Читать книгу Goschamarie Alte Geschichten - neue Freunde - Stefan Mitrenga - Страница 22

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Josef war an diesem Sonntag nicht in der Kirche gewesen. Auch nicht beim anschließenden Frühschoppen bei der Goschamarie. Er hatte die Tiere gefüttert und dann ausgiebig gemistet. Seit Pfarrer Sailers Tot war er nicht mehr in Taldorf gewesen. Wenn er sich unter Leute begab, hatte er einfach ein schlechtes Gefühl, wegen der Auseinandersetzung, die er mit dem Pfarrer gehabt hatte. Er fühlte die verstohlenen Blicke der Anderen und meinte sie hinter seinem Rücken flüstern zu hören. Aber warum? Der Pfarrer war an einem Herzinfarkt gestorben. Das wusste mittlerweile jeder. Machten sie ihn dafür verantwortlich, weil er Streit mit ihm gehabt hatte? Dabei war es nicht mal ein richtiger Streit gewesen. Der Pfarrer hatte das, was er gesagt hatte, gut gemeint, doch konnte er nicht wissen, dass er damit an etwas rührte, das Josef seit vielen Jahren verdrängte. Plötzlich wieder daran erinnert zu werden, hatte heftige Gefühle in ihm geweckt, und er war davongelaufen. Wie ein Schuldiger. War er denn schuldig? Josef fühlte sich schuldig, das war sein Problem.

Er fuhr den letzten Hänger Mist auf den Haufen und hängte ihn ab. Der Traktor tuckerte derweil monoton im Leerlauf weiter. Josef öffnete die große Garage, die gleichzeitig auch seine Werkstatt war, und fuhr den Deutz auf seinen Parkplatz. Zur Kontrolle lief er um den Traktor herum und fluchte, als er die Tropfen sah, die aus der Fronthydraulik herausdrückten und auf dem gefliesten Boden eine schimmernde Lache bildeten. In einer Ecke der Werkstatt bewahrte er alte Planen auf, die er durchwühlte, um eine zu finden, die nicht allzu viele Löcher hatte. Eine sah ganz gut aus, fühlte sich aber schwerer an als die anderen, als wäre etwas darin eingewickelt. Er zog sie heraus und entfaltete sie auf der Werkbank. Vor ihm lagen alte, in Leder gebundene Bücher. Wer hatte die hier versteckt? Er schlug das oberste auf und überflog ein paar Seiten, ohne wirklich etwas entziffern zu können. Diese alte Handschrift war schwer zu lesen, da er seine Lesebrille nicht dabei hatte sogar fast unmöglich. Josef ahnte, dass dies die Bücher waren, von denen Pfarrer Sailer gesprochen hatte. Doch wie kamen die hierher? Hatte seine Frau sie mitgebracht? Und wenn ja: warum? Er klappte das Buch zu und wickelte es, zusammen mit den anderen, wieder in die Plane, und legte sie dahin zurück, wo er sie gefunden hatte. Kurz hatte er mit dem Gedanken gespielt, die Bücher einfach in den Müll zu werfen, doch es schien ihm nicht richtig. Er musste mit irgendwem über diese ganze Geschichte reden. Er schlug sich mit Schuldgefühlen herum, die – seiner Meinung nach – völlig unberechtigt waren. Aber wem sollte er sich anvertrauen? Seine Frau Annemarie war dafür leider nicht die Richtige. Er liebte sie – natürlich – doch sie war in all den Jahren niemals seine Vertraute gewesen, nur seine Angetraute. Sie hatte sich um Haus und Herd gekümmert, die Kinder versorgt und die Einkäufe getätigt, während er den Hof am Laufen hielt. Sie ergänzten sich in ihrer Art und in ihren Aufgaben und waren so die perfekten Partner. Sie schliefen sogar noch regelmäßig miteinander, was nicht selbstverständlich war, wenn man dem Getratsche der anderen Männer bei der Goschamarie glauben wollte. Dennoch war sie nicht die Person, der er sich anvertrauen wollte.

Als er über den Hof zum Wohnhaus ging grübelte er noch immer, und stellte dabei traurig fest, wie wenig echte Freunde er hatte. Eigentlich hatte er gar keine. Der, der einem Freund am nächsten kam war Georg, aber er war sich nicht sicher, ob er mit ihm offen würde reden können. Er beschloss das Schicksal entscheiden zu lassen: wenn Georg an diesem Abend bei der Goschamarie auftauchte, würde er ihn um ein Treffen unter vier Augen bitten, wenn nicht … dann eben nicht.

In dem Moment als er die Haustür aufschloss, schoss eine winzige Spitzmaus unter dem Stiefelzieher hervor und versuchte in den Hausflur zu flitzen. Ohne darüber nachzudenken, beendete Josef mit einem Tritt seines rechten Stiefels, alle Zukunftspläne des kleinen Nagers.