Читать книгу Мечта - Виктория Морозова - Страница 7

Марго вышла из зала не сразу. Она стояла в коридоре, прислонившись плечом к холодной стене, и слушала, как в ушах медленно стихает собственное сердце. Оно билось еще громко, но уже не панически – скорее настойчиво, будто напоминая: ты жива, ты прошла через это.

Коридор был длинным и светлым, с одинаковыми дверями по обе стороны. Люди выходили из аудиторий, кто-то говорил по телефону, кто-то смеялся слишком громко, словно смех мог доказать, что ему не больно. Марго смотрела на них и вдруг поняла, что больше не чувствует себя чужой. Не своей – пока нет. Но и не лишней.

Она сделала несколько шагов вперед и заметила группу ребят у окна. Они стояли вполоборота друг к другу, держали в руках папки, стаканчики с кофе, кто-то нервно теребил край рукава. Все они были разные – по одежде, по голосам, по взглядам. И все одинаково напряженные.

Марго остановилась неподалеку, не решаясь подойти. Она уже собиралась сделать вид, что просто проходит мимо, когда услышала:

– Ты тоже после самопрезентации?

Она обернулась. Перед ней стояла девушка лет двадцати пяти, с короткими светлыми волосами и внимательным взглядом. На ней был простой серый свитер, и в нем было что-то успокаивающее – как в осеннем небе без дождя.

– Да, – кивнула Марго. – Только что.

– Ну как? – спросила девушка, без праздного любопытства, а будто действительно хотела знать.

Марго задумалась.

– Страшно, – честно сказала она. – Но… правильно.

Девушка усмехнулась.

– Вот. Я тоже так сказала, когда вышла. Меня, кстати, зовут Лена.

– Марго.

Лена кивнула и жестом позвала ее ближе к группе.

– Иди к нам. Тут все такие же потерянные.

Марго сделала шаг – маленький, почти незаметный, но внутри это был шаг огромный. Она подошла, и разговор словно сам подхватил ее.

– Я из Екатеринбурга, – говорил высокий парень с темными кругами под глазами. – Уехал, потому что там меня никто не слушал. Говорили: «Ну ты талантливый, конечно… но не сейчас».

– А мне сказали: «Слишком умно для массового», – усмехнулась девушка в очках. – Как будто это диагноз.

– Я вообще сюда тайком приехал, – признался еще один. – Родители думают, что я на стажировке.

Кто-то рассмеялся. Смех был нервный, но настоящий. Марго слушала, и в каждом слове находила знакомые интонации. Страх быть непринятым. Желание быть услышанным. Усталость от объяснений.

– А ты откуда? – спросили ее.

– Из маленького города, – ответила Марго. – Там все знают, каким ты должен быть.

– Ага, – кивнул парень. – Самое страшное место на земле.

Они говорили – сначала осторожно, потом свободнее. О том, кто чем занимается, кто что пишет, кто поет, кто снимает, кто просто ищет. Кто-то рассказывал о провалах, кто-то – о редких победах, но все говорили так, будто наконец нашли пространство, где не нужно оправдываться.

Марго вдруг поймала себя на том, что улыбается. Не автоматически, не из вежливости – по-настоящему. Она слушала и чувствовала, как внутри что-то медленно расправляется, словно долгие годы сжатая пружина.

Такие как ты, – подумала она. Не «лучше». Не «хуже». Такие же.

Она вспомнила бабушкины слова, вечерний чемодан, метро и голос Тима, который сказал: «значит, вы живой человек». И теперь, глядя на этих людей, поняла – живых здесь много. Просто раньше они были разбросаны по своим городам, комнатам, страхам.

– Слушай, – вдруг сказала Лена, наклонившись к ней, – тебе там один из жюри что-то хорошее сказал?

Марго кивнула.

– Да. Про голос.

– Видишь, – Лена улыбнулась. – Значит, не показалось.

– А тебе?

– Сказали, что я «слишком настоящая», – Лена пожала плечами. – Я до сих пор не поняла, комплимент это или нет.

Марго тихо рассмеялась. В этот момент в коридоре объявили перерыв. Люди начали расходиться, кто-то пошел за кофе, кто-то – на улицу, кто-то просто сел на пол, прислонившись к стене.

Марго осталась стоять. Она вдруг почувствовала усталость. Не ту, что ломает, а ту, что приходит после важного. И вместе с усталостью – странное спокойствие.

Она больше не думала о том, прошла ли она дальше. Это будет потом. Сейчас было другое ощущение – будто она впервые за долгое время стоит не одна на краю, а среди людей, которые тоже не вписываются, тоже ищут, тоже боятся.

«Может быть, я не странная», – мелькнула мысль. «Может быть, я просто не там была».

Марго посмотрела в окно. Город шумел, жил, не обращая на них внимания. Но внутри этого огромного механизма вдруг нашлось маленькое пространство, где ее не нужно было объяснять.

И в этом пространстве, между чужими историями и собственным дыханием, появилась первая искра уверенности. Не громкая, не торжественная. Тихая, почти незаметная. Но живая.

Марго сделала глубокий вдох и осталась.