Читать книгу Poesía - Juan Ariel Pullao - Страница 25

El campo está cargado de hojas y silencios; de ramas y bosques; de tristezas que se alargan a lo lejos; de pájaros cuyos gritos se pierden en la altura.

Sobre los caminos del campo los álamos mueven sus hojas de oro. La lluvia deshace el color de los días.

El viento es una sinfonía que repentinamente crece entre los árboles.

Oh, se ha desgarrado el velo que sostenía la mano del estío. Se han apagado las estrellas que ardieron al final del poniente.

Se han detenido los gritos del leñador y la monótona circunstancia de la estación. Y mientras se quebraban las ramas, la niebla ascendía en los caminos. Y mientras pasaban las horas, se apagaban las corolas del mes.

Oh, afuera vibra la sentencia del otoño y la voz del viento en los árboles.

Afuera se oyen los gemidos de las bestias y el fuego que chilla en las ascuas.

Afuera las rocas reciben el golpe del agua. La lluvia ahuyenta las aves.

El deterioro consume los racimos del bosque.

Y mientras el aire se eleva haciendo crujir las maderas y los establos del campo, la noche avanza sobre los troncos

del camino; y un silencio de sueño cae sobre tu cuerpo haciendo estallar tu alegría adolescente.