора. Всплыло обрывком. Его лицо, искаженное болью, а не гневом. «Ты знаешь, как я тебя люблю, но тебе, видимо, моей любви мало…» Было холодно. Осень? Или уже зима?

«А сейчас за окном… весна? Или лето?»

Голова отозвалась тупой, нарастающей болью. Чем упорнее она пыталась выцепить из памяти хоть что-то связное, тем плотнее сжимался обруч у висков. Тошнота подкатила комом к горлу.

Перед глазами мелькнуло лицо. Девушка. Незнакомая. И в то же время – до боли знакомая. Щемящее чувство потери, обиды, какой-то детской тоски. «Кто это?»

Меня здесь никто не держит, – голос в голове. Чужой. Ее? Нет. Чужой. Этой девушки.

– Я для тебя никто? – ответила устало, сорвано… Настя?

Имя прозвучало внутри как чужое. Да, ее зовут Настя. Но не та Настя, что рядом с незнакомкой. Та другая – Третья. А она… та, что ссорилась с Егором – Вторая.

Она нащупала на тумбе телефон. Сенсорный отпечаток разблокировал его. Дата ударила по сознанию, как молоток.

Апрель. Но не этот год. Следующий. «Прошел… целый год? Нет. Больше. Три года? Это невозможно. Глюк. Сбой системы».

Пальцы сами потянулись к галерее. Листала снимки, и с каждой фотографией тревога нарастала, превращаясь в леденящий ужас. Ни Егора. Ни друзей. Ни Челябинска. Пляжи, горы, улочки южных городков. И она. Одна. Или с той самой девушкой с незнакомым лицом. Они обнимаются, смеются. Она смотрит в камеру с вызовом, с какой-то новой, чужой брутальностью. Это была она, но какая-то другая. Чужая.

Паника, наконец, прорвалась наружу, холодным и липким потом. Она судорожно стала листать контакты. Никого. Все имена – чужие. «Арина», «Кирилл», «Мастер по ногтям», «Доставка суши». Где мама? Где подруги? Где он?

Набрала номер Егора по памяти. Цифры всплыли сами, будто были выжжены на подкорке. «Набранный номер абонента отключен или не обслуживается». Попыталась вспомнить номер Стаса. Их общего друга, того, кто всегда всё знал и всегда помогал. Мозг выдавал лишь обрывки, мешая цифры. В отчаянии она залезла в интернет, нашла сайт клиники. Контакты. Его имя.

Палец дрожал, когда она нажимала на кнопку вызова.

Гудки. Каждый – как удар молотка по стеклянному куполу, под которым она заперта.

– Алло… – его голос. Глубокий, спокойный, родной.

Горло перехватило.

– Стас? Это я, – прошептала она, и этот шепот показался ей криком в безвоздушном пространстве.

– Настя? Это ты? – в его голосе мгновенно прорезалось что-то острое, живое. Шок.

– Да.

– Господи, где ты была все это время!? – он почти выкрикнул. И это окончательно добило её. Значит, да. Ей не кажется. Её не было.

– Я… я не знаю. – Стыдно было признаваться в этом. Как будто она совершила преступление – забыла.

– Где ты сейчас? Скажи мне адрес, я приеду.

– Я не в городе. И мне кажется… я очень далеко. – Она посмотрела на чужие деревья за окном. Очень далеко даже от себя самой.

– С тобой все в порядке?

– Не знаю… – голос сорвался. – Сколько меня не было?

– …Три года. Мы весь город на уши поставили, но тебя и след простыл.

Три года. Белая пустота. Провал. Дыра в жизни. Её нет.

– А Егор? Где он? – последняя соломинка. «Он знает. Он всегда знал, где Егор».

Молчание на том конце трубки было тяжелым, зловещим.

– Его нет, Насть. Он… тоже пропал. Уехал заграницу и больше не выходил на связь.

Внутри что-то рухнуло с оглушительным треском. Опора. Последняя связь с миром, который она помнила. Он не бросил. Он исчез. Как и она. Они оба исчезли из той жизни. Словно их стерли.

И тут же – вспышка. Яркая, болезненная. Автовокзал. Сквозь шум толпы и рокот моторов – сдавленные голоса. Та самая девушка. Арина. Она уезжает. Объятия. Кто-то – её же руки? – протягивает маленький сверток. Брелок. Записка. Автобус отъезжает. Над зданием – табличка. «Керчь».

Керчь. Крым. Она не на курорте. Она живет здесь. Одна.

– Прости, – выдохнула Настя, чувствуя, как почва уходит из-под ног, а комната начинает медленно плыть. – Мне нужно время, чтобы прийти в себя…

– Конечно, родная. Только не пропадай. И… все-таки сообщи мне, где ты?

– Чуть позже. Пока!

Она бросила телефон, как раскаленный уголь, и рухнула на подушку. Рыдания вырвались наружу – беззвучные, сухие, выворачивающие наизнанку. Она плакала о Егоре, о прошлом, о себе. О той Насте, которая потерялась где-то три года назад и не смогла найти дорогу домой.

Тело вздрагивало от спазмов, когда в тишине прозвучал легкий щелчок – сообщение.

Она не хотела смотреть. Но ее рука сама потянулась к телефону.

Арина. «Спасибо за подарок!»

Фотография профиля. Та самая девушка. Улыбка. Прищур глаз. Знакомая. Чужая.

И тут её накрыло. Не вспышка. Цунами.

Квартира Стаса. Полумрак. Запах его одеколона и старого дерева. Она прижалась лбом к холодному стеклу окна. Его тяжелая рука на её плече. «Может, не стоит давать ему поводов для ревности?» – его тихий голос в этой кричащей мгле и её обреченный ответ: «Я не хочу к нему возвращаться».

Холодный взгляд Арины, скользящий по ней, как лезвие. «Ты даже не сказала, что это я фотографировала! Как будто меня там и не было!»

Кухня. Она сидит за столом, но это не она. Это какая-то девочка-подросток, вся в слезах, с разбитым сердцем… Диана? Она рассказывает Арине о подруге, которая её бросила. Арина слушает, её лицо – маска сочувствия, но глаза… в них что-то другое. Голос Дианы срывается: «Я просила её, умоляла меня не бросать, но она ушла…»

Обрывки. Голоса. Взгляды. Ощущения. Они накатывали, смешивались, сталкивались, рвали сознание на клочья. Это было не воспоминание. Это было существование. Она была ими всеми одновременно – обиженной женщиной, плачущим подростком, той, кого бросают, и той, кто бросает.

Голова закружилась с такой силой, что её потянуло вперед. Мир уплыл, распался на пиксели. Комната, окно, стены – всё смешалось в белесую, густую муть.

Последнее, что она почувствовала, прежде чем сознание окончательно затянуло в белую воронку, – это всепоглощающий, животный страх. Не просто потеряться. А потерять себя. Окончательно и бесповоротно.

Боль и… тишина.