Читать книгу Menschlich - Jonah Zorn - Страница 4

Homo est animal rationale. Der Mensch, das vernunftbegabte Tier.

Es war eiskalt hier. Sie fror. Die Gänsehaut auf ihrer Haut breitete sich über ihren Körper aus. Ihre Zähne klackten aufeinander.

Klack. Klack. Klack.

Immer schneller und schneller, sie konnte es nicht unterdrücken.

Zusammengekauert umschlang sie ihre Beine mit ihren Armen, während ihre Haut einzig und allein von einem dünnen Nachthemdchen bedeckt war. Es war mitten in der Nacht, es war Winter, draußen lag Schnee, sie war allein. So zitterte sie nicht nur vor Kälte, sondern auch wegen der Angst.

Sie war hier eingesperrt, in einem alten, klapprigen Schuppen, der nur spartanisch zusammengehämmert worden war.

O Gott ihr war so kalt, so kalt.

Sie bebte so stark, so heftig versuchte ihr Leib sich selbst mit Muskelanspannung zu erwärmen, so stark, aber es brachte nichts.

Sie wagte es nicht einmal ihre brennenden Oberschenkel zu entspannen, die ihren schwachen Körper in der Hocke hielten, damit sie ja nicht auf den kalten Steinboden kam. Wie ihre blauen, nackten Füße.

Kein Gefühl mehr. Sie waren einfach taub. Wie ihre Finger. Alles blau.

Sie zitterte.

Klack! Klack! Klack!

Plötzlich verharrten ihre Zähne, die Gänsehaut erstarrte fest, keine Kälte mehr, nur die pure Angst. Sie hörte Schritte. Schwankende Schritte, die durch den frisch gefallenden Schnee torkelten. Immer näher, dieses Knirschen. Ganz nah. Vor der Tür.

Sie hielt die Luft an. Trotz des tauben Gefühls, stand sie instinktiv auf, drückte ihren zarten Körper an das knatternde Holz.

Sie horchte, unter lautem Schlagen ihres wild, pochenden Herzen, wie jemand an der Tür rüttelte.

Knarrrzzz!

Bitte nicht, bitte nicht, war das alles nicht schon Strafe genug? Die Schmerzen wegen der Eiskälte? Die Schläge, war das alles nicht genug?

Sie weinte, hatte Angst, quälende Angst, als die Tür kratzend aufgeschoben wurde und eine schwarze Silhouette zu sehen war.

Das Pochen wurde schneller. Immer schneller. Der Atem flacher. Immer flacher.

Ihre blutleeren Finger verkrampften sich in dem splittrigen Holz. Furcht durchfloss ihren Körper. Sie wollte fliehen, doch der einzige Fluchtweg wurde von dem angesäuselten Frauenkörper verdeckt.

Sie konnte nicht in den weißen Schnee fliehen, der lediglich von der spärlichen Lampe beleuchtet wurde, die die Frau in ihrer Hand hielt. In der Linken. In der Rechten hielt sie nämlich eine Flasche Whisky. Eine der Größeren. Solch eine Glasflasche, die sie den ganzen Tag über hinweg in ihrer Hand hielt.

Die sie zu etwas Unberechenbaren machte.

„Kind!“ Laut schleuderte die Frau die Tür zu, die beinahe aus den Angeln riss. Das ganze Gerüst klapperte und knarrte vor sich hin. Trotzdem, diese dünnen Mauern waren dick genug um die Schreie des Mädchens zu verbergen. Das Zerscheppern der Flasche, die auf dem Steinboden zerbarst. Jegliches blieb verborgen, niemand ahnte etwas.

Bamm!

„Ungehorsam!“

Bamm!

„Aufmüpfigkeit! Alles werde ich dir herausprügeln!“

„Mutter, nein.“ Winselte das bereits blutende Kind. Die Haut aufgekratzt wegen der Fingernägel der Mutter, die sie versuchte zu packen. Die Fußsohlen aufgeschnitten wegen der Scherben der Whiskyflasche der Mutter auf dem Boden. Die Schreie nur heiser, wegen der Kälte, der Befürchtung die Schmerzen abermals ertragen zu müssen.

Wegen nichts.

Nur weil sie sich den Tag über besoffen hatte.

Weil sie mit ihrem Kind nicht klar kam, mit sich nicht klar kam, mit ihrem ganzen Leben nicht klar kam. Frust.

Bamm!

„Die Nacht bleibst du hier.“

Das Mädchen sagte nichts. Schweig. Nahm noch wahr, wie die Mutter mit ihren dicken Sohlen aus der Tür durch den Schnee in das anliegende kleine, warme Häuschen herüber ging. Dann fiel eine Tür ins Schloss. Der Schlüssel des Schlosses wurde umgedreht.

Dann nichts mehr.

Nur Wimmern.

Verletzlich.

Noch.