Читать книгу Ulysses - James Joyce - Страница 33

Lenehan kam aus dem innern Bureau mit Abzügen des Sport. «Wer will einen todsicheren Tipp für den Goldpokal? Szepter mit O. Madden.»

Er schmiss die Abzüge auf den Tisch.

Schreie barfüssiger Zeitungsjungen in der Halle kamen näher, und die Türe wurde aufgestossen.

«Pst», sagte Lenehan. «Ich höre Fisstrutte.»

Professor MacHugh schritt durch den Raum und packte den sich tief duckenden Burschen beim Kragen, während die andern aus der Halle und die Stufen runter fegten. In dem Luftzug flatterten die Abzüge auf, fluteten langsam in der Luft blaues Gekritzel und kamen unter dem Tisch auf den Boden.

«Ich bin’s nicht gewesen, Herr. Der Dicke hat mich geschupst, Herr.»

«Schmeiss ihn raus und mach die Türe zu», sagte der Redakteur. « Der reinste Orkan.»

Lenehan tatzte die Abzüge vom Boden auf, grunzte, als er sich zweimal bückte.

«Warten auf das Rennextrablatt, Herr», sagte der Zeitungsjunge. «Pat Farrell hat mich geschupst, Herr.»

Er zeigte auf zwei Gesichter, die um den Türrahmen hereinblickten.

«Er, Herr.»

«Nun aber raus mit dir», sagte barsch Professor MacHugh. Er drängte den Burschen heraus und schlug die Tür zu.

J. J. O’Molloy blätterte wieder knisternd in den Zeitungen, murmelte, suchte.

«Fortsetzung Seite 6, Spalte 4.»

«Ja. . . ., Evening Telegraph. . . . hier!» phonierte Bloom aus dem inneren Bureau. «Ist der Chef. . . .? Ja, Telegraph. . . . Wohin?. . . . Aha! Welches Auktionslokal?. . . . Aha! Ja, ja. . . . Gut. Ich werde ihn schon finden.»